记忆的闸门打开，过往的影像如潮水般涌来。
她看见年幼的自己，也是这样孤零零地蜷缩着——
不是在豪华的客厅里，而是在孤儿院冰冷的水泥地上；
不是在柔软的绒布沙发上，而是在硬邦邦的木板床上。
她看见自己抱着膝盖，将脸埋在臂弯里，试图用黑暗来隔绝整个世界。
她看见那些无人理会的夜晚，那些无人诉说的委屈，那些深深刻在灵魂里的孤独。
连眼泪都不敢放声掉。
因为没有人会在意，没有人会安慰，没有人会过来问一句“你怎么了”。
哭泣只会引来不耐烦的呵斥，只会换来“别哭了，烦不烦”的厌恶。
所以只能咬着嘴唇，将哭声咽回肚子里，让泪水无声地流，流进心里，结成冰，冻成疤。
心底涌上浓烈的共情与心疼。
那不是普通的同情，不是居高临下的怜悯，而是感同身受的理解，是同病相怜的触动。
因为她经历过，因为她懂得，因为她知道那种被全世界抛弃的感觉。
知道那种深夜里独自哭泣的滋味，知道那种渴望一个拥抱、一句安慰、一点关注的绝望。
她放轻脚步走到沙发旁。
脚步很轻，像是怕惊扰了那个蜷缩的身影。
她能感觉到脚下波斯地毯柔软的触感，能感觉到空气中弥漫的悲伤气息，能感觉到那个小小身影散发出的、几乎要实体化的孤独。
每一步都小心翼翼，像是走在薄冰上，像是靠近受惊的小动物。
从口袋里掏出一颗包装精致的水果糖。
那是她习惯随身携带的东西——不是为了自己吃，而是为了在需要的时候，给需要的人一点甜。
糖是很普通的硬糖，但包装很用心，糖纸是那种半透明的玻璃纸，印着浅粉的樱花纹路。
樱花是五瓣的，粉得很淡，像是初春枝头最嫩的那一抹颜色。
糖纸印着浅粉的樱花纹路。
指尖捏着糖身轻轻递到鸣小姐面前。
动作很慢，很轻，像是递出一件易碎的珍宝。
指尖捏着糖身，能感觉到糖果硬实的触感，能感觉到糖纸光滑的质地。
手伸出去，悬在半空，停在那个蜷缩的身影面前，不远不近，刚好是一个伸手就能碰到的距离。
语气放得柔缓又温和，像揉碎的月光。
不是刻意的温柔，不是表演的温柔，而是发自内心的、自然流露的温柔。
那声音很轻，很低，像是在对婴儿说话，像是在安抚受惊的小动物。
每一个音节都像是被细心打磨过，圆润，柔和，不带任何棱角。
“吃颗糖吧，甜的东西能压下些难过。”
很普通的一句话，很老套的安慰，可在那样的情境下，在那样的氛围里，却像是一把钥匙，打开了一道紧闭的门；
像是一束光，照进了一个黑暗的房间。
那不是在说“别难过了”，而是在说“我看到了你的难过，我允许你难过，但我希望你能好受一点”。
随着她的声音落下，沙发上的身影微微一顿。
那是一个极细微的反应——肩膀的颤抖停了一瞬，环抱膝盖的手臂松了一丝，埋着的脑袋似乎抬起了一毫米。
虽然动作很小，可在那静止的画面中，却像是石子投入深潭，激起了第一圈涟漪。
随即缓缓抬起头。
动作很慢，像是电影里的慢镜头。
先是肩膀的松动，然后是手臂的放松，最后是脑袋的抬起。
那个过程持续了好几秒，每一秒都充满了迟疑，充满了戒备，充满了“我真的可以抬头吗”的犹豫。
像是冬眠的动物第一次感受到春天的气息，试探着，警惕着，却又忍不住向往着。
女孩的眼眶红肿得像浸了水的核桃。
眼皮肿胀，泛着不健康的红色，几乎要把眼睛挤成一条缝。
眼眶周围是深色的阴影，那是熬夜哭泣、睡眠不足留下的印记。
眼皮的皮肤很薄，能看见底下细密的毛细血管，那些血管因为充血而扩张，形成一片片淡红色的斑块。
长长的睫毛上挂着未干的泪珠。
那些泪珠很小，像是清晨草叶上的露珠，挂在睫毛的尖端，在昏暗的光线下泛着晶莹的光泽。
随着眨眼的动作，那些泪珠微微颤动，像是随时会坠落，却又顽强地挂着，像是最后的、倔强的证明。
每一颗泪珠都倒映着客厅里黯淡的光，像是微型的、破碎的世界。
鼻尖泛着红。
那是哭泣时反复擦拭留下的痕迹，是皮肤因为摩擦和泪水刺激而产生的反应。
鼻尖的皮肤很薄，此刻泛着明显的红色，像是被冷风吹过，像是被粗糙的纸巾反复摩擦过。
眼底满是化不开的黯淡与委屈。
那不是一时的情绪波动，而是深植于灵魂的创伤。
那双眼睛里没有孩童该有的天真，没有少年该有的活力，只有一片死寂的灰暗，只有深不见底的绝望。
那黯淡像是蒙尘的镜子，照不出任何光彩；
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