书房里的时光仿佛被阳光和灰尘凝滞了。
古诚不知疲倦地擦拭着，从最高的书架顶端，到最底层的厚重典籍。
汗水浸透了他灰色的棉布工装后背，留下深色的汗渍，额前的碎发湿漉漉地贴在皮肤上，有些痒，但他无暇顾及。
棉线手套的指尖已经磨得有些起毛，沾染了陈年书页边缘特有的、混合着灰尘的微黄痕迹。
他的思绪在重复的机械劳作中，从最初的纷杂，逐渐沉淀为一片空白，继而又从空白中，生出一种奇异的清明。
每一次抹布拂过光滑的书脊，每一次手套小心地托起沉重的摆件，都像是一次无声的叩问与回答。
汗水沿着脊椎沟壑滑下，带来微微的刺痒，这真实的、身体的感受，反而比昨夜那些虚无的自我鞭挞和惊惶，更让他感到踏实。
他明白了叶鸾祎的用意。这不是惩罚，至少不完全是。
这是一种更深的、近乎炼狱的“矫正”。
剥去他“管家”身份所带来的、那层近乎本能的优雅与周全的外壳，让他穿上这身粗陋的衣裳，戴上这双笨拙的手套。
用最原始、最不费脑力的方式去劳作，去流汗，去成为一个纯粹的“工具”。
在这个过程中，他那些多余的、属于“人”的复杂情绪。
昨夜的失态、自厌、恐惧，试图用“完美”来掩盖不安的徒劳——都被这汗水与尘埃，一点点地磨蚀、冲刷干净。
剩下的，是更本质的东西：服从，侍奉，以及归属于她的、不容置疑的根性。
当最后一格书架被擦拭得一尘不染，每一本书都按照严格的顺序和角度摆放整齐，每一个摆件都光洁如新后，古诚才从矮梯上下来。
他的双腿因为长时间跪姿和站立而有些发麻、僵硬。
他摘下已经被汗水浸得发硬、沾满污渍的棉线手套，露出底下微微发红、带着手套纹理印痕的双手。
他活动了一下手指，关节发出轻微的脆响。
他没有立刻离开书房，也没有去清洗。
而是站在原地，环顾着这个被自己亲手清理过的空间。
阳光西斜，给整齐的书架镀上一层温暖的金边，空气中飞舞的尘埃也已落定，一切都显得那么井然有序，符合“她”的标准。
一种奇异的平静和……类似于完成仪式的空虚感，笼罩着他。
他走出书房，身上还穿着那套汗湿的、沾着灰尘的灰色工装。
他没有回自己房间换洗，而是径直走向主卧的方向。
他知道，她一定在某个地方，或许在卧室，或许在客厅。
叶鸾祎正坐在客厅的沙发上，手里拿着一份财经杂志，却似乎没有看进去。
听到脚步声，她抬起头。
古诚在客厅入口处停下，没有踏入铺着昂贵地毯的区域。
他就在门口，离她几米远的地方，缓缓地、笔直地跪了下来。
不是柔软的跪坐，而是双膝着地，背脊挺直，双手规矩地放在身侧。
汗水已经半干，在他额角和颈侧留下浅浅的盐渍，灰色的工装上灰尘的痕迹在光线下清晰可见。
他整个人看起来有些狼狈，风尘仆仆，与这间精致优雅的客厅格格不入。
但他低垂的眼帘下，眼神却异常平静，甚至带着一丝完成“任务”后的、近乎虔诚的安然。
他没有说话，只是安静地跪在那里，像一个刚刚完成艰苦劳役后，回到主人面前复命的仆从，等待检阅，或者……发落。
叶鸾祎的目光从他汗湿的额发，滑到他沾着灰尘的衣领，再落到他跪得笔直的身姿上。
杂志被她随手放在了茶几上。
她没有立刻开口，只是静静地看着他，仿佛在评估他此刻的状态，评估那场“晨课”的效果。
空气中弥漫着一种无声的张力。
汗水与尘埃的气息，混合着客厅里淡淡的香氛，形成一种奇特的对比。
过了许久，叶鸾祎才淡淡开口，声音听不出喜怒：“擦完了？”
“是。”古诚的声音有些干涩，但很清晰。
“干净了？”
“是。每个角落，每本书，每件摆件。”他回答得一板一眼，没有多余的话。
叶鸾祎身体微微后靠，目光依旧锁在他身上。
“过来。”她忽然说，语气平淡，却带着不容置疑的指令。
古诚没有丝毫犹豫，立刻依言膝行向前。
粗糙的工装裤摩擦在光滑的地板上，发出沙沙的声响。
他跪行到沙发前，在她脚边停下，距离近得能闻到她身上淡淡的冷香。
他依旧垂着头，姿态恭顺。
叶鸾祎没有看他，而是垂眸，看向自己放在沙发边、赤着的双脚。
她的脚型很美，皮肤白皙，脚趾圆润，涂着透明的护甲油，在柔和的室内光下泛着健康的光泽。
她什么也没说，只是将左脚，轻轻抬起，然后，将微凉的足底，缓缓地、稳稳地，踏在了古诚低垂的、汗湿的头顶。
这个动作不带任何侮辱性的践踏意味，更像是一种……加冕。
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