可现在，石墩上那只陶碗空空如也，几粒被风吹散的米饭，在月光下显得格外凄凉。
他心中一痛，那碗饭，是他今早让“耕盟会”的人随便放的，早已没了往日的虔诚。
他弯腰拾起空碗，准备带走。
就在转身的刹那，脚下似乎踩到了什么硬物，发出一声轻微的“咯噔”声。
他疑惑地挪开脚，借着月光，看到泥土里嵌着半片残破的陶片。
那是一个陶勺的碎片。
他瞳孔猛地一缩，记忆的闸门轰然洞开。
这是他五岁那年，关平叔叔——一个为了救他而被毒蛇咬死的远亲，亲手为他烧制的陶勺。
后来勺子摔碎了，他哭了好久，祖父便将碎片埋在了这石墩下。
他颤抖着手，将那半片残陶挖了出来。
指尖触及那冰冷而粗糙的边缘，熟悉的弧度仿佛带着往昔的温度。
他猛然记起，祖父临终前，就是在这石墩旁，拉着他的手，用尽最后一丝力气叮嘱他：“山娃子，记住，咱关家人的根，在乡亲们心里。权，在众心，不在掌中。”
权在众心，不在掌中……
这八个字，如同一道惊雷，在他脑海中炸响。
他手中的陶勺碎片仿佛有千斤之重，让他几乎握不住。
他想起了孙伯绝望的眼神，想起了小禾愤怒的质问，想起了祠堂里众人噤若寒蝉的模样。
他所追求的“效率”和“权威”，不正是在将“众心”推开，而将权力死死攥在自己“掌中”吗？
那一刻，少年所有的骄傲与偏执，尽数崩塌。
次日清晨，天还未亮，新理乡的铜锣便被敲响了。
所有村民都被召集到了祠堂前的空地上。
关山站在高高的台阶上，面色平静，却带着前所未有的凝重。
他手中握着一枚刻着“耕盟”二字的木牌，那是他权力的象征。
在所有或惊疑，或审视的目光中，他双手用力，“咔嚓”一声，将木牌当众折断。
“我错了。”他对着台下深深一揖，“从今日起，‘耕盟会’解散。今晚，重开夜课，孙伯家的水，我们一起议，一起想办法！”
人群先是死寂，随即爆发出低低的议论声。
孙伯站在人群中，浑浊的老眼，渐渐湿润了。
是夜，大雨倾盆。
关山没有回屋，而是独自一人来到了村子后山那片老灶的遗址前。
这里是关家最早在此地落脚时的灶台所在，如今只剩下几块被岁月侵蚀得不成样子的基石。
他卸下了所有伪装，就那样直挺挺地跪在泥泞里，任凭冰冷的雨水冲刷着他滚烫的脸颊，冲刷着他内心的悔恨与迷茫。
他不知跪了多久，直到膝盖麻木，浑身冰冷。
就在他意识都有些模糊的时候，天空中密不透风的乌云，竟诡异地裂开了一道缝隙。
一道目光，仿佛穿透了层层雨幕与黑暗，无声无息地落在了他的肩头。
那目光没有重量，却带着一股如父辈手掌般的温暖与厚重，轻轻拍了拍他。
关山猛地一颤，抬起头，却只看到浓厚的乌云正在缓缓合拢。
他不知道，那是他的先祖关羽，最后一次如此近距离地俯视这片人间。
片刻之后，狂风骤歇，暴雨渐止。
天空如洗，一轮明月高悬。
地上的积水倒映着漫天星河，波光粼粼，宛如千顷等待丰收的稻田，在微风中随波生长。
翌日，是个难得的晴天。
小禾要返京了，关山一直将她送到村口那棵老槐树下。
“我走了。”小禾停下脚步，回头看他。
“嗯，路上小心。”关山点头，眼中是真诚的感激。
沉默片刻，小禾忽然仰起头，望着那片一碧如洗的苍穹，轻声问：“哥，你说，他们……还看得见我们吗？”
“他们”是谁，两人心知肚明。
关山顺着她的目光望去，最终还是摇了摇头，声音有些沙哑：“或许……看不见了吧。”岁月悠悠，神话终究是神话。
小禾却没有失落，反而露出一个神秘的微笑，她踮起脚尖，凑到关山耳边，用几乎听不见的声音说：“可我觉得，有人一直在听。”
话音刚落，两人同时感到一阵莫名的心悸。
只见万里无云的湛蓝天际，一道极为耀眼的赤色影子，毫无征兆地划过云端。
那影子的形态变幻不定，初看时仿佛一匹神骏非凡的奔马，在天穹之上肆意驰骋；再一眨眼，却又好似一团被狂风卷起的残云，带着一股凌厉无匹的气势，瞬间便消逝在了天际线的尽头。
那速度，超越了世间一切飞鸟，那颜色，艳烈如血，又如燃烧的火焰。
关山和小禾相顾无言，心中皆是掀起了惊涛骇浪。
唯有不远处的石墩上，一碗新摆上的白米饭，正冒着袅袅的热气，那升腾的雾气在清晨的阳光下，宛如一缕通往未知所在的青烟。
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