2009年1月1日，下午两点。
病房里的阳光很好，暖洋洋地照在病床上，照在那个小小的婴儿床上，照得整个房间都亮堂堂的。今天是元旦，是新年的第一天，也是晴晴出生的第十一天。
吴普同站在窗边，看着外面的街景。街上比平时热闹些，有人拎着年货匆匆走过，有孩子在路边放炮仗，噼里啪啦的声音隐隐约约传进来。远处有一家饭店门口挂着红灯笼，贴着“欢度元旦”的条幅，风吹过，条幅轻轻摆动。
“普同。”身后传来马雪艳的声音。
他转过身。她已经穿好了衣服——那件怀孕前穿的棉袄，现在穿在身上有些空荡荡的。她正坐在床边，抱着晴晴，低头看着她。阳光落在她们身上，把那两张脸都照得柔和极了。
“东西收拾好了？”他走过去。
“嗯。”马雪艳抬起头，“就这些，你看看有没有漏的。”
吴普同看了看床上那个鼓鼓囊囊的包袱——几件换洗衣服，两个奶瓶，一小包尿布，还有母亲带来的那床小被子。东西不多，但都是用得着的。他把包袱系好，拎起来试了试重量。
“不重。”他说。
马雪艳点点头，又低下头看晴晴。晴晴醒着，眼睛半睁半闭的，小手从襁褓里伸出来，在空气里轻轻挥动。马雪艳用一根手指轻轻碰了碰那只小手，那小小的手指立刻攥住了她的手指，攥得很紧。
“你看，”她轻声说，“她抓我呢。”
吴普同凑过去看。那只小手真的攥着马雪艳的手指，小小的，肉肉的，指甲盖只有米粒那么大。他伸出手，想摸摸，又缩回来。
“你摸。”马雪艳说。
他轻轻伸出指头，碰了碰那只小手。那皮肤那么软，那么滑，那么温热。晴晴的手动了动，松开马雪艳的手指，转过来抓住他的。那小小的手指握着他的指头，握得紧紧的。
吴普同愣住了。他看着那只小手，看着那五根小小的手指，心里涌起一种说不清的滋味。酸酸的，暖暖的，胀胀的，像有什么东西要从胸口溢出来。
“她认得你。”马雪艳轻声说。
门外传来脚步声，门被推开了。母亲李秀云走进来，脸上带着笑：“办好了办好了！出院手续都办妥了！”她看见吴普同和晴晴握着手的样子，愣了一下，然后笑得眼睛眯成一条缝，“哎哟，父女俩亲热呢。”
吴普同有些不好意思，轻轻抽回手指。晴晴的手在空中挥了挥，发出一声轻轻的哼哼，像是在抗议。
母亲走过来，看了看包袱，又看了看马雪艳怀里的晴晴：“都收拾好了？那咱们走吧。老张的车在门口等着呢。”
老张是村里的，有一辆旧面包车，专门跑县城到村里的活儿。昨天母亲就跟他约好了，今天来接。
吴普同拎起包袱，马雪艳抱着晴晴，母亲在旁边扶着。三个人出了病房，穿过走廊，下了楼。楼梯上，马雪艳走得很慢，每下一级台阶都要停一停。吴普同走在她旁边，一只手拎着包袱，一只手随时准备扶她。
“疼吗？”他轻声问。
“还行。”她摇摇头，“比前几天好多了。”
医院门口，一辆灰白色的旧面包车停在路边。老张站在车旁，手里夹着烟，看见他们出来，赶紧把烟掐了，迎上来。
“出来了？恭喜恭喜！”老张笑着说，帮着拉开车门，“慢点慢点，坐好了。”
吴普同把包袱放上车，回身扶马雪艳。她弯着腰，小心地钻进车里，在座位上坐好。母亲跟着上去，坐在她旁边。吴普同把晴晴接过来，递进车里，让母亲抱着。
然后他站在车门口，没动。
马雪艳看着他：“你不上来？”
吴普同摇摇头：“你们先走，我晚点回。”
马雪艳愣了一下：“你还有事？”
“去车站买票。”他说，“明天的票，回行唐。”
马雪艳张了张嘴，想说什么，却没说出来。她的眼眶慢慢红了，但没哭。她低下头，看着怀里的晴晴，看了好几秒。
母亲在旁边急了：“你这孩子！你媳妇刚出院，你闺女第一次回家，你不跟着回去看看？”
吴普同没说话。他看着马雪艳，看着母亲，看着她们怀里的那个小小的襁褓，心里像有什么东西在揪着。
马雪艳抬起头，看着他。她的眼睛红红的，但嘴角弯了弯，露出一个很轻很淡的笑。
“去吧。”她说，“买完票早点回来。家里等你吃饭。”
吴普同点点头，喉咙有些发紧。
母亲还想说什么，马雪艳轻轻拉了拉她的袖子，摇摇头。母亲叹了口气，不再说话。
老张已经上了车，发动了引擎。面包车轰隆隆地响起来，排气管冒出一团白烟。
吴普同往后退了一步，站在路边。
马雪艳隔着车窗，看着他。她的手贴在玻璃上，像是想摸摸他。他也伸出手，隔着玻璃，贴在那个手印上。
两个人的目光隔着那层薄薄的玻璃，对在一起。
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