黄土城墙在晨雾里塌成一条灰线，断木横陈，瓦当半埋。
长安经年兵燹，宫阙的影子早没了形，只有风从未央旧基上穿过，像在吹拂一张看不见的图。
雾散一指，城北还在厮杀，李傕与郭汜各撕了一把肉，仍不肯松口。城南巷底，井沿的青砖裂出冷白，缝里长了草。草上沾着粥香，淡得几乎闻不见。
郭嘉立在土阜之上，背面向城。他手指并拢，虚按空中一处，看似按风，实则按线。
昨夜黄河截锁已成，黑蓑之手被斩，水上之路自此换姓。今日的路在城里。他听着雾下传来的铜声与喊杀，声音断续，像残棋中还在挣扎的子。他偏头，问荀彧：“铃，今日不响。”
“是。”荀彧收着那只塞了白绵的银铃，“今日本不该靠声。声扰人心，今日要静心。”
郭嘉颔首，望向城中一处焦黑的檐角：“火过的地方最安静。我们要的人，守的就是这种安静。”
典韦把链球卸下，垫在破墙边当凳子坐，笑道：“主公，你说的‘人’，是昨夜粥棚那位？”
郭嘉未答。他想起那只碗，想起碗里的姜丝，那么薄，薄得像一条月光。
他总不爱将心中所算指名道姓，唯觉得世间诸事，能落在手里的，先落在气上。气顺，事成；气乱，事亡。他拈起一枚木筹，木筹上刻一“安”字。他把“安”字朝下，又朝上，最后收回袖中。
“子廉，”郭嘉道，“你与文若在城西断壁下设文案，只收，不问。张文远压小卒遍布巷口，不动刀，不动弩，只看风。恶来随我，若我抬手，你才起步。记住，今日用的是‘看’，不是‘打’。”
“诺。”夏侯惇与张辽领命散去。典韦站起，活动了一下手臂，链球在掌心转了一圈，沉得不出声。
郭嘉回首，朝城里看了一眼。灰白的雾在断垣上浮起，仿佛废墟喘气。他轻道：“走。”
——（鸩·视觉）
我从城南破狮子门的小巷转入，脚下的土硬得像灰烬结了一层冰。
去年冬天的火把未央宫的脊梁烧断，今春风又把灰带走了一层，只剩下露天的门枢、倒塌的甬道和被马蹄碾碎的瓦。我把蓑衣在城根处脱了，卷成一团丢在一尊缺手的石兽背后。
石兽眼眶里积了雨水，像眼泪。泪里倒影歪得厉害，把我也歪着照进去。我伸手抹掉，手指很冷。
我沿着上林苑旧墙外的小道走，墙上攀着一串枯藤，藤梢缠住一口小铜铃。
铃不响。风很轻。远处传来几声短促的咳。我停了一瞬，辨了方向，穿过一片倒塌的屋架，避开两处新压下来的灰土，进了一个被半壁围着的小院。
小院里放着一口小锅，锅里白粥未尽。粥面上的油花已经散了。锅旁坐一位瘦弱的青年，衣裳粗旧，鬓角未束，手里托着半只木碗。他抬头。眼睛很清。
我看着那双眼睛，心里忽然一静。昨夜堤下小庙里，我把粥递出去，手背擦过那人的指节，指节很凉，脉门处淡青，像水下的一线光。
我没有记脸，只记手。现在这双眼睛一抬，我知道是他。不是因为眼睛清，是因为那股清里藏着的“忍”。忍不是忍受，是把不该发的火，压在一个恰好的位置上。
压好了，火不熄，也不乱烧。
我行礼：“客官。”
他笑了笑：“客官不敢当。”声音有些虚弱，却极稳，“姑娘昨夜粥里放姜，不凉肠。多谢。”
他记得姜。我也记得。我把手按在胸前，退了半步：“锅边的风是逆的，客官移去壁下。”
他看了看我，又看了看风，站起，把木碗放在一块干净砖上。站起时，他一只手按住胸前衣襟，动作习惯，像常年咳。
他走到半壁下，坐下。半壁上有过去的画，画了山水，山尖被烟熏成黑，但水的线条仍在。我在心里数了一下画上的柳枝，又在柳枝间看见一只细小的印，印边缺了一角。我拿眼角余光掠过，收好。那是宫里旧印砑过的痕。
“城北乱得紧？”他问。
我道：“两狗咬得狠，雾里看不清谁多谁少，只听见‘断旗’的响。”
他点点头：“断旗响两次，今午当有一队兵从北门退。若退不过，他们会往西市绕。西市巷窄，墙厚，是个阻头。”
我怔了怔，不敢接话。他捧起半碗粥，慢慢喝。粥很稀，他喝得很慢，每一口都在齿间停一停，像在尝什么。喝完，他把碗放下，低声道：“姜放得好。”
我垂眼：“我只懂粥。别的，不敢多说。”
“姑娘懂的，不止粥。”他轻轻一笑，“你从未央残柱间走来，步子不踩灰包，只踩砖沿，避开每一处暗陷——这是懂‘地’。你进院时看了三眼，锅、壁、角门——这是懂‘势’。你说‘逆风’，晓得火烟的走向——这是懂‘气’。懂这三样的人，不会只会煮粥。”
我没有否认。我把袖子里的小锦囊摸出来，放在他旁边：“城外有风，风上带盐。昨夜河上换了印，今日堤下的船多半识新票。客官若要出城，入水路可行。”
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