老城区的尽头有一条快要被人忘记的街，街边种着高大的梧桐树，夏天遮天蔽日，秋天落满金黄的叶子。街尾最靠里的位置，开着一家很小的照相馆，招牌是早就褪色的红底白字，写着：云边照相。
店主叫苏念，今年二十六岁，不爱说话，不爱热闹，每天守着这间不到二十平米的小店，一守就是四年。
店里很旧，也很简单。一台有些年头的单反相机，一张褪色的红色背景布，一把木质椅子，一排整齐的相册，墙上挂着几十张别人的照片。有老人的遗照，有孩子的百日照，有情侣的结婚照，有毕业生的集体照，每一张都安安静静，像一段被定格下来的人生。
苏念不是科班出身，也没有什么远大理想。她只是喜欢拍照，喜欢按下快门那一瞬间的安静，喜欢把别人最真实、最温柔、最不想忘记的样子，永远留下来。
她的收费很便宜，证件照二十元，生活照三十元，冲洗一张老照片只收五块钱。有人劝她涨价，说现在随便一家影楼都上百，她这样根本赚不到钱。
苏念总是轻轻摇头：“我开照相馆，不是为了赚很多钱。是为了让有些人，还能留住一点东西。”
这条街上住的大多是老人、租客、普通上班族，他们舍不得去影楼拍贵的照片，却又想在人生重要的时刻，留下一张像样的相片。
于是，云边照相馆，就成了他们最安心的去处。
每天早上九点，苏念准时开门。她会先把地面扫干净，把相机擦得发亮，把背景布拉直，再烧一壶热水，泡上一杯淡茶。阳光从窗户照进来，落在照片墙上，温柔得不像话。
第一个客人，通常是住在隔壁的王奶奶。她今年七十八，头发全白，每天早上买菜路过，都会进来坐一会儿，看看照片，和苏念说几句话。
“小苏啊，今天天气好。”
“嗯，奶奶，今天太阳大。”
“我老头子要是还在，肯定又拉着你给他拍照。”
苏念会安静地听，然后轻轻点头。
王奶奶的老伴三年前走了，走之前，唯一一张像样的照片，就是在苏念这里拍的。老人笑得很慈祥，眼睛弯弯，穿着干净的中山装。那张照片，被王奶奶放大，摆在客厅最显眼的地方，每天擦一遍。
有时候王奶奶会拿着老照片过来，让苏念帮忙修复。照片泛黄、模糊、有划痕，苏念就一点点在电脑上修，一点点还原。
每次修好，王奶奶看着照片，都会抹眼泪：“跟当年一模一样啊……”
苏念不说安慰的话，只是递一张纸巾，安静陪着。她知道，有些难过，不是靠几句话就能好的。能做的，就是帮她把回忆留住。
中午的时候，店里会来一些学生。大多是附近中学的孩子，穿着校服，背着书包，害羞地站在门口，不敢进来。
苏念会主动招手：“进来吧，想拍什么？”
有的拍证件照，准备中考报名；有的拍闺蜜照，两个人挨在一起，笑得一脸灿烂；有的只是想拍一张单人照，留给毕业以后的自己。
苏念很有耐心，会帮他们理理衣服，捋捋头发，告诉他们看镜头，不要紧张。
“笑一点点，对，很好看。”
“眼睛看这里，不要眨。”
“再靠近一点点，感情更好。”
她说话声音轻轻的，孩子们一下子就放松下来。
拍出来的照片，不磨皮，不夸张，就是最真实的少年模样。很多孩子拿到照片，都会惊喜地说：“姐姐，你拍得好好看！”
苏念会笑一笑，把照片装好，递给他们：“以后长大了，看到这张照片，会记得现在的自己。”
她知道，青春很短，一眨眼就过去。能帮他们定格一瞬间，是很值得的事。
下午的客人，大多是外来的打工者。有刚找到工作，来拍入职证件照的年轻人；有夫妻两个，带着孩子，拍一张全家福；有独自在城市打拼的姑娘，想拍一张好看的照片，发给老家的父母。
他们大多生活普通，穿着朴素，脸上带着疲惫，却又在拍照的时候，努力露出最精神的样子。
有一个年轻的妈妈，几乎每个月都会来一次。她老公在外地打工，一年回来一次，她一个人带着儿子住在出租屋里。每次来，都是给儿子拍一张照片，发给老公看。
“你看，儿子又长高了。”
“这次考试考得不错。”
“你在外面要照顾好自己。”
苏念看着她抱着孩子，对着镜头温柔笑的样子，心里总是很软。
她会把照片拍得格外认真，光线调得柔和，把母子俩的笑容拍得温暖明亮。
有时候，年轻妈妈会带一颗糖给苏念：“姐姐，谢谢你，每次都拍这么好。”
苏念接过糖，放在抽屉里。那些五颜六色的糖，攒了一小盒，像一颗颗小小的心意。
傍晚的时候，街上的人渐渐少了，照相馆也安静下来。苏念会坐在电脑前，整理当天拍的照片，一张一张修，一张一张保存。
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