军营西市，天色未暗，火把未燃，最适合“看见与看不见”的练习。
郭嘉把一支香插在摊贩的秤砣旁，指尖一弹，细烟直上，像一根极细的“时间的针”。他淡声道：“一炷香，从这头，到那头。走过去，不许任何人记住你。”
“记住……脸？”少女微抬眼。
“记住你这个人。”郭嘉看她，“你可以被看见，但不可被识别；你可以被听见，但不可被分辨。阴影，不是黑暗，而是与光明融为一体，却不为人所见。”
她应声，低低地：“诺。”
她现在的名字，叫【鸩】——从被洪水洗净的废墟里捡回来的命，也在那一夜被赐了一把新刃。
她把那柄尚未命名的短匕横在袖里，握得并不紧，像握一截冷风。她眼里的冷，连自己都知道太直。
“开始。”郭嘉收回目光。
香烟往上走，市声往外涌。鼎沸的人气把小巷挤得只剩下水纹似的缝，油饼起锅，咝啦作响，屠户的刀拍在案上，拍出湿亮的节拍；军士卸甲，铜环相互磕碰，叮当如小雨。
孩子从台阶上跳下，蹭过她的衣角，留下一道泥指。三步外，一个老妪抬手去抓她的袖口，问价；她侧了一寸，退了一寸，像一枚被潮水轻拍又退走的石子。
她的肩背僵直，脚步却快，像要赶走身上某种说不清的气味。
半炷香不到，她在一个拐角露了锋。是个执哨的年轻军士，眼尖，回头看了她一眼。
那一眼像钩，把她从人群里“钓”了出来。第二眼就来了。第三眼更近——她背脊微热，杀意下意识地涌上来，像野草找到了风。她攥紧袖中的匕，呼吸跟着乱了半拍。
“败。”郭嘉的声音从人声里游上来，极轻，却像一指按在天灵上。
她站住，眉尖压下去，没辩。嗓子里有一团薄薄的火，烧得皮肉发紧。
她本能地想把那军士“抹掉”，像在巷战里对付过的任何一个“目光”，干脆，省事，永绝后患。她握紧，松开，再握紧，指节在匕脊上来回摩擦，像砂纸。
郭嘉走近，一无责骂，只递给她一小枚铜钱：“去买一杯井水，回来。”
她愣了愣，旋即会意。她走过去，排在队尾，和渴的工匠、巡更的兵、背柴的少年站在一起。井边水影浓，顺着桶绳往下晃。
她捧起一杯，喝掉一半，另半杯撒在自己手背上，凉意顺皮肤钻入骨缝，慢慢把那团火冻住。她把空杯搁回去，回头时，目光不再锋利，像拔了刺。
“再来。”郭嘉道。
她抬手摘下发间的短簪，别在耳后。她把背压低了半寸，胸腔的呼吸改成“短收长吐”，步频拆成“不均匀”的节奏：两快一慢，半停再走。
她学着让自己的存在“松”下来——不与人抢道，不与人对视，不抢任何一个比她更“响”的声音。她靠近卖糖的孩子，顺手扶住他将倒的竹杆；借着两名士兵大笑时“爆出”的哄声，跨过一处泥坑；在卖馄饨的摊前“犹疑”半息，让人以为她在犹豫要不要吃，而不是去何处。
她的“动作”被无数更大的动作包住，像把一滴墨悄悄放进了滚烫的汤里，很快就看不见了。
香过半。那个年轻军士仍在，背着她的方向说话。
她从他后侧擦过，鼻端闻到的是汗、皮革和风干牛肉的味道。她没有屏息，也没有躲开，那会让肌肉不合常理地“紧”。她只是顺着他抬手的时间差，从臂弯空出来的一线缝里过去，像光从指缝里漏下。
再往前，是一个背着草篓的里正，和一名抱婴的妇人。
婴儿的哭声像针，从耳朵里一点一点“缝”进脑子里。她稍一偏头，眼睛在婴儿的颈下停了停，又很快移开。她记住了那只包裹的颜色和打结的方法——这是“以后”的技法，她把它放进心里，但此刻不动它。
一炷香将尽。她在东市尽头的鼓槌下停住，背贴着那根木柱，像一片烘干的叶子。她没有回头看，也不急着找“老师”。
她先把气息轻轻压平，让心跳从“跑”回到“走”。然后，她才抬眼。
郭嘉已经站在她面前，像从鼓影里长出来的影子。他看了她一息，微微点头。
“你开始像阴影了。”他说，“记住一句话——真正的刺客，不是会杀人，而是会‘消失’。当你能走在阳光下，却无人能记住你的脸时，你才算入门。”
她眼尾轻轻一动，似懂非懂地“嗯”了一声。
“现在——”郭嘉目光略略掠向方才那个拐角，“去取回你第一次失败时，那个回头看你的士兵腰间的钱袋。”
她蓦地抬眼。那年轻军士正在摊前讨价，腰间的皮袋鼓鼓囊囊，挂在细绳上，随着手势一晃一晃。
她没有马上动。她先把“自己”放下去——放在喉咙，放在肩胛，像把一盏灯罩住。她让视线“黯”一层，不让锐意跑出眼角。
“偷？”她问。
“取回。”郭嘉纠正，“你在他身上留下了痕迹，你要把它拿走。阴影不留痕。”
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