子时三刻，太庙深处火光未熄。
金锅余温犹在，铜壁映着摇曳焰影，像一只沉眠却未闭眼的巨兽。
苏晏清立于鼎前，素袍拂地，发丝微乱，指尖轻抚过锅沿一道旧痕——那是百年前先帝亲笔所刻的“民食为天”四字，如今已被烟火熏得模糊不清。
三日烹典，已成朝野惊雷。
自那一夜伪典化烬、民味显迹之后，太庙便再无人敢擅动灶火。
礼部封锁消息，可梦境如疫，悄然蔓延。
三品以上大员中，七人夜半惊哭，五人斋戒断荤，更有数位老臣闭门谢客，称病不朝。
宫闱内外，私语如风：都说那金锅不是炊具，是照心镜；那《膳典》不是食谱，是亡魂遗书。
而她每日子时登台，只诵一卷《民食》，声不高亢，语不激烈，却如细针穿骨，直抵人心最隐秘处。
第一日，《江南蚕豆粥》。
她说：“春寒料峭，田未耕，粮将尽。妇人拆了嫁妆木柜煮粥，豆粒小如泪，熬六遍方软。”当夜，户部尚书梦回幼年，蜷缩草棚，听母亲低声啜泣：“儿啊，娘不饿。”醒来枕上湿透。
第二日，《北地酸菜羹》。
她道：“边军冬戍，无薪无炭，以雪水煮陈酸菜，汤色浑浊，腥臭扑鼻，然一人一口，轮饮三巡。”兵部侍郎梦中置身风雪哨楼，见同袍割破手指滴血入汤，只为让新兵多活一日。
翌日上朝，他竟在殿外跪拜北方，久久不起。
今日，是第三夜。
苏晏清翻开手中残卷，纸页泛黄，边角焦黑，似曾历火劫重生。
这是《灾年炊饼录》的前篇，尚未诵出一字，空气中已有干裂泥土的气息悄然弥漫。
她未急开口，而是转身，从案上取来一盏粗陶碗——非宫制珐琅，亦非青瓷名窑，只是寻常百姓家用的那种厚胎土碗。
她将碗置于金锅之上，轻轻叩击三下。
铛、铛、铛。
三声钝响，并不大，却如钟振幽鼓，在寂静中荡开层层涟漪。
严礼翁藏身偏殿暗阁，透过雕花窗缝窥视。
他本命仆人焚香百两，檀麝浓烈，欲压住那该死的“民味”。
可无论换几炉香，鼻尖总有一缕若有若无的稀粥香气，清淡、温软，像是从记忆深处渗出来的。
他怒极欲焚此女所留抄本，却在翻箱倒柜时，于幼年书匣底层摸到一篇泛黄赋文——《米粥赋》，乃其七岁所作，师长赞其“悯民情切”。
他颤抖着展开，只见墨字之间竟凝有细微水珠，缓缓滑落，打湿指尖。
“愿天下无饥……”
他念至此句，眼前骤然浮现荒原枯草、母亲枯槁面容。
那一碗米粥，是他活下来的唯一温暖，而她咽下的，是混着泥浆的草根。
“我非不念民……”他猛然跪倒，额头撞向地面，“我是怕！怕礼崩乐坏，怕群臣效仿，怕这江山……压不住民心之火！”
与此同时，祭台东侧，阿震心立于鼓架之前，手持玄铁鼓槌，奉命奏“正音九律”，以肃杂声，镇邪念。
鼓皮绷紧，黑如深渊。他深吸一口气，抬手欲击。
就在鼓槌将落未落之际——
“窸窣……窸窣……”
极细微的声音自鼓面传来，仿佛无数人在低语，又像牙齿啃咬硬物的摩擦。
他凝神细听，心头剧震。
那是咀嚼声。
有人在吃东西——不是宴席上的细嚼慢咽，而是饥饿至极的吞咽，带着喉头滚动的哽咽，夹杂孩童微弱的呜咽：“娘，我还想吃……”
接着，一个苍老声音响起：“吃了这口观音土，就不饿了。”
另一个少年哭喊：“哥！你别走！我还能撑……”
声音来自四面八方，却又分明源自同一口锅。
阿震心浑身发冷。这些声音，他认得。
幼年家乡遭灾，他随母逃难，靠剥树皮、嚼草根度日。
他曾亲眼看见邻家小儿吃完混土麦饼后腹胀如鼓，哀嚎整夜而亡。
那时无人哭泣，因为连流泪的力气都没有。
他的鼓槌“哐当”坠地。
他踉跄退后，眼中血丝密布，嘴唇哆嗦。
片刻后，他竟一步步走向苏晏清所在高台，不顾守卫阻拦，单膝跪地，声音沙哑如砂石磨砺：
“我……曾以为音律可定人心，可辨忠奸，可正天下风气。”
他抬头，望向那口燃烧不息的金锅，眼中竟有泪光闪动。
“可今日我才懂……灶火噼啪，才是天下第一正音。”
苏晏清微微侧目，并未言语，只是轻轻颔首。
她翻开手中残卷，指尖停在某一页。
纸上墨字斑驳，记录着某县大饥之年，百姓以观音土混麦麸为饼充饥，食之腹胀不能解，终痛极而亡。
其中一行小字，被人反复描画，几乎穿透纸背：
“最后一口，留与幼子。”
她合上书卷，仰望穹顶。
梁上尘埃浮动，似有千百双眼睛在注视。
她不开口，也不动作，只是静静站着，任风吹动衣袖，火光照亮眉眼。
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