死寂过后，最先苏醒的是声音。
不是惊天动地的炸雷，而是细密的、无孔不入的蝉鸣，像无数根滚烫的钢针，扎进初夏清晨微凉的空气里。
苏霓睁开眼，天光已透过百叶窗，在墙壁上切割出明暗交错的琴键。
她没有像往常一样去摸索手机，也没有打开电视，任由那个喧嚣的世界暂时与自己隔绝。
这三天，她如同一个引爆了炸药后藏身于掩体后的工兵，听着远处传来的轰鸣与回响，却始终没有探出头去。
阳台上，一杯新沏的龙井升腾着氤氲的热气。
她赤脚踩在微凉的地板上，端着茶杯，目光投向楼下那片葱郁的树冠。
她知道，那片绿荫之下，整个世界正在因为她点燃的一根火柴而发生着剧烈的化学反应。
“民间联播”早已脱离了她最初的设想。
它不再是一个项目，一个作品，而是一场席卷网络的文化复调运动。
她从几个朋友的只言片语中得知，顶尖学府里，历史系的学生自发组织了口述史工作坊，邀请那些被时代遗忘的退休工人讲述自己的故事；在老旧的社区活动中心，几位白发苍苍的老人颤巍巍地举手报名，说自己愿意把一辈子的经历录下来，“免得带进棺材里，便宜了阎王爷”；甚至在那些信号微弱的边远山区，支教老师们也翻出了尘封的旧式录音机，开始挨家挨户地收集正在消亡的方言和歌谣。
这不是她的胜利，也无关乎她个人的荣辱。
苏霓抿了一口滚烫的茶，茶水的苦涩瞬间在舌尖炸开，随即化为一丝奇异的回甘。
她意识到，自己无意间起草了一份记忆的契约，而现在，成千上万的陌生人，正用自己的声音，在上面签下名字。
他们共同认领了这份属于所有人的遗产。
同一时刻，数百公里外的司法厅家属大院，陆承安刚刚挂断一通来自老友的电话。
电话那头，老友的声音带着一丝不易察觉的试探与关切：“承安，网上那个‘学生自制纪录片’的事，闹得有点大。有几个部门觉得这属于未经审批的私自传播，性质不太好，问我们这边要不要提前介入，给个法律意见？”
陆承安站在书房巨大的落地窗前，窗外的晨光勾勒出他挺拔而沉静的轮廓。
他只是淡淡地笑了一下，声音平稳得像一口深井：“如果批评的声音，是来自那些二十岁左右的年轻人，那才说明我们有问题。说明我们过去几十年讲给他们的故事，还不够真，不够让他们信服。”
一句话，让电话那头陷入了长久的沉默。
挂断电话，陆承安没有半分犹豫。
他转身走向那排顶天立地的红木书架，熟练地抽出其中一本。
书架深处，藏着一个上了锁的箱子。
他打开箱子，里面静静躺着一叠微微泛黄的手稿。
那是十多年前，他还是个充满锐气的法学博士时，亲手起草的《非官方文化记录保护建议稿》。
当年，这份倾注了他全部心血的建议稿，在递交上去后便石沉大海，杳无音信。
他轻轻抚摸着纸张上略显稚嫩却力透纸背的字迹，指尖仿佛还能感受到当年的余温。
他将这份手稿小心翼翼地取出，翻开书桌上一本同样泛黄、书页边缘卷起的《民法通则释义》，轻轻地将手稿夹了进去。
那本书，是苏霓送给他的第一份生日礼物。
那一年，他们初识，都还是相信单凭理想与热忱便能改变世界的年纪。
城市的另一端，一间灯光幽暗、被无数屏幕包围的房间里，许文澜的指尖在键盘上化作一道道残影。
她登录了自己的私人服务器，“声音星图”的核心数据库。
尽管前端入口已经按照苏霓的要求关闭，但后台的数据洪流却从未停止。
那些来自天南海北的新音频，正通过她预设的P2P分布式网络，像蒲公英的种子一样，在无数个匿名的节点之间自动归类、同步、备份。
这是一个去中心化的、几乎无法被根除的系统。
她本可以一键切断所有连接，让这个系统彻底死亡。但她没有。
屏幕上，无数绿色的数据流汇聚成一片闪烁的星海。
她凝视了片刻，嘴角勾起一抹极淡的弧度。
她反而另外编写了一段极简的代码，像一个幽灵般注入系统。
这段代码的作用只有一个：将所有新上传的、未经审核的数据，全部标记为“野生记忆”，并且设定在每个月的初一零点，自动清理掉所有上传者的IP地址和设备信息等元数据痕迹。
她为这片星海，披上了一件完美的隐形衣。
许文澜靠在椅背上，长长地舒了一口气。
她比任何人都清楚，真正的安全，从来不是构筑密不透风的围墙去封锁，而是让系统本身学会适应环境，学会隐形生长，像藤蔓一样，沿着墙缝，悄无声息地爬满整座城市。
当冰冷的技术拥有了野火般的生命力，它便再也无法被轻易扑灭。
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