腊月二十七的清晨，肆虐了三日的风雪终于在大洪山腹地敛了势头。
青峰山巅的残雪在料峭寒风中簌簌发抖，像极了昨夜未散的亡魂在低声啜泣。
主峰西侧那道被炮弹劈开的深谷里，积冰与断裂的松柏交错堆叠，阳光投下去时，只映出一片森然的暗绿。
东南方向的鹰嘴崖上，几株倔强的迎客松斜斜探出身，枝桠上挂满了冰棱，风过时叮咚作响，倒像是谁在山坳里敲着残破的铜铃。
天边已透出一抹惊心动魄的红，从鱼鳞状的云层缝隙里漫出来，像极了漫山遍野未曾干涸的血。
朝阳奋力挣脱云层的刹那，万道金光泼洒在皑皑白雪上，折射出刺目的光，将每一个挺立的身影都镀上了一层金红的轮廓。
山脚下的云雾尚未散尽，如一条乳白色的带子缠绕在群峰腰间，让青峰山更显孤高。
周莽站在峰顶那块被炮火熏得焦黑的巨石旁，凛冽的山风扯着他破烂的军装，露出里面渗着暗红血渍的棉絮。
他左手下意识地按了按右肩——那里的枪伤昨夜又裂开了，此刻被寒风一吹，疼得像有无数根针在扎。
（眉头几不可察地蹙了一下，随即松开，眼神里的狠厉压过了痛楚 ）他双手用力，将松井那颗死不瞑目的头颅高高挂上了峰顶残存的旗杆。
那旗杆曾是青峰山阵地的军旗杆，木质的杆身布满了蜂窝状的弹孔，距顶端三尺处被炮弹片削去了半边，却依旧倔强地指向苍穹。
人头悬在半空，额角的弹洞还凝着黑紫色的血痂，双眼圆睁着望向山下，仿佛还在贪恋着他未竟的侵略梦。
山风拂过，人头轻轻晃动，脖颈处断裂的皮肉在初升的阳光下泛着青白色，显得格外狰狞，却又透着一股大仇得报的决绝。
旗杆下方，三百二十七个人，如同一尊尊沉默的石像，在雪地里站成了方阵。
新七连的六十三名弟兄列在最前排，三排长赵疙瘩左脸缠着浸血的绷带，只露出一只眼睛，那只眼睛里布满血丝，却死死盯着旗杆顶端，嘴角微微抽搐着，像是在无声地咒骂
（心里反复念叨着被鬼子炸死的通信兵小马，那孩子才十五，昨天还给他递过一块冻硬的红薯 ）。
队伍右侧，李家岩的百姓们裹着打满补丁的棉袄，瑟缩在寒风里。
李老汉佝偻的背脊此刻竟也舒展了些，他左手拄着那根磨得光滑的枣木拐杖，右手紧紧攥着一个粗布包裹，里面是他连夜为兵爷们蒸的野菜团子
（指节因为用力而泛白，想起凌晨摸黑在灶台前忙活时，灶膛火光映着老伴儿哭红的眼，她说明天要是打起来，就把家里最后一坛咸菜也送来 ）。
他身后的二柱子，那个平日里总爱跟在队伍后捡拾弹壳的半大少年，
此刻握着一把豁了口的砍柴刀，刀身在阳光下闪着寒光，冻得通红的脸上没有了往日的嬉闹，只有与年龄不符的肃穆。
还有那些陆续从山林里收拢来的一四九师、一六一师、一六二师的残部，他们挤在队伍左侧，衣衫褴褛得像群叫花子。
一个断了左臂的老兵把空荡的袖管塞进腰带里，用仅剩的右手按住腰间的手榴弹，指腹反复摩挲着冰冷的弹体。
（心里盘算着要是鬼子冲上来，就拉响最后一颗弹，跟他们同归于尽 ）。
更有甚者连鞋子都没了，光着脚踩在雪地里，冻裂的脚底渗出血珠，
在雪地上洇出一个个小小的红点，却没有一人挪动分毫，仿佛脚下的刺骨寒冷，远不及心里的仇恨来得滚烫。
周莽缓缓转过身，目光扫过每一张脸。他看见新七连的文书小吴在偷偷抹泪，那孩子昨天还在哭着找他牺牲的哥哥；
看见李家岩的王寡妇把怀里的婴儿裹得更紧，那孩子的爹是上个月为掩护乡亲转移被鬼子枪杀的；
看见一六一师那个不知名的营长，正用袖口擦拭着冻在眼角的冰碴，那冰碴底下，是未干的泪。
（目光在每个人脸上停留片刻，心里像被什么东西堵着，又酸又胀，最后都化作一股灼热的火气往头顶冲 ）。
他缓缓摘下头上那顶磨得发亮的军帽，露出被硝烟熏黑的头发，发间还沾着几星草屑。
深深吸了一口气——空气里有雪的清冽，有松柴的焦糊，还有一丝若有若无的血腥气，
那是属于袍泽与敌人的，早已在这大洪山的风里纠缠不清，融成了一种独特的、让人胸口发闷的味道。
“陈山虎连长！”他的声音沙哑得像是被砂纸磨过，却带着一种穿透风雪的力量，在山谷间回荡。
站在队伍前排的一个瘦高汉子闻声一震，那是陈山虎的同乡，此刻正替牺牲的连长扛着那杆断了半截的连旗
（指节猛地收紧，旗杆上的毛刺扎进掌心也浑然不觉，仿佛又听见了陈连长冲锋时那声震耳的“跟我上”）。
“狗娃弟兄！所有埋骨在这大洪山的川军袍泽们！”
人群里，有人肩膀轻轻一颤。那个叫石头的年轻士兵，手紧紧攥着怀里半截断裂的刺刀，指腹深深嵌进刀刃的缺口里。
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