黑雾坍缩的余波卷起一圈尘暴，林澈借着这股力道，跳进地面一道裂开的旧管道口。那是三十年前废弃的东海输油支线，管壁湿滑，渗着陈年机油和冷凝水混合的浊气。他咳出一口喉咙里的淤血，用匕首刮下一些锈渣抹在小臂的灼伤处，铁腥味混着机油味钻进鼻子里。等到引力涡流散尽，他已经滑出了七公里远，靴底踩上了松软的荒土，风里第一次有了实在的感觉。
那股带着机油味的空气钻进肺叶，有些呛人，却比深渊里那种虚无的纯净要踏实得多。
林澈拽开作战服的领口，里面的衬衣早就被冷汗浸透，黏糊糊的贴在背上，很不好受。
身后的黑雾已经垮塌成一片死气沉沉的灰幕。
他没有回头，也没看手腕上疯狂闪烁、请求归队的通讯器，手指一扣，直接关了机。
林澈找了个背风的土坡，把那身特种作战服剥了下来，团成一团，塞进一块石头缝里。
他从行囊最底层翻出那套洗得发白的灰色工装——那是补给站发给临时工的，袖口磨出了毛边，前襟还留着两块洗不掉的油渍。
穿上身后有些松垮，风直往裤管里灌。
林澈紧了紧皮带，把那口刚镇压过深渊的铁锅别在腰上。锅底随着他的步伐一晃一晃，拍打着大腿外侧。
他不打算回指挥部。
那种听汇报、看沙盘的日子，感觉已经很遥远了。
林澈脚尖一转，朝着正南方向走去。
那里是第十号村落。三年前，就是在那儿的打谷场上，秦风当着全村人的面，把他的灵力检测报告踩进了烂泥里。
从哪儿跌倒，就从哪儿爬起来。
第十号村落，夜色稠得像是化不开的墨。
“这只埋深点，土盖实。”小木跪在地上，两只手全是泥。
他面前，一百只破了口的瓷碗按照特定的方位埋进了地里，只露出白惨惨的碗沿。
每只碗上方都架着根扭得歪七扭八的铁丝，那是从废弃篱笆上拆下来的。
午夜刚过，也没点火，那铁丝尖端突然跳出一簇豆大的暗金色光苗。
光晕不往上飘，反而顺着碗沿往地下钻。
泥土变得透明，地底下一条条金色的纹路像血管一样搏动起来，一收一缩，带着温热的呼吸感。
小木猛地抬头，盯着北边的荒原。那里有个黑点，正一步步挪过来。
地底金纹的搏动越来越急，每一下都精准咬合着那个人左脚落地的节拍——三百步，就到村口了。
没有那一身亮闪闪的灵能甲胄，也没了那杆煞气冲天的长枪。
那人弓着背，走得很慢，像个干完农活回家的汉子。
“快！去把村口的湿泥摊开！”小木从地上弹起来，嗓音有点哑，“把家里没用的铁家伙都搬出来，剪子、秤砣、铲头，有什么拿什么！”
一群孩子撒开丫子往回跑，没一会儿就气喘吁吁地抱着满怀的破烂跑了回来。
湿泥铺了三米宽，那些锈迹斑斑的剪刀、断了半截的秤杆、卷了刃的豁口铲，被密密麻麻地插在路两边。
这架势不像仪仗队，倒像是进了废品回收站。
有个孩子吸着鼻涕问：“小木哥，大神回来，咱们就给他看这个？”
“他不是回来检阅的。”小木把半把锈菜刀插进泥里，拍了拍手上的土，“是归队。咱们得让他踩着自己的路进村。”
东海军区指挥大屏上，代表林澈的那个红色信号点突然折向，脱离了预定的凯旋航线，一头扎进了非军事区的荒野。
通讯参谋的手指悬在拦截键上，回头看楚嫣然：“队长，目标偏离，要不要派直升机……”
“撤回来。”楚嫣然的声音很轻，却不容置疑。
她关掉了实时追踪画面，调出一份刚汇总上来的后台数据。
在过去七十二小时的电子静默期里，全军上下没有任何灵力通讯记录，但士兵们的行为日志却异常活跃。
数据显示，无论在战壕里还是哨所上，士兵们都在重复几种奇怪的动作：巡逻时咳嗽三声，是“前方有人”；喝水时磕两下水壶，是“安全无虞”；集合时用鞋后跟蹭地，是“准备冲锋”。
没人教，也没人下令。
这套动作像是长在他们骨头里的本能，在失去高科技辅助的那一刻，野草一样疯长了出来。
楚嫣然把这份数据打印出来，拿起笔，在封面上写下《非灵力状态战术通讯手册（草案）》。
“把这套动作整理成一级条令，派教官去各个营连推广。”她把文件递给副官，目光透过舷窗，看向南方那片漆黑的荒野，“以后新兵入伍第一课，不学灵力引导，先学怎么咳嗽，怎么磕水壶。”
她在扉页的空白处补了一行字：命令不止来自上峰，也来自每一次呼吸。
第六号村落，苏清月蹲在泥坑里，用毛刷一点点刷去纸张上的浮土。
那个被她埋在“手印阵图”中心节点的密封箱已经锈蚀了，但里面的那张报告纸却完好无损。
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