哥哥阿岩的肩膀变得更宽了。
他不再有那么多话，也不再像以前那样咧嘴笑出一口白牙。
每天天不亮，海鹞还在破草席上蜷缩着，就能听到屋外阿岩劈柴的沉闷声响，咚，咚，咚，一下下地敲。
他沉默地整理着父亲留下的渔网，用鱼骨针和韧藤仔细修补那些巨大的破洞。
手指被粗糙的网绳和锋利的骨针磨破，渗出血珠，他也只是皱皱眉，在裤子上蹭掉，继续埋头。
家里那几分贫瘠的坡地，成了阿岩的全部指望。
他挥舞着一把沉重的石锄，一下下凿进板结的土里，翻起带着碎石块的红褐色泥巴。
汗水很快浸透了他打满补丁的粗布褂子，紧贴在结实的脊背上，海风卷起干燥的尘土，扑在他汗湿的脸上，留下道道泥痕。
海鹞蹲在田埂边，看着哥哥沉默劳作的背影。
她拿起旁边一个破旧的椰壳水瓢，跑到不远处石缝里渗出的那点可怜的小水洼边，小心地舀起混着泥沙的浑浊水。
水瓢很沉，她双手捧着，摇摇晃晃地走回来，踮起脚，把水瓢递到阿岩干裂的唇边。“哥，喝水。”
阿岩停下动作，接过水瓢，仰头咕咚咕咚灌了几口，水顺着他下巴流下来，混着汗水和泥灰。
他用手背抹了把脸，把水瓢塞回海鹞手里，声音有些沙哑：“去，把屋后那点野菜摘了洗洗，晌午煮汤。”
海鹞点点头，跑开了，她知道，家里的陶罐里，糙米只剩下浅浅一层底。
日子像磨盘一样，沉重而缓慢地转动。
海鹞学着哥哥的样子，用小手在阿岩翻过的地里，笨拙地扒开土，把几颗干瘪的豆种放进去，再小心地用土盖上，指甲缝里塞满了黑泥。
阿岩修补渔网时，她就坐在旁边，把哥哥理出来的、纠缠成一团的旧渔线，一点一点耐心地解开，重新绕在光滑的小木棍上。
有时，阿岩会带她去海边，他卷起裤腿，赤脚走进齐膝深的海水里，眼睛像鹰隼一样扫视着礁石缝隙。
他猛地俯身，手臂迅捷地插入浑浊的水下，再抬起时，手里紧紧攥着一只拼命挥舞着大螯的青壳螃蟹。
他把螃蟹扔进海鹞挎着的藤篓里，“看着点，别让它夹到手。”叮嘱一句，又继续搜寻下一个目标。
海鹞看着藤篓里那些张牙舞爪的螃蟹和偶尔几条滑溜的小鱼，这是他们难得的荤腥。
哥哥的裤腿湿透了，紧紧贴在腿上，海风吹过，他打了个哆嗦。
傍晚，破旧的小屋升起炊烟。
阿岩在屋外用石块搭起的小灶上煮着野菜糊糊，里面翻滚着几块可怜的鱼骨和蟹壳。
海鹞坐在门槛上，把白天捡来的柴火一根根折断，塞进灶膛里，火光跳跃着，映着她和哥哥疲惫而沉默的脸。
阿岩用木勺搅动着锅里寡淡的糊糊，舀起一点尝了尝，眉头皱得更紧，默默地从怀里摸出小半块粗粝的盐石，小心地在锅沿上磨下一点点粉末撒进去。
糊糊有了点咸味，但依旧清汤寡水，他把稠一点的捞进海鹞的破陶碗里，自己碗里几乎全是汤水。
海鹞捧着碗，小口小口地喝着滚烫的糊糊，野菜的苦涩混着一点点鱼腥味弥漫在口腔。
她抬头看哥哥，阿岩正低着头，大口吞咽着他碗里几乎看不见米粒的汤水，喉结快速地上下滚动。
火光在他脸上投下跳动的阴影，他眼下的青黑很重，嘴唇紧紧抿着，像一道刻上去的直线。
海鹞低下头，把碗里一块稍大的野菜根夹起来，放进阿岩的碗里。
阿岩的动作顿了一下，没说话，只是把那块菜根扒进嘴里，嚼得很用力。
屋外，风声呜咽，海浪不知疲倦地拍打着远处的礁石，小屋里只有碗勺碰撞的轻微声响和柴火燃烧的噼啪声。
海鹞觉得心里沉甸甸的，她看着哥哥被生活压得越来越弯的脊背，想着爹宽阔的手掌和阿姆温暖的怀抱，还有那再也闻不到的、篝火上烤鱼的浓烈香气。
她默默地把碗里最后一点糊糊刮干净，伸出舌头舔了舔碗边。
……
天空依旧是那种令人不安的铅灰色，海风带着腥咸。
阿岩修补好最后一片渔网，把沉重的网具扛在肩上，回头对正在屋后费力劈着细小柴枝的海鹞说：
“我下海看看网，昨天放的，别让浪头冲走了。你待家里，别乱跑。”
他的声音低沉，带着疲惫。
海鹞抬起头，看着哥哥走向那片灰蒙蒙的大海，他的背影在空旷的海滩上显得有些单薄，深一脚浅一脚地踩在湿沙里。
海鹞劈完柴，把细小的柴枝拢成一堆抱进屋里。
屋里很暗，只有一个小小的破窗透进些微光，她坐在地上，开始搓那些老旧的渔线。
手指被粗糙的纤维磨得生疼，不知过了多久，一种沉闷的震动感从地面传来。
海鹞的手停住了，心脏猛地一缩，一种熟悉的心悸传来，她连滚带爬地冲出小屋，冲向屋前那块最高的礁石。
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