办公室门被轻轻叩响。李哲探进头来，手里拿着一份数据报告，脸上挂着难以抑制的兴奋。
“叶总，顾总，‘星尘历’元年的最后几小时用户数据出来了。”他快步走进来，将报告投射到办公室中央的全息屏幕上，“纪念活动期间，用户同时在线峰值突破八千万，累计创造了超过三亿个独立数字作品，社区交互量环比增长450%。”
屏幕上，精美的图表如同盛开的数字之花，每一片花瓣都代表着一位用户的参与与创造。
“最让我惊讶的是这个，”李哲放大其中一张图表，“近一个月，使用‘星尘’进行教育创作的用户数增长了300%。不光是大学和科研机构，连中小学都开始引入‘星尘’作为创意课程平台。有一个初中班级，孩子们共同创建了一个生态系统的数字模型，还获得了生态学教授的认可。”
叶羽琋眼中闪过欣慰的光芒。这正是他们一直以来的梦想——让创造不再是少数专业人士的特权，而是每个人都能接触到的可能。
“还有什么有趣的发现吗？”顾殇问道，他正凝视着屏幕上关于“新曙光自治领”的数据。这个由玩家自发组织形成的虚拟城邦，在“星尘历”元年结束时，已经拥有了超过五十万常驻“居民”，并建立起了一套独特的治理体系。
“有件事很有意思，”李哲操作着控制面板，调出一份特殊报告，“纪念活动期间，我们监测到大量的‘传承创作’——用户主动将自己最初在‘星尘’中创作的作品进行数字化保存，并附上创作故事，分享给后来的创作者。有几个作品甚至已经有了超过一百代的‘传续’，每一代都在前人的基础上进行创新或再诠释。”
叶羽琋和顾殇对视一眼，都看到了对方眼中的震撼。这已经超出了他们的预想——用户不仅在创造，更在建立一种跨越时空的数字文化传承。这正是“星尘历”所希望承载的意义：每一个创造都有历史，每一个创作者都不孤单。
李哲离开后，办公室里重新恢复了宁静。顾殇走到办公桌前，调出了一段视频——那是“星尘”社区用户自发剪辑制作的纪念视频集锦。视频中，来自不同国家、不同文化背景的用户，用各自的语言和方式，讲述着他们在“星尘”中的创作故事。
一位日本的老奶奶，用颤抖的双手在“星尘”中重建了她已经消失的故乡小镇的街景；一个来自非洲乡村的少年，用有限的数字工具创作出了一系列描绘当地传说的动画；一位坐在轮椅上的艺术家，在虚拟空间中建造了一座没有物理障碍的完美美术馆，展出自己和其他残疾艺术家的作品...
每一个故事都让叶羽琋的眼眶微微湿润。当视频播放到最后，成千上万的用户头像汇集成一片星海，每一颗星都在闪烁，共同拼出“感谢相遇”的短语时，她终于忍不住落下泪来。
“我们做到了，”她轻声说，声音里充满感慨，“我们真的把‘星星之火’变成了‘可以燎原’的光。”
顾殇握住她的手，没有说话，只是静静地陪伴着她。他知道，对于叶羽琋来说，每一次看到用户的创造故事，都是一次心灵的震动。她总能深切地感受到每个创造背后跳动的心，每份作品中蕴含的情感与渴望。
窗外，城市的灯火渐次熄灭了一部分，但远处“星尘”生态园区的灯光却依然明亮。那里的人们，也和他们一样，在为“创世3.0”的发布做着最后的准备。
“说起来，”叶羽琋突然想起什么，擦拭了一下眼角，“爸妈今天下午又打电话了。妈妈说他们在老家的社区老年大学开了个‘星尘’创作课，教一群老人家在虚拟世界里种花种草、下棋聊天。她说这是她退休后最有意思的事了。”
顾殇笑了：“我爸也是。他最近迷上了在‘星尘’里还原古建筑，还跟几位建筑学教授成了网友。昨天他兴奋地告诉我，他找到了宋代一座木塔的精确结构数据，准备在虚拟空间里重建它。”
两人相视而笑。最初，他们的父母对“星尘”只是一知半解，只知道自己的孩子在做一件很了不起的事。但随着时间的推移，这些长辈们也开始在“星尘”中找到属于自己的乐趣和意义。这种家庭间的理解与共鸣，是他们在创业之初从未奢望的额外礼物。
“等‘创世3.0’上线后，我们该回家看看了，”叶羽琋靠在顾殇肩上，“我想吃妈妈做的红烧肉了。”
“我也想尝尝叔叔新研究的‘数字美食’，”顾殇打趣道，“他上次说要在‘星尘’里创建一套味觉模拟算法，让人能尝到虚拟食物的味道。”
“天，那可得严格审核，”叶羽琋笑起来，“别让大家在虚拟世界里吃坏了肚子。”
轻松的笑声中，倒计时的数字继续跳动着。距离“创世3.0”发布，还有不到48小时。
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深夜，当大部分员工已经离开后，顾殇独自一人来到了“星尘”主服务器的控制中心。这是一个充满科幻感的巨大空间，墙壁上是实时滚动着亿万数据的屏幕，中央是“星尘”核心算法的可视化投影——一个由无数光点与线条组成的、不断流动变化的复杂星图。
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