第212章：宫墟初见，天道之匙
夜深。宗庙东阶的三处火堆收了半缕烟，粥棚前的木牌在风里轻轻摇晃，旗上那个“安”字在月色下像一笔冷光。荀彧安排完最后一锅粥，回望宫城废影，低声只说了一个字：“谨。”郭嘉颔首。他把披风往后一带，只带了鸩，越过破碎的丹陛，向宫墟深处去。
风掠过断柱与焦梁，带着一股湿木灰的味道。瓦砾之间，有几株野草从裂缝里钻出，叶尖上挂着冷露。每走几步，脚下就会踩碎一块釉片，发出脆薄的声响，像将死之人的低咳。天穹沉下去，月亮在云后若隐若现，地面被切成一格一格的银影。
“听见了吗？”郭嘉停步。远处有极细的一缕声，从似有若无变得清晰。它不是直线，而是绕弯，从断墙那头折回来，每一次折返都带出一丝更冷的亮。
“不是耳朵。”鸩垂眸。她握着绣刀的指节发白，指尖却忽然松了一线，“是刀在响。它不肯出鞘。”
“嗯。”郭嘉把声音压低。他知道这种感觉。真正的危险来临时，兵器先知。那不是恐惧，是一种对“秩序”的本能抗拒，像兽类遇到山火，会绕开火线。
琴声近了。它从宫城的偏殿里传出，穿过一排折断的廊柱，穿过烧黑的雀替和剥落的藻井。偏殿还剩三面墙，墙角一盏青铜灯被熔成一团，贴在地上。月光正落在门槛上，那条光像一枚薄刀。门内，白衣一人，抱琴而坐。
她衣裳极素，袖口清净。发以木簪低束，鬓边没有半点繁饰。膝上横着一张古琴，琴尾焦黑，黑痕里嵌着几枚星样的徽。她的指尖落在弦上，缓缓一按，视线并不看人，只看琴。
焦尾。
郭嘉站在门外，视线落在琴徽上，又落在她的手背上。观星策在脑海深处悄然展开。星砂像被风吹起，散成极细的光。那光起初是一片静水，下一瞬，却像被一根看不见的线拨了一下，水面碎成无数细小的鳞。他胸口一紧，像有人从里面轻轻扣了一下肋骨，扣出了回音。
女子指上泛起一层极薄的亮，像寒夜里的水光。她按住第三弦，轻轻一搯，泛音清澈，落在残墙之上，像把尘埃照了一照。琴声很简，不是华章大曲，只是四五个句式，句与句之间留出大片空白。越是空白，人心越往那里沉。
“在哭。”鸩低声。她抬眼去看那琴，喉头滚了一滚。
“什么在哭？”郭嘉问。
“不是她。”鸩摇头，“是城。在她手里哭。”
女子的指腹一滞。她终于抬眼，看向门外那个人。那目光干净，像一面不起波纹的水镜，照见了来者的影子，也照见了影子背后的洞。那洞里风很深。
两人的视线在半空交错。郭嘉极少被“看见”。他习惯把自己掩在字体、谋划、距离、风里。但这一刻，他知道自己被看到了——不是被看成“谁”，而是被看成“什么”。观星策的星砂翻涌，提醒像落雷一样密。胸口那根不可言说的线忽然紧了紧，他不得不缓慢吐了一口气，让那线松开一分。
弦声忽然一响。是断声。
不是琴声断了，是某种看不见的东西被轻轻按断了一丝。空气里像有一根极细的发丝落下来，落在地上听不见，但“落”的那一刻，连火堆之外那缕烟也顿了顿。
女子垂眸，指尖在焦黑的琴尾上抚过。她低低开口：“不是琴病了。”她顿了顿，又抬起眼，“是这天，这地，病了。”
话音极轻，却像把整座宫城的空洞都叫了一遍。
郭嘉走进殿中。他没有跨过那一道月光，只把脚停在光的边上。他不问她的名，也不自报。他只是看着那张琴，又看她的手。半晌，他笑了一下，笑意浅得像灯焰边缘：“你替它把脉？”
“算不得把脉。”她摇头，“只是听它喘。”
“喘了多久？”
“从火起。”她把视线移到断梁上，“火不是今天熄的，也不是今天起的。”
两人之间的距离不过七尺，字句却像隔着一层极薄的冰。冰下的河流尚在走，冰上只见同样的静。
“你体内有恶鬼。”女子收回目光，落在他的眉间，“它不属你，却住在你里头。有人把它引来，把它安在你的脉上，用你做枢，以它为炉，把天下的气熬一锅药。”
“嗯。”郭嘉并不反驳。他知道她说的是“龙煞”，是那股从黄河之夜便压在心肺之间的冷。他也知道，“恶鬼”不是外物，是自己命里那一段被观星策无数次照见的黑。他只问：“你看得清？”
“你也看得清。”她说，“只是你一直不愿承认。所以你总是在算：怎么让别人看不清。”
她的语气很平静。像从一本旧谱里读字，没加重音，也没加评断。鸩握刀的指节收紧又松开，她像看到了一个结，知道再握也切不开，便把刀慢慢放低了一寸。
“城在你手里哭。”郭嘉把女子刚才的话重复了一遍，“那你在替谁止哭？”
女子的手指落回弦上。她按了个极简单的位，音色低而稳：“为秩序立骨。骨若全断，肉再鲜也立不起来。今日粥棚前，有人把饼递回，夜里便能无血。琴只是一个影，只能替人记得怎样把手放回去。”
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