老城区的居民楼里，藏着一间不到十平米的修理铺，没有招牌，只有一张掉漆的木桌、一盏台灯、一堆旧手机，和一部永远打不通的电话。
店主叫老陆，五十多岁，头发花白，手指粗糙却异常灵活，专修别人不愿修的旧手机、老式按键机、碎得不成样子的智能机。别人修不好的，他能修好；别人不愿等的，他愿意等。
铺子门口贴了一行小字：修手机，也修回忆。
我第一次去找老陆，是因为一部摔得屏幕发黑的旧手机。那是我爷爷生前用的，里面存着他最后一段语音，我怎么都舍不得丢。跑了好几家店，都说主板报废，救不回来。
老陆接过手机，对着灯光看了一眼，没说能不能修，只淡淡一句：“放这吧，三天后来。”
我将信将疑。三天后，我再去，老陆把手机推到我面前，轻轻按了一下。
屏幕亮起，爷爷那段沙哑又温柔的语音，清清楚楚传了出来：“囡囡，下班记得吃饭，别老熬夜。”
一瞬间，我眼泪就掉了下来。
老陆只是擦了擦手，声音平静：“能留住的，就别丢。”
从那以后，我常常路过他的小铺子，站在门口看一会儿。
老陆的店里，堆着成百上千部旧手机，像一座小小的手机坟墓。每一部，都藏着一段故事、一个人、一段再也回不去的时光。
这里的人，大多不是为了省钱。
有个高中生，抱着一部屏幕粉碎的老式按键机，红着眼眶说：“这是我妈留给我的，她走的时候，就用这部手机给我打过最后一个电话。”
老陆没多问，熬了两个通宵，把主板一点点修复，把里面的录音、照片全部导出来。当男孩听到母亲熟悉的声音时，蹲在地上，哭得像个孩子。
老陆递给他一张纸巾，只说：“记得她的声音，她就还在。”
有个年轻姑娘，送来一部泡了水的智能机，里面全是和去世男友的合照、聊天记录。她说：“我每天都想他，看看聊天记录，就觉得他还没走。”
手机进水严重，几乎报废。老陆一点点烘干零件，一点点恢复数据，花了整整一周。姑娘拿到恢复的照片时，笑着笑着就哭了：“原来我还能再看见他。”
老陆没多说，只把手机里的内容备份了两份：“留着吧，想他的时候，就看看。”
还有一位白发老奶奶，每周都来一次，手里拿着一部早就停机的老年机，总是问：“小陆，你帮我看看，我老伴会不会突然打电话来？”
那部手机，是老伴生前用的，走了之后，就再也没有响过。老奶奶舍不得停机，舍不得丢，每天都带在身上，好像多带一天，就能多等一天。
老陆每次都认真帮她擦干净、充上电，假装检查一遍：“奶奶，机子好着呢，电话一来，马上就能接到。”
老奶奶就会满意地笑，像个得到承诺的孩子。
我曾问老陆：“明明知道不会有电话，为什么还要骗她？”
老陆抬头看了看窗外，声音很轻：“人活着，总得有点盼头。我修的不是手机，是她心里那点念想。”
我这才慢慢发现，老陆修的从来不是手机。
他修的是：
亲人来不及说的再见，
爱人没说完的情话，
朋友断了的联系，
一段再也回不去，却舍不得忘的时光。
而他自己，也藏着一个和电话有关的故事。
老陆年轻时，是跑长途的货车司机，常年在外，家里只有妻子和年幼的女儿。那时候，联系全靠一部老式按键手机。
那天夜里，下着大雨，他开车在高速上，妻子给他打电话，声音带着慌张：“孩子发烧，快四十度，我好怕……”
他心急如焚，却在几百公里外，什么都做不了，只能在电话里一遍遍说：“别怕，马上送医院，我尽快赶回来。”
那通电话，是他和妻子的最后一次通话。
他连夜往回赶，却在半路遇上塌方，手机被砸坏，卡也断了。等他终于拼命赶回家，只看到空荡荡的屋子和医院的通知单——女儿因为急性肺炎抢救无效，走了。
妻子受不了打击，没多久也跟着去了。
从那以后，老陆再也没开过车。他捡回那部被砸坏的旧手机，花了整整一年，一点点修好，却再也接不到那两个最熟悉的号码。
他开了这间修理铺，专修旧手机，专接别人不敢接的遗憾。
别人问他后不后悔，他总是摇摇头：“我这辈子，最对不起的就是没接到那通救命的电话。现在，我帮别人留住电话，留住念想，也算赎罪。”
他铺子最里面，挂着一部早已停机的旧按键机，屏幕磨得发白，按键掉了漆。那是他女儿用过的。
每天打烊前，老陆都会给这部手机充上电，轻轻拨一下那个永远不会有人接听的号码。
听筒里永远只有一句：“您所拨打的电话，已停机。”
可他每天都打，日复一日，年复一年。
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