孟龙是被手机震醒的。
不是闹钟，而是那种永不停歇、仿佛要把床板都震穿的密集信息轰炸。
他宿醉的脑袋里像塞了一团沾满工业酒精的棉花，胀痛、昏沉。昨天杀青宴后，他又和剧组的几个兄弟喝到了天亮，最后是怎么回到这个月租三千块的出租屋，他一点印象都没有。
他摸索着抓过床头的手机，眯着眼解锁。
屏幕亮起的瞬间，光线刺得他眼睛生疼，但更刺眼的是屏幕上铺天盖地涌来的信息。
微信，999+。短信，999+。未接来电，上百个。
他那些八百年不联系的小学同学、当初嫌他穷甩了他的前女友、曾经对他爱答不理的选角导演……所有人的头像都在屏幕顶端疯狂跳动，争先恐后地提醒他自己的存在。
孟龙的酒意瞬间醒了大半。
出事了？
这是他的第一反应。混迹底层多年，他对这种山雨欲来的阵仗有一种近乎本能的警惕。
他手有点抖，点开了微博。
开屏广告过去，首先映入眼帘的是热搜榜。
那两个鲜红的、仿佛在滴血的【爆】字，像两记重拳，结结实实地砸在他的眼球上。
第一名：#让子弹非#【爆】
第二名：#孟龙演技炸裂#【爆】
孟龙的呼吸停滞了一秒。
他死死盯着自己的名字，和他绑定在一起的，是那个代表着互联网流量巅峰的字眼。他把手机拿到眼前，又拿远，生怕是自己宿醉眼花看错了。
没错。
就是他，孟龙。
那个在工地搬过砖，在剧组跑过龙套，为了一个三秒的镜头能在大冬天跳进冰河，被无数人嘲笑“戏痴”“疯子”的孟龙。
一夜之间，他好像成了全世界的焦点。
他点开自己的微博主页，粉丝数那一栏的数字正在以一种肉眼可见的速度疯狂飙升。
一百万……三百万……八百万……
他刷新一次，数字就跳动几十万。评论区和私信已经彻底沦陷，变成了滚动的瀑布，根本看不清具体内容。
一种巨大的、不真实的感觉包裹了他。像是在深海里潜泳，周围的水压挤压着他的耳膜，让他听不到任何真实的声音，只能看到光怪陆离的幻象。
他茫然地坐起来，环顾自己这个不到二十平米的小屋。墙皮有些脱落，角落里堆着没来得及洗的衣服，窗外是城中村密密麻麻的握手楼。
这一切都和昨天没什么两样。
可他又觉得，一切都不一样了。
他赤着脚下床，走到那面满是裂纹的穿衣镜前。镜子里的人，胡子拉碴，眼窝深陷，头发乱得像个鸟窝。他对着镜子，扯出一个笑容，又很快垮了下去。
“这就……火了？”他喃喃自语，声音沙哑。
手机又响了，这次是电话。屏幕上跳动着两个字——“老妈”。
孟龙的心猛地一紧。这是他最害怕，也最渴望接到的电话。他深呼吸，接通了。
“喂，妈。”
“儿啊！我的儿啊！”电话那头，母亲的声音刚一响起，就带上了压抑不住的哭腔，“你……你上电视了！不是，比上电视还厉害！你火了！全村的人都在说！你二舅刚才打电话来，你表弟他们都在看你的那个电影，说你演得太好了！说你是大英雄！”
孟龙的眼眶，一下子就红了。
他能想象到，在那个偏远的小山村里，他的父母正被亲戚邻里包围着，接受着他们一辈子都没体验过的恭维和赞美。那些曾经在背后说他“不务正业”“白日做梦”的人，此刻一定都换上了一副最谄媚的笑脸。
“妈，我……”他想说点什么，却发现喉咙里像堵着什么东西，一个字也说不出来。
“你爸……你爸他……他哭了。”母亲的声音带着几分小心翼翼，和一丝如释重负的轻松，“他刚才躲在屋里，拿着手机，一边看那些人夸你，一边掉眼泪。他说……他说他以前错怪你了……”
“轰”的一声，孟龙脑子里最后一根紧绷的弦，断了。
他再也忍不住，蹲下身子，把头埋在膝盖里，像个孩子一样，无声地痛哭起来。
他想起了父亲那张刻满皱纹的脸，想起了父亲每次在电话里让他“找个正经工作”时的叹息，想起了他为了几百块的片酬，在泥里打滚，满身是伤，却不敢告诉家人。
十年的委屈、不甘、孤独和坚持，在这一刻，仿佛都找到了宣泄的出口。
这不是一夜成名。
这是用一万个孤独的夜晚，和无数次想放弃的念头，硬生生凿出来的一点光。
他不知道哭了多久，直到电话那头的母亲开始担心地呼唤他的名字，他才胡乱抹了一把脸，站了起来。
“妈，我没事。你们……保重身体，等我忙完这段，就回去看你们。”
挂掉电话，他感觉自己身体里的一些东西被抽空了，又有一些新的、更坚韧的东西生长了出来。
他重新打开微博，这一次，他没有去看那些疯长的数字，而是点开了#让子弹非#的话题广场。
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