锅盖合上时，她靠着墙缓缓滑坐下去，额头抵着冰凉的砖面，喘息如细线般拉长。
门外脚步声沉稳而来，是萧决。
他推门进来，没有说话，只蹲下身，将她的手拢进自己掌心。
那双手冷得像冬日的铁器，但他不皱眉，不惊慌，只是轻轻搓着，仿佛在试一勺待用的油温。
“快好了。”她勉强笑了一下，唇角裂开旧伤，血丝渗出也不自知。
他看着她，目光深不见底。
然后起身，揭开锅盖——粥已成糊，颜色浑浊，米粒与薯泥黏作一团，豆子还泛着青心。
若在御膳房，这样的成品早已被弃之如敝履。
可他取碗，盛满，坐下，一勺一勺吃下去。
火光映着他冷峻的轮廓，喉结每一次滚动都极缓慢，极认真。
最后一口，他甚至闭眼，似在回味。
“今年最香。”他说。
她知道他在哄她。
从前她一道“回甘酱”能让药汤变甜，如今一碗糊粥，怎会是他口中“最香”？
可她还是笑了，笑声很轻，带着咳意，嘴角的血痕却被笑意扯得更长。
那一夜，她梦回金殿。
琉璃灯高悬，百官列席，玉盘珍馐层层叠叠，皆出自她手。
皇帝举箸赞曰：“此宴可安天下。”可话音未落，殿门轰然洞开——七十二城百姓鱼贯而入，人人捧碗，碗中非珍馐，而是粗饭、菜羹、杂粮粥。
他们齐齐跪地，却非朝拜，而是转身面向彼此，朗声道：
“这一口饭，我们自己煮。”
她怔立原地，手中银勺落地，无声无息。
惊醒时，窗外雪落如絮，天地俱白。
帐前一影静坐，是萧决。
他正以唇试粥温，轻轻吹了三下，才将小勺递到她唇边。
她尝不出味道。
但那口温热滑入喉中时，胸口竟涌起暖意，像春溪破冰，悄然漫过荒原。
她望着他低垂的眼睫，忽然明白——
她曾以食为刀，谋于庙堂；也曾以味为引，牵动万民心弦。
可最终，让人活下去的，从来不是权柄，而是这碗里的一点温存。
雪还在下。灶火未熄。
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