夜很深了，月亮被云遮住，只剩一层毛茸茸的光晕。
石云天靠在屋外的土墙根底下，闭着眼睛，却没睡着。
连日赶路，又刚破坏了国军一车货，那伙人肯定恨得牙痒痒，不会善罢甘休。
他在等。
风从巷口吹过来，带着深秋的凉意和远处人家烧柴火的烟味。
一切如常。
可他觉得不对劲。
说不上来哪里不对，就是那种被什么东西盯着的、后背发毛的感觉。
从河北一路打到福建，这种感觉救过他无数次命。
石云天睁开眼，没有动。
他竖起耳朵，听着风里的声音。
远处有狗吠，很远，像是从山那边传来的。
近处有虫鸣，断断续续，像是被什么惊动了。
还有……呼吸声。
很轻，很稳，不是普通人该有的呼吸。
普通人呼吸是散的，这个人的呼吸像一根线，又细又长，从巷子那头牵过来，稳稳地落在他身上。
石云天的手按在机关扇上，没有转头，只是用余光往巷子那头扫了一眼。
月光太暗，看不清，只有一个模糊的影子，贴在墙根底下，一动不动。
不是老百姓，老百姓不会这么站着；不是鬼子，鬼子没这么安静；也不是国军，国军没这么有耐心。
石云天没动，那影子也没动。
两个人就那么僵着，一个在墙根底下，一个在巷子那头，隔着几十步，谁都不先动。
风停了，虫也不叫了，连远处的狗吠都没了。
安静得像坟场。
石云天的手指慢慢收紧，机关扇的扇骨在掌心发出细微的摩擦声。
那影子忽然动了。
不是冲过来，是往前走了一步，就一步，又停下了。
石云天看清了那人的轮廓，高个子，穿着深色衣服，头上戴着顶帽子，帽檐压得很低，看不清脸。
“石云天？”那人开口了。
声音不大，但很清楚，像石头砸在冰面上，又硬又冷。
石云天没说话。
“不说话就是默认了。”那人又往前走了一步，“有人出钱，买你的命。”
石云天还是没说话。
他盯着那人的手，右手垂在身侧，空着；左手藏在衣服里，不知道攥着什么。
“你不问是谁出的钱？”那人问。
“问了你会说吗？”石云天终于开口。
那人沉默了一瞬，忽然笑了，笑声很短，像刀子划过玻璃：“不会，拿人钱财，替人消灾，这是规矩。”
“那你动手吧。”
那人没动。
他就那么站在巷子中间，月光从云层后漏下来，照在他身上。
石云天这才看清，他穿着一件黑色的风衣，腰间系着一条暗黑色的腰带，帽子是黑色的，帽檐下露出一双眼睛。
那双眼睛很亮，但很冷，像冬天的星星，好看，却让人心里发毛。
“我听说，你会轻功。”那人说，“能在屋顶上飞。”
石云天没回答。
“我还听说，你会双枪，百发百中。”
石云天还是没回答。
“我还听说，你杀过汪精卫，炸过七三一，从河北一路打到福建，鬼子拿你没办法，国军拿你也没办法。”
那人说着，忽然把左手从衣服里抽出来，手里什么也没有，空的。
“你这是在夸我？”石云天问。
“不是夸。”那人说，“是可惜，年纪轻轻，本事这么大，死了怪可惜的。”
石云天盯着他的眼睛，那双眼睛很冷，但没有杀意。
不对，有杀气，但不是冲他来的。
石云天忽然问：“你杀过人吗？”
那人愣了一下：“杀过。”
“杀过多少人？”
“记不清了。”
“好人还是坏人？”
那人又沉默了。
过了很久，他才开口，声音比刚才轻了些：“分不清。”
“分不清就杀？”
“拿人钱财，替人消灾。”
“那你怎么知道，我是好人还是坏人？”
那人的手顿了一下。
石云天站起身，拍了拍膝盖上的土，往前走了两步。
王小虎在屋里睡觉，呼噜声透过墙传出来，一声接一声。
那人看了一眼那扇门，又看回石云天。
“你走吧。”石云天说。
那人愣住了：“你不怕我动手？”
“你要动手早就动手了。”石云天说，“你站在那儿半天，没拔刀，没掏枪，连手都没从衣服里拿出来，你不是来杀我的，你是来看我的。”
那人沉默了很久。
月光照在他脸上，帽檐下的阴影遮住了半张脸，看不清表情。
“我有个规矩。”他终于开口，“不杀妇孺，不杀好人，不杀抗日的。”
他顿了顿，看着石云天：“你杀汪精卫，炸七三一，打鬼子，是抗日英雄，我不杀你。”
石云天看着他：“那你怎么交差？”
“交不了就不交了。”那人把手插进衣服里，转身要走。
“等等。”石云天叫住他。
那人停下脚步，没回头。
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