第二卷 绅士的游戏
冷雨像铁针一样扎在脸上。维里克蜷缩在“裂蹄酒馆”后巷的垃圾堆旁，单薄的破布裹不住七岁孩子瑟瑟发抖的身体。饥饿像只贪婪的老鼠，啃噬着他空瘪的胃袋，发出阵阵令人眩晕的抽搐。
巷子口传来醉汉模糊的嚎叫和劣质麦酒的酸腐气味，这是下城区“锈水湾”最寻常不过的夜晚。
污水顺着坑洼的石板路流淌，裹挟着腐烂菜叶和不明秽物，漫过他裸露的脚趾，冰冷刺骨。
他的目光空洞地掠过对面墙壁上斑驳的、早已褪色的通缉令画像，雨水正将那画中人的脸冲刷得模糊不清，如同他对自己从何而来的记忆。
一道更为高大的阴影突然笼罩了他，隔绝了斜上方那扇破窗里透出的昏黄油灯光。
维里克猛地绷紧，像受惊的小兽，下意识地将身体更深地缩进散发着恶臭的垃圾堆缝隙里，只露出一双警惕的眼睛。
“啧，小耗子。”
一个沙哑的声音响起，带着浓重的鼻音和一种奇特的、刻意放缓的节奏。
阴影的主人蹲了下来。是个干瘦的老头，裹着一件洗得发白、肘部打着整齐补丁的旧外套，雨水顺着他帽檐滴落。脸上沟壑纵横，但一双眼睛在昏暗中却异常锐利，像藏在鞘里的刀。
“快冻僵了吧？还是饿的？”
维里克没吭声，只是死死盯着对方伸过来的那只手——布满老茧，指节粗大，指甲修剪得却异常干净整齐。
老头似乎没期待他回答，自顾自地从怀里掏出一个油纸包。
一股混合着油脂和麦粉的、难以抗拒的香气瞬间在潮湿腐臭的空气里弥漫开来。是半块肉馅饼，边缘烤得微焦，肉汁浸润了纸包。
维里克的眼睛瞬间亮了，饥饿的本能压倒了恐惧。
他几乎是扑上去抢过饼，狼吞虎咽起来，滚烫的肉馅烫得他嘶嘶吸气也顾不得。
“慢点，小子。”老头的声音带着一丝不易察觉的训诫，“饿死鬼投胎似的，像什么样子？记住，就算在阴沟里啃发霉的面包，姿态也得…嗯，从容些。”
他掏出一块洗得发白但看得出质料尚可的亚麻手帕，慢条斯理地擦了擦沾上一点油星的手指，动作带着一种与这肮脏后巷格格不入的刻意优雅。
维里克噎住了，茫然地看着他。
从容？在这能把人冻僵、饿死的鬼地方？
“叫我‘老烟斗’。”老头咧开嘴，露出一口被劣质烟草熏得发黄的牙齿，但那笑容里没什么暖意，“以后跟我混。包你不饿肚子，有地方遮风挡雨。不过，”
他话锋一转，锐利的目光钉在维里克脸上，那刻意放缓的语调带上了一丝冰冷的重量：“你得听话，学规矩。我这里的规矩。”
老烟斗的“家”是锈水湾深处一座摇摇欲坠的旧货栈阁楼。
空间狭窄，堆满了蒙尘的破烂——断裂的木椅腿、锈蚀的铁皮桶、看不出原色的破布，空气中弥漫着灰尘、霉味和淡淡的廉价烟草气息。然而，就在这混乱的中央，却有一块被刻意清理出的“净土”：一张断腿桌子被几块砖头垫稳，铺着相对干净的粗麻布。上面放着一个豁了口的粗陶杯，旁边是一小块磨刀石，还有一块折叠整齐的深色绒布。
“规矩第一条，”老烟斗脱下湿透的外套，仔细地挂在墙上一枚突出的钉子上，抚平褶皱，然后走到那张桌子前。
他拿起那块深色绒布，动作轻柔得像在对待一件珍宝，缓缓打开。里面包裹着的，竟然是一只小巧、擦得锃亮的银质扁酒壶。
壶身有细微的划痕，但保养得极好，在阁楼唯一那扇蒙尘小窗透进来的微弱天光下，反射出一点内敛的冷芒。
“未得利前，必似绅士。”
维里克困惑地看着那只酒壶，又看看老烟斗那张写满风霜却努力维持着某种刻板仪态的脸。
绅士？他只在远远路过上城区时，瞥见过那些坐着华丽马车、穿着光鲜亮丽的人。
“不懂？”老烟斗哼了一声，拧开银酒壶的盖子，小小抿了一口劣质朗姆酒，满足地咂咂嘴。
“意思就是，在你真正把手伸进别人口袋，把东西捞到手之前，你得看起来像个好人。最好的人！比那些老爷太太们还像样儿！”他指着维里克身上破烂肮脏的衣服，“瞧瞧你，活脱脱一个小叫花子，隔着三条街，巡警的狗鼻子就能闻出你身上的贼味！谁见了都提防你。”
接下来的日子，维里克的生活被一种奇怪的训练填满。
“看人，小子，不是看脸！”老烟斗带着他蹲在锈水湾最混乱的“渡鸦集市”边缘一个不起眼的角落。
人群熙攘，叫卖声、咒骂声不绝于耳。
“看鞋！看手！看走路时肩膀晃动的劲儿！”他浑浊的眼睛像鹰隼般扫视，“那个穿半旧皮靴的胖子，鞋帮沾着新泥，裤脚有溅上去的油点，眼神老往干货摊子瞟，手在钱袋位置蹭了好几次——外乡来的小商人，刚做成笔买卖，兜里有钱，又怕露白，心神不宁，最好下手。”
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