“若朝廷收回《膳典》，废‘奉相令’……您可愿重归朝堂，统摄食政？”
苏晏清脚步微顿。
风拂过她的耳际，带起一缕碎发。
她没有回头，只是轻轻摇了摇头。
然后，一步步走远，身影融入江南烟雨深处。
奉膳郎沉默良久，掌心的金锅碎片仿佛还带着苏晏清指尖的温度。
那是一块极小的残片，边缘参差如齿痕，却是当年御膳监主灶铜鼎被砸毁时，唯一未被收缴的一角。
它曾埋于苏家老宅灶灰之下十年，如今静静躺在他手心，像一句不肯熄灭的遗言。
他低头凝视，指腹缓缓摩过那枚刻着“味通天地”的古铭。
这四字早已从当今天下的《膳典》中抹去，连宫中御炉前的礼官都已不知其原意。
可此刻，江风穿帐，竟似有炊烟之气悄然渗入鼻端——不是幻觉，而是从营外徐徐飘来的、一碗素心粥的清香。
帐帘微动，十二名味契者静立于外，皆未佩刀，亦不喧哗。
为首的火引娘一身粗麻布衣，发髻松挽，双手捧着一只陶碗，碗中米粒软糯泛光，浮着一层薄如蝉翼的米油，热气氤氲，在夜色里织成一道无声的清愿。
其余十一人亦各执一碗，依次排开，动作整齐如祭礼。
“我们不求您信。”火引娘声音不高，却清晰入耳，“只请您尝一口江南的‘安心’。”
奉膳郎怔住。
这粥，是他少年时在苏氏门下亲学的第一道膳品。
那时他还只是个无名小吏之子，因家贫几近饿毙，是苏晏清见他掌心裂纹纵横仍坚持抄写菜谱，破例收为记名弟子。
那一晚，她教他熬粥，说：“火候不到，米不开花；心意不到，人不落泪。”
他闭上眼，脑海中浮现的不只是那碗粥，更是无数个清晨，百姓提篮携罐排队领“官火令”的麻木神情；是北地饥民吞咽掺沙军粮时咳出的血丝；是近年各地户籍册上逐年减少的登记户数——不是没人做饭，而是做饭成了罪。
而眼前这十二碗粥，没有编号，没有印章，没有“契印验明”，却散发着最原始的人间气息。
它们不属于任何政令体系，只属于母亲哄睡婴儿前的那一勺温热，属于老人病中醒来第一口惦念的滋味。
他忽然觉得喉头哽涩。
帐内烛火轻晃，映照他手中那本私藏多年的《素心粥记》。
纸页泛黄，边角卷曲，每一页都是他少年时工整誊写的火候笔记，而页眉页脚，处处可见苏晏清以朱笔批注：“慢火非懒火，乃待人心安。”“米碎不可弃，犹人穷不可辱。”“食者，非止养身，亦养志也。”
这些字，他曾背得滚瓜烂熟，后来却随着官位升迁，渐渐束之高阁。
直到今日，才发觉自己早已忘了什么叫“尝”。
夜风渐起，吹散了粥香，也吹动了他心头积尘已久的铁幕。
他没有接粥，也没有下令驱逐，只是缓缓合上旧册，将金锅碎片贴着书页夹好，低声道：“撤令三日……我不进村，也不扰灶。”
火引娘抬眸看他一眼，未语，只轻轻将碗放下，转身离去。
其余十一人亦默默归队，脚步轻如踏雪，不留痕迹。
而在远处老宅窗前，苏晏清倚栏而立，手中握着陈民契刚送来的《灶盟录》新页。
她虽不能再尝百味，但指尖抚过纸面时，却能感知到那些名字背后的脉动——六十八灶稳定运行，三百七十二户轮炊有序，孩童识谱率已达八成。
她抬头望天，乌云厚重如铅，却在东南角裂开一线微光，像是被某种无形之力缓缓撕开。
风拂过她的鬓边，带来一丝久违的暖意。
她轻声自语：“火种已落土，纵有雷霆压顶，又能灭几回？”
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