那天晚上，韩谌做了一个比之前任何一次都要完整的梦。
他梦到了自己。
不是现在的自己，是另一个模样的自己，穿着深青色的长衫，袖口绣着银线勾勒的山峦纹样。
那个人跪在祠堂的蒲团上，面前是一尊高大的石像，石像的面容疏离而平和，微微仰首，衣袂飘举。
那个人在哭，肩膀一耸一耸的，哭得很安静，哭得没有声音，只有眼泪一滴一滴地砸在蒲团旁边的青石地面上，洇出一圈一圈深色的水渍。
他的身后站着一个人。
那个人穿着粗布的短打，袖口挽到小臂，露出结实匀称的腕子。
他站在祠堂门外，没有走进去，就那么站在门槛外面，看着跪在石像前的身影，安安静静地等着。
月光从门外照进来，落在他身上，把他整个人笼在一层银白的柔光里。
他的表情很平静，可那双琥珀色的眼睛里有一种很深很深的、像河床一样的温柔。
然后画面碎了，变成了血，变成了刀，变成了倒下去的青衫和粗布，变成了满地的尸体和凝固的暗红。
那些画面快得像翻页，一幕接一幕地闪过去，快得韩谌来不及闭眼。
然后在所有画面的最后，他看到了自己——穿着深青色长衫的那个自己——跪在血泊中央，怀里抱着那个穿着粗布短打的人。
那个人的胸口有一道很长的伤口，血已经流干了，闭着眼睛，像是睡着了。
穿着深青色长衫的那个人抱着他，仰着头，对着天空发出一声不像人声的嘶嚎。
韩谌从梦里醒来的时候，脸上全是泪。
不是那种慢慢浸润出来的湿意，是一整片一整片地往下淌，像被人拧开了水龙头，怎么都关不上。
他睁开眼的瞬间就感觉到了那股湿意，顺着太阳穴往枕头上流，鬓角的头发全粘在了脸上。
他伸手去摸自己的脸，掌心里全是水，温热的，带着盐的涩味。
他侧过头看了一眼身边。
季凛背对着他，呼吸均匀，被子在肩头起伏着，像是睡得很沉的样子。
韩谌轻手轻脚地掀开被子下了床，脚踩在地板上的时候微微晃了一下，扶着床头柜站了一会儿才稳住。
卧室门被他轻轻拉开，合上的时候发出极轻的咔嗒一声，在安静的夜里几乎没有惊动任何东西。
他走到客厅，没有开灯。
窗外的城市灯火透过窗帘的缝隙渗进来一些微弱的光，勉强照出家具的轮廓。
他在沙发上坐下来，身子往前弓着，手肘撑在膝盖上，把脸埋进了双手的掌心里。
他不想哭出声，可那些压抑了太久的情绪像决了堤的洪水，根本不受他的控制。
他只能把声音压到最低，在掌心里，在黑暗中，在无人看见的角落里，任由那些泪水肆意地流淌。
他不知道自己在为谁哭。
他只知道，他很难过。
那种难过不是来源于某一件具体的事，而是一种弥漫性的、渗透到骨子里的沉重，像是他整个人都是由愧疚构成的，每一寸皮肤，每一滴血液，每一个细胞，都浸透了那种说不清道不明的罪孽感。
卧室里，季凛醒着。
在韩谌翻身的那一刻他就醒了。
他感觉到身边的人小心翼翼地起身，感觉到他刻意放轻的脚步，感觉到卧室的门被轻轻关上，感觉到客厅那边传来的、被极力压抑的、细微的声响。
他没有动。
他躺在黑暗里，睁着眼睛，看着天花板，听着那隔着一道门的、压抑的、破碎的哭声。
他听到了那声音里所有的克制和所有的崩溃，听到了那些被死死压住却还是从指缝间漏出来的哽咽，听到了一个人在面对某种无法承受的东西时，本能地发出的、最原始的悲鸣。
季凛的眼眶也湿了。
他没有发出任何声音，只是安静地躺在那里，让眼泪无声地从眼角滑落，没入枕头里，洇开一小片深色的湿痕。
他的表情很平静，平静得不像一个正在流泪的人。
他的呼吸甚至都没有乱，只是眼眶里的水不断地蓄满，又不断地溢出。
他知道韩谌为什么哭。他知道那些梦里有什么。
他知道那些愧疚和自责从何而来。
“系统。”他在脑海里唤了一声。
那道清清脆脆的声音很快响了起来：“在呢，老大。”
季凛沉默了一会儿。
客厅那边的哭声还在继续，已经很轻了，像是哭的人正在努力地平复自己的呼吸，可偶尔还是会有一两声压抑不住的抽泣漏出来，像断断续续的琴弦，在寂静中被无限放大。
“这样让他想起来，”季凛说，声音很低，很轻，“是不是太痛苦了？”
系统沉默了片刻。
再开口时，那道一贯活泼的声音难得地收敛了几分，变得柔和了一些：“老大，这是任务的一部分。也是他的两世心结。韩谌需要直面它，才能彻底解开它。”
季凛没有说话。
他知道系统说的是对的。
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