龙门的夜，潮湿而温热。
刚刚停歇的雨水在街道上留下大片深色的水渍，像一块块被打湿的墨玉。头顶那些五光十色的招牌与巨大的全息广告牌，它们的光芒投射下来，被地上的积水打碎、揉烂，最终汇成一滩滩流动的、迷幻的色彩。空气里混杂着各种味道，雨后泥土的清新，食物的浓郁香气，还有一丝若有若无的、来自遥远海港的咸腥。
烤串摊上，肥美的肉块被炭火炙烤，油脂滴落时发出诱人的“滋啦”声，白色的烟气裹挟着孜然和辣椒的辛香，向四周弥漫开来。旁边的小炒店里，炒锅与铁铲正进行着一场激烈而清脆的交响，伴随着厨师中气十足的吆喝。
鼎沸的人声，车轮碾过湿滑路面的摩擦声，远处传来断断续续的炎国戏曲唱腔，共同构成了一曲独属于这座不夜城的交响乐。
阿米娅走在博士身边，脚步都比平时轻快了许多。
她已经记不清有多久没有这样纯粹地、放松地走在一条陌生的街道上了。自从切尔诺伯格那场席卷一切的风暴以来，她的神经就像一根被拉到极致的弓弦，从未有过片刻真正的松懈。
罗德岛的未来，感染者的处境，每一份战报，每一次决策，都像沉重的枷锁，牢牢地捆缚着她。
她偷偷地、极快地瞥了一眼身旁的人。
博士的兜帽压得很低，一如既往地将整个人都笼罩在宽大的衣物和阴影里，只露出线条干净的下颌。
她似乎对眼前这活色生香的世界充满了孩童般的好奇。
他们路过一个卖着热气腾腾包子的摊位，博士停下了脚步。摊主是一位上了年纪的菲林阿姨，她的手指在面团上灵巧地翻飞，一捏一转，一个漂亮的褶子就成型了，整个过程行云流水。博士就那么静静地站着，兜帽下的脸微微侧着，像是在研究某种精密仪器的构造图。
“博士，要尝一个吗？看起来很好吃。”阿米娅轻声问道，声音里带着一丝她自己都未察觉的笑意。
博士似乎从自己的思绪中回过神来，他微微摇了摇头，然后视线又被不远处一个挂在墙上的街头电视吸引了过去。
电视里正播放着炎国传统戏剧，演员们化着浓墨重彩的妆，穿着华丽的戏服，唱着高亢婉转的调子。阿米娅觉得，以博士目前的状态，他大概率是听不懂也看不懂那些复杂的唱词和身段的，但他依然驻足，看得相当专注。
但能看出来的是……她真的和过去不一样了。
阿米娅的心里，那块自她记事起就沉甸甸地压在那里的石头，似乎被一股温柔的力量悄悄挪开了一角，透出了一丝光亮。
现在的博士，温和，安静，甚至有些笨拙。她想起前几天，克洛丝偷偷把一张画着笑脸的便签贴在他的背上，他毫无察觉地在舰桥走了一圈，直到凯尔希医生面无表情地帮他取下来。
他当时的反应不是恼怒，也不是漠然，而是一种显而易见的、不知如何是好的手足无措，兜帽下的脑袋似乎都低垂了几分。
那样的博士，让她感到陌生，却又无比心安。
他不再是那个只存在于冰冷的档案记录里、被一串串辉煌又残酷的战绩所定义的战争符号。
那个传说中能将棋盘上的每一颗棋子都运用到极致，能以最小的代价换取最大胜利的“巴别塔的恶灵”，仿佛已经随着那场大火，一同被埋葬在了切尔诺伯格的废墟之下。
“博士？”阿米娅又轻唤了一声，见他还在看那个戏剧节目。
“嗯？”他终于回过头，兜帽下的阴影动了动，“那个……颜色很漂亮。”
他的声音有些低，带着一丝不确定的沙哑，像很久没有说过话一样。
阿米娅愣了一下，随即笑了起来，是发自内心的、轻松的笑。她没有想到博士会给出这样的回答。不是分析戏剧的艺术形式，不是评估其宣传价值，也不是沉默，而是一句最直观的，最简单的，“颜色很漂亮”。
“是啊，”她点头赞同，“非常漂亮。”
那块被挪开一角的石头，又被推开了一些。名为“希望”的暖流，正从那缝隙中，缓缓地，渗入她的心田。
可为什么……为什么凯尔希医生还是不愿意恢复博士的全部权限？
想到这里，阿米娅嘴角刚刚扬起的轻松弧度，就微微僵硬了。
她不明白。
明明博士的变化，罗德岛的每一个人都有目共睹。
她不再是那个高深莫测的战争机器，会因为克洛丝的恶作剧而手足无措，会因为一出看不懂的戏剧而驻足，会像个孩子一样对包子铺师傅的手艺感到好奇。
这份温和与安静，是如此真实，如此不容错辨。可为什么，凯尔希医生……还是那样警惕，她的目光里，总带着一丝挥之不去的审视。
“阿米娅。”
博士的声音突然响起，像一颗石子投入她纷乱的思绪，荡开一圈圈涟漪。她回过神，发现自己不知不觉间已经落后了半步。
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