祭坛火熄，大地归寂。
风停了，云裂了，那口压住江南七十余年的“锅盖”终于碎成片片霞光，洒落在祖灶遗址的残垣断壁之间。
火焰渐弱，余烬飘散，像一场迟来的雪，落满沉默跪地的百姓肩头。
他们掌心的金纹已然消褪，只留下淡淡血痕，如同旧梦剥落后的印记。
苏晏清倒在萧决怀中，脸色苍白如纸，唇无半分血色。
她呼吸微弱，每一次起伏都像是在与死神拔河。
可她的手指仍在动，轻轻颤着，指向天边。
“萧决……你看，灶烟起来了。”
声音细若游丝，却清晰得仿佛穿透了整个废墟。
萧决顺着她指尖望去——
远处村落，一缕缕炊烟正从千家万户的烟囱里升起。
不再整齐划一，不再由“统一味图腾”引导，有的歪斜，有的断续，有的刚起便散，有的倔强直上。
它们参差不齐，却真实；不成章法，却温暖。
那是人自己点的火，是人自己烧的饭。
不是神赐，不是契定，是活生生的人，在用自己的手，重新接续被斩断七十年的烟火人间。
萧决喉头滚动，紧抿的唇线微微发颤。
他向来铁面，冷眼观世，视情为乱心之毒，视软弱为致命破绽。
可此刻，他抱着怀里几乎断气的女人，第一次任由情绪破防。
“你若死了……”他声音低哑，几近破碎，“这天下……再无人能让我尝到味道。”
他低头看着她染血的脸，那双曾清明如雪后初阳的眼眸，如今已缓缓闭合。
可嘴角，竟还挂着一丝极轻的笑——像是终于放下千斤重担，又像是完成了某种宿命的交接。
他将她搂得更紧，仿佛稍一松手，她就会化作风中的灰烬，随那飞舞的金蝶一同消散。
夜深。
陈灭道合上竹简，最后一笔落下，墨迹未干，他以指尖蘸血，封印于卷末——《契焚之夜》就此成书，永禁传抄。
他走出清粥小铺，脚步沉重如负山岳。
这一夜，他记下了太多不该被记住的事：人心如何反噬天命，火如何从契约中挣脱，一个女子如何用一碗粥、一道菜、一句话，烧尽七十年铁律。
他本该恐惧，可心中却奇异地平静。
月光下，一位老妪拄着拐杖，颤巍巍走来。
她手中捧着一只粗陶碗，里面盛着半碗冷粥，米粒泛白，浮着一层薄皮，没有糖，没有盐，甚至没有油星。
“闺女，这是我今早煮的。”老妪低声说着，将碗轻轻放在祖灶石上，“不甜不咸，就一口家常味。”
话落，她转身离去，背影佝偻，步履蹒跚，却走得坚定。
陈灭道望着那碗粥，忽而瞳孔一缩。
粥面上，那一缕本该早已散去的白气，竟凝而不散。
它缓缓升腾，在空中盘旋三圈，化作一道微小的金纹，如同昔日“味契”的倒影，却又截然不同——它没有束缚之力，没有控制之威，只是绕灶三周，轻轻一叩，便悄然融入地底。
仿佛在说：我回来了，但我不再跪着。
地宫深处，黑暗如墨。
梁烬残魂凝聚成形，只剩一缕心火在胸腔跳动，微弱却执拗。
他站在断脉阵眼前，望着脚下彻底熄灭的龙脉核心，眼中金光暴涨，嘶声怒吼：
“你们毁了秩序！斩断传承！废除天契！这不是救赎，这是毁灭！天下将乱！百味失衡，万民将因贪欲自相残杀！”
他的声音在地宫中回荡，带着七十年执守的悲愤与不甘。
可就在这时——
一缕极淡、极柔的米香，不知从何处飘来。
它穿过层层石壁，越过断裂的脉络，轻轻钻入他残存的鼻息之间。
那是谁家的晚炊？
是哪个母亲在灶前搅动铁锅？
是哪个孩子蹲在门口，眼巴巴等着开饭？
香味平凡至极，无奇无珍，却让他浑身一震。
他怔住了。
心火忽然颤动，像是被什么无形之物轻轻触碰。
他想起很多年前，自己还是个少年时，母亲总在冬日清晨熬一锅米粥。
灶火不大，锅底微糊，她会笑着说：“糊一点才香，是人火的味道。”那时的他，还不知道什么叫“味契”，只知道饿了，就想吃饭；冷了，就想喝口热的。
后来呢？
后来他们把味道分出贵贱，把食物立为律法，把一口饭变成献祭的仪式。
他们说：凡人不可自择其味，唯有承契者方可入口。
可现在——
这缕米香，未经契启，不受控管，就这样堂而皇之地飘进了地宫，飘进了他早已麻木的感官之中。
他喃喃出声，声音沙哑，像是从岁月深处挖出的一句遗言：
“……原来，不是没有味道。”
“是我忘了……怎么吃饭。”
与此同时，清粥小铺内。
苏晏清仍昏迷不醒，躺在简陋木榻上，身上盖着洗得发白的旧被。
她唇角溢血，气息微弱，可眉头舒展，仿佛睡得极安。
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