雨下到第三天，终于有了要停的迹象。
不是一下子放晴，是那种从铅灰色里透出一点点稀薄的、灰白的光，让人知道云层后面还有太阳，只是离得很远。积水映着这光，把锈带废弃工厂那些锈蚀的钢架和破碎的窗户框成一幅幅冰冷潮湿的画。
林劫坐在那个临时藏身点的门口——其实没有门，只是个垮了一半的混凝土门框。他看着外面渐渐亮起来的天，手里无意识地捏着怀里那个笔记本的一角。纸被雨水和手汗浸得发软，边缘起了毛。那些字迹，刘建国（？），心脏病人（约60岁）……摸上去有微微的凹凸感，像是刻在皮肤上的疤。
他在这里坐了一夜。没睡，也没想什么具体的事。就是看着雨变小，看着天变亮，感受着怀里那个笔记本的存在，感受着背上那座无形的、由无数死者垒成的山的重量。
然后他听到了声音。
不是枪声，也不是打斗声。是说话声，很多人说话的声音，从锈带深处传来，模模糊糊，但持续不断。还夹杂着金属碰撞的叮当声，和一种有节奏的、沉闷的敲击声。
林劫慢慢站起身，腿因为久坐而发麻。他扶着门框，朝声音传来的方向望去。那边是锈带更核心的区域，一片由报废的集装箱、铁皮屋和废旧车辆胡乱堆叠成的贫民窟，平时只有最绝望的人才会住在那儿，马雄的人也懒得去管，任其自生自灭。
声音就是从那里传来的。
他犹豫了一下，把笔记本小心地塞进怀里，紧了紧身上那件脏破的外套，朝那个方向走去。靴子踩在泥泞和碎玻璃上，发出噗嗤噗嗤的声响。
越靠近，声音越清晰。是争吵，但又不是你死我活的那种争吵。更像是在……争论。
“这边！这根梁还能用，搭过来！”
“用那个！那个锈得少点！”
“谁去把三号棚那边剩下的油毡纸拖过来？快点！”
“水！这边需要水！接雨水的桶呢？”
林劫转过一个堆满废旧轮胎的拐角，看到了眼前的景象。
一片相对开阔的空地上，聚集了至少上百人。男人，女人，老人，甚至有几个半大孩子。他们大多衣衫褴褛，面黄肌瘦，是锈带最底层的那批人，平时为了半块发霉的面包都能打破头。但此刻，他们正围着一片被大火烧得只剩焦黑骨架的棚户区残骸，忙活着。
那场火应该是“崩坏”期间烧起来的，可能是不慎失火，也可能是人为纵火。几十个用破木板、塑料布和铁皮搭起来的窝棚烧成了白地，只剩下扭曲变形的金属框架和满地灰烬。这里原本住着的，就是此刻正在忙碌的这些人。
他们正在清理废墟，试图重建。
没有重型机械，只有最原始的工具：几把锈迹斑斑的铁锹和镐头，一些不知道从哪拆下来的钢筋当撬棍，还有人手一块砖头或半截水管。他们分工明确：一队人在清理烧焦的垃圾，把还能用的金属件挑出来；一队人在平整土地；另一队人则在远处，用收集来的勉强能用的材料，搭建新的框架。
争论就发生在这里。
“老瘸子，你这木头不行，都烧酥了，一碰就碎！”
“那你说用啥？这破地方还能找出好木头？”
“去废车场那边看看！拆点座椅里的海绵，好歹能垫着睡！”
“谁去？去了那边‘疤面’的人不打断腿？”
“我去。”一个头发花白、佝偻着背的老头闷声说，他一条腿有点瘸，“我认识看场的‘独眼’，以前帮过他。我去说说，看能不能弄点东西。”
“我跟你去。”一个脸上有疤的壮汉把手里的钢筋往地上一杵，“多个人，好扛东西。”
另一处争论更激烈些。
“凭什么先给他们几家搭？我家也烧光了！”一个抱着婴儿的年轻女人尖声说，她脸上有烟熏的痕迹，怀里的孩子哭个不停。
“你家就俩人！王婆婆家五口人，两个小的还病着！不先给他们弄个遮风的地儿，晚上冻死怎么办？”一个系着头巾、看起来是组织者的中年妇女毫不客气地回怼。
“那我孩子呢？我孩子就不是人？”女人哭了。
“没人说你不是人！”中年妇女声音也拔高了，但随即又压下来，带着疲惫，“这样，今晚你先带孩子去我那儿挤挤。等把王婆婆家那个棚子支起来，下一个就给你弄。行不行？”
女人抽泣着，看了看怀里哭闹的孩子，又看看周围忙碌的人群，最终点了点头，抱着孩子走到一边去了。
林劫站在一堆废弃的电缆轴后面，静静地看着。空气中弥漫着焦糊味、汗味和人聚集在一起特有的体味。每个人的脸上都写满了疲惫、焦虑，还有被生活反复捶打后的麻木。但他们手脚没停，争论归争论，活计没落下。
他看到那个被叫做“老瘸子”的老头，拖着一根不知道从哪找来的、还算完整的木梁，一瘸一拐地走向搭建点。旁边一个年轻人看见了，默不作声地过去，接过了较重的那一头。
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