他从碎石堆里站起来，看着那道白光落下的方向。
那双暗红色的眼眶里，光点第一次出现了波动。
不是恐惧。
是不解。
陈峰跪在地上，右手垂着，血还在滴。他的视线模糊了，看不清那道白光里是谁。但他能感觉到——识海里那条线在疯狂跳动，但不是童心那扇门后面的那条线，是另一条。一条他从来不知道存在的、从始至终都埋在他识海最深处的线。
那道线的另一端，连着一个他认识的人。
白光散去。
陈峰看清了。
矮。瘦。穿着一身花花绿绿的衣裳，但那些衣裳已经破得不成样子了，像被撕碎了的彩纸挂在身上。脸上的胭脂早就被汗水和血水冲干净了，露出底下那张苍白的、没有血色的脸。那张脸看上去只有十几岁，但眼角的细纹和深陷的眼窝出卖了她。
头发散着，披在肩膀上，发梢在滴血。暗金色的血，从发梢往下滴，滴在石板上，砸出一个个小坑。
右手垂在身侧，手里攥着什么东西。那东西还在滴血，暗金色的，一滴一滴，落在脚边。
一条臂膀。
完整的，从肩膀到指尖，一整条臂膀。臂膀上的灰袍碎片还在，能看出那是应无咎的袖子。臂膀的断面整整齐齐，像被刀切过的豆腐，骨头、血管、肌肉，全部整整齐齐地切断，连血都是事后才流出来的。
陈峰盯着那张脸。
童心。
不是门后面的那个童心。门后面的那个童心，蹲在门板后面，拍门拍到掌心出血，喊他的名字喊到嗓子哑了。那个童心的眼睛里，有绝望，有恐惧，有不甘，还有一种说不清道不明的、像被全世界抛弃了的东西。
面前这个童心，眼睛里的东西不一样。
没有绝望。没有恐惧。没有不甘。没有那种被抛弃的感觉。她的眼睛里只有一种东西——平静。冷冰冰的平静，像一潭结了冰的湖水，冰面下面什么都看不见，也许有鱼，也许有尸体，也许什么都没有。
她的嘴角微微弯着。
是一种习惯性的、挂在脸上太多年了的弧度。像一个人戴了太久的面具，摘下来之后，脸上还留着面具的印子。
陈峰的瞳孔在收缩。
不是童心。是童心的脸，童心的身体，童心的衣裳。但不是她。门后面的那个童心，他能感觉到——识海里那条线还连着，那条线的另一端还在那扇门后面，还在拍门，还在喊，还在哭。
那这个是谁？
他看着面前这个“童心”。她站在他面前，不到三步的距离。光着的脚踩在碎石上。右手还攥着那条臂膀，没有扔，就那么攥着，像攥着一个战利品。
她低头看着陈峰。
那双眼睛和他记忆里的童心完全不一样。他见过的童心，眼睛里全是戏——怨毒、快意、疯狂、绝望，每一个表情都像在演戏，演给观众看，演给敌人看，演给自己看。面前这双眼睛，没有戏。只有一种很古老的、很疲惫的、像看了太多东西之后什么都不想再看了的东西。
她开口。
声音和童心一模一样，但语调不一样。童心说话的时候，声音总是往上扬的，像在撒娇，像在逗人，像在逗自己。这个声音是平的，没有起伏，像一条笔直的线。
“起来。”
一个字都不多。
陈峰没动。不是不想动，是动不了。右手废了，两条膝盖碎了，归墟道基在崩溃边缘。他能跪在这里还没倒下，已经是在用意志硬撑了。
“童心”低头看着他。
然后她蹲下来了。
蹲下来的姿势和童心一模一样——膝盖并拢，脚后跟离地，像一只蹲在墙角的猫。但童心跳的时候，两只手会搭在膝盖上，下巴搁在手背上，歪着头看人。这个童心蹲下来的时候，两只手垂在身侧，右手还攥着那条臂膀，没有搭膝盖，没有搁下巴，没有歪头。
她就那么蹲着，平视着陈峰。
两个人之间的距离不到一臂。
陈峰盯着她的眼睛。那双眼睛里，倒映着他的脸——戴着魔神面具、满脸是血、跪在地上、像一条丧家之犬的脸。
“你是谁？”他问。
“童心”没有立刻回答。
她歪了一下头。
这个动作和童心一模一样——角度、速度、幅度，分毫不差。
“你认不出我？”她问。
声音平静，没有情绪。
但陈峰听出了一样东西。
不是情绪。
是回音。
她说话的时候，声音里有一个很轻很轻的、几乎听不见的回音。像两个人在同时说话，一个声音大，一个声音小，大的那个盖住了小的那个。但仔细听，能听见小的那个在说什么。
小的那个声音在喊。
“陈峰！”
门后面的童心。
她还在拍门。她还在喊。她的声音透过这具身体，透过这张脸，透过这双眼睛，从不知道多远的地方传过来，像一根被拉长了的弦，在微微颤动。
面前这个“童心”听见了那个回音。她的眼睛动了一下，眼珠往左偏了一度，又偏回来。
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