妺喜缩在自己的小隔间里，如同这巨大空间中最不起眼的尘埃，被一种无形的屏障隔绝。她的活动轨迹只在厢房与天井之间往复，单调得像钟摆。每日天刚蒙蒙亮，一个同样沉默、垂着眼的侍女会准时出现，手中捧着一个木托盘：一碗温吞、稀薄得如同清水、几乎看不到米粒漂浮的清粥，和一小块硬得足以硌碎牙齿的粟饼。这便是她的晨食。傍晚，几乎是同样的东西会再次送达。水，有时是温的，但更多时候是带着天井井水寒意的凉水，仅仅够止渴解乏。她触摸到的一切——身下硌人的木板床、冰凉的矮几、粗砺的陶盂……无不透着一股原生木石未经驯化的生冷和对人体的疏离感。它们提醒着她，她属于这里，如同这冷硬的器物本身，是一件被随意搁置的工具。
那个叫赵梁的臣子来过几次。他身形瘦削，如同一把收在鞘中的窄刀，步伐无声。身上的深色官服浆洗得挺括笔直，领口袖口的滚边精细得一丝不苟，与这粗犷压抑的环境格格不入。他从不踏进妺喜的隔间，总保持着一个恰到好处的距离，站在庭院的边缘，带着审视的目光。那目光如同初冬的清溪，冰凉刺骨，快速地扫过妺喜的脸庞，审视她身上那件廉价的靛蓝深衣，再扫过室内简陋的器物。他的眉头总是极其轻微地蹙起一道细微的褶子，那并非明显的厌恶或怜悯，更像是对某种不符合规格标准的、令人遗憾的次品的挑剔。不需要任何言语，妺喜便能从那褶子里读出一种冰冷的判断——她不够格，她的一切配置都不够格，包括她本身。
第一场肃杀的朔风如冰冷的铁骑突袭了斟鄩。它呼啸着卷过干枯的枝头，发出尖厉刺耳的呜咽，仿佛无数冤魂在枯骨间穿行。庭院的泥土冻得板硬，枯枝败叶在风鞭下瑟瑟发抖，打着旋儿，撞击在冰冷的墙壁上，又颓然落下。
在这个寒气刺骨的清晨，妺喜被带到庭院中央。赵梁背对着她，如一棵盘根于冻土中的枯松，站在那棵光秃秃的老槐树下。寒风拂过他挺括的官袍，未曾撼动他分毫。整个庭院只有风声，只有远处风中隐隐传来的、永不停歇的营造噪音，如同大地沉闷的叹息。
“抬起头。”三个字，如同从冰面下淬取的碎片，冰冷，尖锐，不带任何情绪地掷在冻结的地面上。
妺喜依言，脖颈有些僵硬，缓缓地抬起脸。朔风立刻凶狠地灌向她纤薄的靛蓝深衣，布料紧贴着她削瘦的身躯，勾勒出伶仃的骨架，如同一株刚刚顶开冻土的幼芽，脆弱得下一秒就要折断。
赵梁终于转过身。他的视线在她脸上缓慢逡巡，从光洁但缺乏血色的额头，到微陷的眼窝，再到苍白的唇瓣。那目光不是在看一个活物，而是在审视一块采自蛮荒的璞玉——质地尚属细腻温润，可惜被野蛮开凿、粗糙打磨，暴殄了天物。这冰冷的目光，如同无数枚细针，轻易穿透了妺喜单薄衣衫和更单薄的防备，精准地刺探着她灵魂深处每一个角落的荒芜。他沉默着，时间在寒风中凝固。最后，那两片刻薄的嘴唇终于微不可察地扯动了一下，露出一个近乎残忍的探寻：
“想活下去？真正地活？”声音像毒蛇的芯子探出冰窟。
风声似乎在这一瞬被某种无形的墙壁阻断。枯枝在绝对的死寂中发出轻微的、不安的折裂声。整个王都远处那连绵的轰鸣，仿佛也成了遥远而模糊的背景音。天地间只剩下那句冰锥般的话语，钉在妺喜的心头。
喉咙干涩得像被砂纸反复打磨，肌肉痉挛着。“想。”一个字，耗费了她全部的力气，如同粗糙的砾石在挤压中强行迸出，带着微弱的血腥气。
“那好。”赵梁的嘴角再次扯动，这一次，那弧度更像是在冰面上凿开的一条裂纹，几乎算不上一个笑。“先学会活人的样子。”他顿了一下，那双淬了冰般的眼睛更加锐利地钉入妺喜的瞳孔深处，“活人，要敢说敢笑，敢要……哪怕是……”他的声音刻意压低，带着一种致命的蛊惑，“……不该想的，也要说出口。”
说完，他不再浪费一个眼神，挺括而冰冷的背影融入了庭院深处灰冷的寒气中。只留下一句轻飘飘却重逾山岳的话，在妺喜耳边轰然回响：“自己好好想。”
那天起，变化如同寒风裹挟的细小冰晶，无声地渗透进妺喜的囚笼。
寡淡稀薄的清粥被撤下了。取而代之的是一碗颜色略稠、能看到些许煮开的黍米粒在温汤中沉浮的汤饭。那份足以硌裂牙齿的粟饼，质地似乎有所软化，偶尔——仅仅是偶尔——上面会出现半条腌渍得发黑发硬、咸涩难咽的鱼干。这并非恩赐，而是提醒她，她的“表现”在某种未知的尺度上刚刚触及及格的底线。
清晨端来饭食的侍女，眼神里不再是彻底的漠视。她会将木盘轻轻放在矮几上，甚至，开始会为她准备半桶微温的清水。木桶里升腾起丝丝缕缕若有若无的热气。水从粗陶水瓢中滑落，流过妺喜因寒冷与劳作早已皴裂的手指、手背，带来一种短暂但真实的、侵入骨髓的舒适暖意。这微温的水如同一个微弱的信号，在她死寂的世界里投下了一颗石片，漾开层层涟漪。
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