冰冷的金属地面紧贴着维里克的脸颊，每一次喘息都带着铁锈般的腥甜和劫后余生的战栗。
左臂那道被“艺术家”留下的灼痕隐隐作痛，提醒着他刚才距离死亡有多近。他不敢抬头，不敢去看那个站在阴影中、如同神只又如同恶魔的身影。
恐惧依旧像冰冷的藤蔓缠绕着他的心脏，但在那恐惧的缝隙里，一种新的、更加冰冷的东西，如同毒蛇破卵，悄然探出了头——一种对力量的赤裸裸的、扭曲的渴望。
“起来，小老鼠。”
老师的声音在空旷冰冷的房间里响起，不再是纯粹的玩味，而带着一种审视新标本般的、冷酷的探究。
那声音本身，就带着一种奇特的韵律——每个词尾音都微微上扬，带着一丝慵懒的笑意，却又像淬毒的冰针，精准地刺入听者的神经末梢。
维里克的手指抠紧了冰冷的地面，指关节因用力而发白。他强迫自己撑起颤抖的身体，摇摇晃晃地站直。
他没有去看老师的脸，目光低垂，死死盯着自己沾满灰尘和冷汗的鞋尖。老烟斗教导的“从容”早已被碾碎，此刻只剩下最本能的生存反应——示弱，隐藏。
“看着我。”
老师的命令不容置疑。
维里克猛地吸了一口气，像被无形的线拉扯着，缓慢地抬起头。他撞进那双灰蓝色的、如同冻湖深渊般的眼睛里。
那里面翻涌着非人的兴味，以及…一丝微不可察的失望？维里克的心脏骤然缩紧。失望？为什么？是因为他活下来得太狼狈？还是因为他刚才那毫无“美感”可言的求生方式？
“恐惧，”老师缓缓开口，声音如同毒蛇在冰面上滑行，“是很好的调味剂。但纯粹的恐惧，就像没放盐的浓汤…令人乏味。”
他向前踱了一步，昂贵的黑色尖头皮鞋踩在光滑的地面上，发出清脆、如同计时般的“嗒…嗒…”声。
“刚才那一刻，你脑子里在想什么？除了‘活下去’这个原始的本能？”
维里克喉咙发干。
那一刻？他在想那块镜片！在想那清脆的撞击声！在想那条被声音吸引、放弃攻击的怪物！
一种…利用规则缝隙的、近乎亵渎的快感，在绝望中一闪而过。他不能说。
“沉默？无趣。”老师轻轻叹了口气，那叹息声里却带着一丝诡异的愉悦,“看来，老废物留下的那套‘绅士’枷锁，比我想象的更顽固。也罢…”
他灰蓝色的眼睛微微眯起，嘴角勾起一个冰冷的弧度。
“既然你无法主动‘思考’有趣的玩法，那就先从…‘模仿’开始吧。”
“模仿？”维里克下意识地重复，声音嘶哑干涩。
“没错，模仿。”
老师像在教导一个愚钝的学生，耐心得令人毛骨悚然。
“模仿是创造的基石，是理解规则的第一步。模仿我的声音，模仿我的动作，模仿我…看待这个世界的方式。”
他抬起手，那只未戴手套的、苍白得近乎透明的手，对着维里克的方向，极其缓慢地、如同在空气中勾勒无形的线条般，画了一个优雅的半圆。
“现在，重复我刚才的话：‘沉默？无趣。’”
维里克愣住了。模仿声音？模仿这个…恶魔？
“怎么？舌头被猫叼走了？”老师的声音陡然转冷，灰蓝色的眼底掠过一丝不耐烦的寒光。
无形的压力瞬间降临，维里克感觉周围的空气仿佛都凝固了，呼吸再次变得困难。
恐惧再次压倒了一切。维里克张开嘴，试图发出声音，却只挤出一声干涩的抽气。
“声…声音…”他艰难地挤出两个字，音调平板，带着无法抑制的颤抖，与老师那独特的、带着韵律的慵懒腔调天差地别。
“不对。”老师的声音冷得像冰，“不是用你的喉咙发声，小老鼠。是用你的…灵魂去感受那语调里的轻蔑，那无聊感，还有…那一点点的愉悦。想象你站在云端，俯视着一只愚蠢的、在泥潭里挣扎的虫子。”
他顿了顿，再次开口，依旧是那句“沉默？无趣。”
但这一次，每个音节都像是裹着蜜糖的冰锥，将那非人的傲慢与玩味演绎得淋漓尽致。
维里克感到一阵眩晕。模仿不仅仅是声音，更是那声音背后所代表的…一种对生命的极端漠视和玩弄。
这比直面“艺术家”更让他感到灵魂深处的寒意。但他别无选择。他闭上眼睛，强迫自己回忆老师说话时嘴角那冰冷的弧度，眼中那非人的兴味盎然…
“…沉默？无趣。”
维里克再次开口。声音依旧嘶哑，但这一次，他竭力压下了颤抖，在句尾模仿着老师那种微微上扬的、带着一丝嘲弄的调子。
虽然生硬笨拙，形似神离，但总算有了一点模糊的影子。
“呵…”老师发出一声意义不明的轻笑，听不出是赞许还是嘲讽,“有那么一点点…样子了。不过，还差得远。优雅，小老鼠，优雅！恐惧是你的佐料，但不要让它在你的动作里露馅！看看你，肩膀紧绷得像块石头，手指蜷缩得像个乞丐！站直了！”
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