钦差亲临江南，正值“灶祭日”。
天刚破晓，官道上尘土未歇，一队玄甲铁骑已押着十二辆囚车缓缓驶入城中。
车轮碾过湿漉漉的青石板，发出沉闷的声响，仿佛预兆着一场风暴将至。
囚车里，陈遗膳等十二人衣衫褴褛，却脊背挺直，目光如钉。
他们被冠以“乱膳首恶”之名，皆因私设灶台、传习民间古味，触犯了膳统令十年来最严酷的禁令。
高台早已筑起，百口黑镬层层叠叠堆成小山，乌漆发亮，像是埋葬了千家万户的炊烟。
梁熄火立于台侧，手握火把，神情肃杀。
他身披墨色官袍，胸前绣着“正味监”三字，那是谢云章亲手所题，如今却被他用来执行最冷酷的焚灶之令。
“此火不灭，政令何存！”钦差站在高台中央，声音洪亮，回荡在雨雾弥漫的天地之间。
他身着紫金蟒袍，是皇帝亲命的巡查使，专为震慑江南“僭越之风”而来。
他抬手指向那堆黑镬，“今日焚灶立威，昭告天下：凡无籍之灶，皆为叛逆！凡违令之炊，俱属谋逆！”
百姓围聚台下，沉默如石。
细雨悄然落下，沾湿了柴堆，也打湿了每个人的肩头。
没有人说话，只有风穿过巷口，吹动檐角残旧的布幡。
就在这死寂之中，一道佝偻的身影从人群后方缓缓走出。
光引妪拄着一根竹杖，白发散乱，脸上沟壑纵横，却是每一条皱纹都刻着岁月的重量。
她一步步踏上台阶，脚步虽慢，却稳得惊人。
“老朽斗胆——”她的声音不大，却奇异地穿透了雨幕，“请问钦差大人，先帝驾崩那夜，可曾禁膳？”
全场一静。
钦差眉头微皱：“你是什么人？竟敢质问朝廷命官！”
光引妪不答，只是仰起脸，眼中浑浊却有光：“那一夜，宫中大乱，侍卫换防，太医跪地哭嚎。可御膳房没停火。老厨子守着砂锅，熬了一整夜的人参粥。太后弥留之际，就靠着那一口温热，才咽下了最后一口气。”
她顿了顿，声音陡然拔高：“若按今日之令，那粥无籍无录，未经备案，是不是也该算‘黑膳’？是不是也该一把火烧了，连锅带人？”
百姓哗然。
有人低头抹泪，有人攥紧拳头，更多人抬起头，目光如炬。
钦差脸色铁青，张口欲斥，却一时语塞。
他不能否认那段往事——那是史册未载、宫闱秘闻，却在民间口耳相传了十年。
而此刻，它像一把钝刀，狠狠割开了所谓“正味”的虚伪外衣。
就在此时——
一声铜铃响起。
清月，悠长，划破雨帘。
火引娘站在人群最前，掌心托着一只青铜小铃，她闭目轻摇，再摇，三摇。
叮——咚——
三声之后，奇迹降临。
七十二城，万籁俱寂的街巷深处，无数双粗糙的手同时举起油灯。
不是火炬，不是篝火，而是小小的、豆大的灯火，灯芯用的是《灶边契》的残纸搓成——那本记录百味源流、代代相传的手札，在十年前被列为禁书，烧毁殆尽，唯余碎片流落民间。
可人们舍不得毁它。
他们把碎纸捻成灯芯，藏在床底、缝进衣角、压在神龛之下。
今夜，它们终于燃起。
万千灯火次第亮起，如同星河坠落人间。
每一盏灯后都是一张脸——农夫、织女、渔翁、走卒……他们不说一句话，只是举灯而立，目光灼灼望向高台。
梁熄火怒吼一声，提桶欲泼水灭火。
可刚冲出几步，一道黑影横空拦住。
阿禁味冷冷站着，玄镜司腰牌在雨中泛光。
“你灭得了几盏灯？”他声音低沉，“灭不了万民心火。”
雨越下越大，可灯火不熄，反而在湿润的空气中映出更加柔和的辉光。
雨水顺着灯罩滑落，像是天地也在垂泪。
高台之上，钦差面色惨白，几乎站立不稳。
他从未见过这样的场面——没有呐喊，没有暴动，只有一片沉默的光明，却比任何刀兵更令人胆寒。
而就在这风雨交加、人心沸腾之际，远处官道尽头，一乘素轿静静而来。
无人喝道，无锣开路，唯有四角悬挂的白灯笼，在灰蒙蒙的雨幕中微微晃动。
轿帘掀开一角。
一只修长的手探出，指尖夹着一页泛黄的《素心记》残卷。
风掠过纸面，恰好翻到那句批注：
“统味者控喉舌，传心者暖肺腑。”
那人默然良久，终将残页收入袖中。
轿子停在高台之下。
台上，梁熄火还在嘶吼，钦差仍在强撑威仪，百姓举灯如星辰不坠。
而那人缓步拾级而上，衣袍未湿，眉目沉静，仿佛踏雨而来，却不沾尘世一滴浊水。
他站定在高台边缘，雨丝落在肩头，无声浸透。
手中令旗忽然一颤。
下一瞬——
火焰自旗尖燃起。
不是橙红，不是炽白，而是一种奇异的心红色，温柔却不可逼视。
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