夜未深，京中却已风起云涌。
诏书尚未出宫，民间却早已口耳相传：“苏相公回来了。”孩童唱着俚曲，妇人焚香祷祝，街巷间炊烟不熄，家家户户自发支起小灶，锅中清粥慢煨，名为“相公灶”。
有人守至三更，只为等那一缕香气升腾，仿佛只要火不灭，便有人记得他们的苦。
可宫墙之内，政事堂灯火通明。
魏元衡端坐主位，玄色官袍纹丝不动，面容冷峻如铁。
梁断薪跪于阶下，头颅低垂，额角渗出细汗。
“火未焚。”魏元衡声音极轻，却字字如刀，“不是百姓自熄，是你们手软。”
梁断薪喉结滚动，不敢辩解。
他知道相公怒的不是火未灭，而是民心已动。
那一锅看似无味的白粥，竟让千万人同哭同悲，连北境戍边将士都悄然架灶，与民共食——这不止是烟火，这是人心归向。
“明日调龙骧卫三营入城。”魏元衡缓缓起身，袖中手指攥紧又松开，“以‘防暴乱、禁聚众’为名，拆尽坊市私灶，凡持锅不缴者，按逆民论处。”
梁断薪心头一震：“相公……边军急报，已有三营自行架灶，士卒与百姓围炉而坐，诵《素心粥记》……”
话未说完，魏元衡猛然拍案，青瓷笔洗震落碎地。
“军心亦乱？”他冷笑一声，眼底寒光迸射，“看来这锅粥，煮的不是饥肠，是兵权！她要的哪里是相位？是要做万民共主！”
他转身望向宫城方向，目光穿透重重屋脊，“一个厨婢之后，靠一碗白粥就想撼动百年朝纲？我大靖法度森严，岂容一锅灶火改天换地！”
殿外风雪骤急，吹得灯笼摇晃，影子在墙上撕扯成兽形。
而此时，百里之外的驿馆内，烛火微弱。
苏晏清倚榻闭目，素帛覆眼，唇角干裂，喉间隐隐有血腥气渗出。
她体内经脉如被烈火灼烧后重创未愈，每一次呼吸都牵动旧伤。
金锅静静置于身旁，锅壁尚存余温，映着跳动的烛光，像一颗不肯安睡的心脏。
阿一心立于床前，手中捧着一方陶碗，轻声道：“您听见了吗？京城百姓已在各坊设‘相公灶’，日夜轮守，说要等您回来第一口饭，由他们亲手奉上。”
苏晏清没有睁眼，只指尖轻轻抚过锅沿，那一瞬，心湖微漾。
她“看”到了。
南方某镇，一间低矮茅屋内，老者颤巍巍将最后一把米倒入锅中。
锅不大，水不多，火也不旺，但他神情肃穆，如同祭祀。
妻子三年前病逝，临终前没能吃上一顿饱饭。
如今这锅粥，是他攒了半月口粮才凑齐的。
他喃喃：“吃这一口，像给亡妻上了香。”
苏晏清嘴角忽地弯起一丝极淡的笑。
原来味不是传的，是还的。
还的是遗忘的情，埋葬的痛，和那些从未被人认真听过的一声叹息。
门外传来扑通一声响。
小传火跪倒在门槛前，双掌冻裂，渗出血丝，怀中紧紧护着一只陶罐。
罐身裹着三层布，仍透出微弱暖意——那是从七十二城传递而来的“母粥”，如今仅存余温。
她声音嘶哑：“六十九城百姓跪接火种……有一村无柴可燃，抬出祖坟棺木作薪，说‘宁烧祖骨，不熄此火’……还有人抱着孩子在雪中守了一夜，只为让孩子记住——这世上，有人为我们煮过饭。”
苏晏清缓缓取下蒙眼素帛。
视线模糊，眼前光影重叠，但她还是努力看清了少女的脸。
那是一张稚嫩却坚毅的脸，眉梢凝霜，嘴唇发紫，眼里却燃着不肯熄的火。
她颤抖着抬手，轻轻抚过小传火凌乱的发丝，声音轻得几乎听不见：
“你不是送火……是送命。”
“把别人忘了的命，送回去。”
话音落下，屋内寂静如渊。
金锅忽然轻轻一震，似有所感。
苏晏清闭上眼，心神沉入那无形的“味联”之中。
她感知到千里之外，无数灶火仍在燃烧，哪怕风雨压顶，哪怕刀兵逼近，那些火，依旧倔强地亮着。
这不是技艺的胜利，也不是权力的游戏。
这是人心本身，在长久的寒夜里，终于肯为自己点燃一盏灯。
窗外，风雪渐歇。
东方天际，一抹微光悄然浮现，像是黎明前最沉默的承诺。
而在京城宫门前的长阶之下，积雪尚未融化，却已有脚步声零星响起，由远及近，不疾不徐。
仿佛有什么正在赶来。
陈民望带着百人队伍抵达京城南门时，天光尚在挣扎破晓。
他们衣衫粗陋，脚步却齐整如一，背负的陶瓮里盛着七十二城传来的灶灰——那是无数人家锅底刮下的余烬，混着泪水与誓言，一路用命护送而来。
每一捧灰中，都藏着一段未曾被听见的故事：有老妪临终前含泪咽下的最后一口稀粥，有边镇孩童冻裂的手捧过热碗时的颤抖，还有寡妇守着冷灶三年，只为等一句“有人记得”。
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