宫门之前，民心坛已成。
七十二城灶灰混着黄土，夯筑成一座高七尺的圆坛，形如古冢，却无碑无铭，唯有晨光洒落其上时，那层层叠叠的灰烬仿佛仍在呼吸。
老同炊拄着拐杖立于坛前，银发在风中微动，身后百名民间厨者分列两旁，每过一个时辰便轮换一灶，炉火不熄，粥锅常温。
那口大锅里煮的并非珍馐，只是最寻常的糙米杂粮，可香气却绵延数里，引得百姓络绎而来。
有人提着半袋陈米，轻轻倒入坛边的米缸；有人抱着枯枝败叶，小心翼翼钻进炉膛；更多人什么也不带，只跪下磕一个头，默念一句家事，便悄然退去。
没有喧哗，没有鼓乐，只有火舌轻舔锅底的噼啪声，和风吹灰烬时低回如诉的呜咽。
陈正录立于坛侧，执笔蘸墨，在一方青石上缓缓刻下：“此坛非祭神，祭万民未言之苦。”字迹深峻，似刀劈斧凿，将沉默千年的悲辛一笔一划拓印于天地之间。
苏晏清缓步登坛。
她双目不能视物，这是早年为查祖父旧案时中毒所致，但她并不需眼睛去看。
她赤足踏上灰坛，脚底传来细微震颤——那是火脉跳动的节奏，如同大地的心搏，在她心中清晰可辨。
她闭目凝神，舌尖微抵上颚，调动那一缕由千人饮食记忆汇聚而成的“群体味联”。
这并非神通，而是她多年研习人心与滋味交汇所悟的感知之道：当千万人的味觉记忆因共情而共振，便能形成一种超越言语的精神通感。
“请诸位，写一道‘最不愿忘的味’。”她声音不高，却传遍全场。
百姓纷纷拾起炭条，在灰地上书写。
“母煮的槐叶饼，油少，但香。”
“逃荒路上，阿姐把最后一口红薯塞给我。”
“爹临走前说：‘你要记得，饭热了，日子才算活着。’”
“那年雪灾，官仓开粥，我抢到一碗，烫哭了。”
一字一痕，皆是血泪酿成的记忆。
苏晏清身手虚引，心神牵引。
刹那间，坛中火焰猛然腾起三丈，颜色由青白转为暖金，火光摇曳间，竟映出一片虚影——无数男女老幼围坐灶边，不分衣冠楚楚或褴褛乞丐，人人手中捧着一碗素粥，脸上有笑，眼中含泪。
他们同食一锅饭，共饮一口汤，贵贱之别、贫富之隔，在这一刻尽数消融。
远处宫墙阴影下，魏元衡派来的密探跪地颤抖，急忙回报：“相爷，那火……不烧油薪，只焚旧锅、断筷、破碗，火色青白，竟能映人形影！百姓所书之语，皆化作幻象升腾于焰中！”
殿内，魏元衡静坐良久，手中摩挲着一只乌木匣子。
那是他祖传的“量米秤”，魏家世代执掌户部，凭此秤定赋税、控粮政，象征着“一秤定民食”的权柄。
他曾以此为荣，以为掌控粮食便是掌控天下。
可此刻，他耳边回荡的是昨夜仆人带回的话：“东巷那口老灶，今晨被人点着了。柴是邻家老妪送的，米是从善堂赊的，火种来自民心坛。”
他的指尖微微发抖。
七岁那年，家中遭贬，断粮三日。
父亲怒砸灶台，母亲跪在地上一根根捡拾碎柴，喃喃道：“这柴……烧过三代人的命啊。”当晚，他躲在书房角落，饿得发昏，却听见父母低声争执——父要卖妻换米，母愿自缢以省口粮。
他从未告诉任何人，那一夜他发誓：若有朝一日掌权，必让全家再不受饥寒之苦。
可如今，他手握天下粮政，为何百姓仍要徒步百里，只为献一碗冷粥？
为何一坛灰烬，竟能燃起比朝堂律令更灼热的火焰？
“咚——”
一声闷响，惊破寂静。
魏元衡举起铁锤，狠狠砸向那杆刻满家族荣耀的秤。
秤杆断裂，铜星四溅，祖训崩裂于尘埃。
他盯着碎片，久久未语。
而在民心坛上，苏晏清忽然睁开双眼，虽不见光，却似洞穿重重宫阙。
她感知到一股沉滞已久的心障正在松动——那是权欲与良知的拉锯，是冷漠规则与人性温度的交锋。
她轻声道：“火已通心，只差一点引信。”
阿一心走上前来，望着稳定燃烧的炉火，他看向苏晏清，语气郑重：“当行‘祭心礼’。”
苏晏清微微颔首，唇角浮起一抹极淡的笑意：“不强求，只静候。”第265章 灰烬落处，心秤自衡
火未熄，风亦静。
阿一心凝望着民心坛上那口金锅，锅底焰心澄澈如琉璃，火舌不再躁动，而是规律地吞吐着灰白色的光晕，仿佛与天地呼吸同频。
他缓缓转身，望向苏晏清，声音低沉却坚定：“火已净，心可照。当行‘祭心礼’，请执权者亲添一柴——不为赎罪，只为归本。”
苏晏清立于坛心，赤足仍贴着灰土。
她看不见火焰的颜色，却能“尝”到它的气息——那是由千万人记忆熬煮出的温热，是饥饿、是等待、是母亲搂住孩子的体温，是灾年里一口粥救活一条命的恩情。
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