苏晏清的鞋尖沾着晨露，在山路上踩出一个个湿痕。
她走得很慢，不是因为疲惫，而是每一步都要确认脚下的石子是否硌脚——失聪后，她连自己的脚步声都听不见了。
转过山坳时，风里突然飘来一缕焦米香。
那香气很淡，却像一根细针，猛地扎进她麻木的神经。
她脚步顿住，喉结动了动——这是她三天来第一次有了食欲。
循香望去，山路边的石灶上搁着陶碗，碗沿凝着层薄白的米油，最上面浮着粒焦黑的米粒。
她伸手去摸碗壁，余温还在，应该是刚煮好的。
米要选晚稻，水得是山涧头道雪融水。身后传来低哑的男声，带着砂纸擦过金属的涩感。
苏晏清猛地转身，看见萧决立在树影里，玄色官袍沾着草屑，眼尾青黑，显然熬了夜。
她摸出腰间的炭笔，在掌心写道：你何时来的？
萧决没接炭笔，直接抬手，指节蹭过她耳侧的纱布。
动作很轻，像在碰一片随时会碎的瓷。你晕过去的第二夜。他说，灰引脉传信到南境，我快马加鞭，到的时候你烧得正厉害。
苏晏清垂眸看他的手。
他的指尖有常年握剑的茧，此刻却软得像片叶子。
她又写道：守灶三夜？
三更火我看着，五更味我煮着。萧决的目光落在石灶上，你从前说，爆锅声是菜的魂。
现在听不见了...总得有人替你记着火候。
陶碗里的粥气袅袅升起，模糊了苏晏清的视线。
她突然想起小时候，祖父守着御膳房的灶火，总说好厨子的耳朵比眼睛灵。
后来家族蒙冤，她跪在柴房里听着外头的斥骂声，耳朵里全是锅铲碰撞的脆响。
可现在，那些声音都没了，只剩眼前这个人，用三天三夜的守候，给她熬了碗带着焦香的粥。
她捧起陶碗，吹了吹，小口小口喝着。
米香混着焦味在舌尖化开，竟比从前任何时候都甜。
阿清。萧决突然开口，声音压得很低，灰引脉说，你要去黄河渡口？
苏晏清点头，在掌心写：七锁剩六，不能等。
我陪你。
她抬头看他，晨光穿过树杈落在他脸上，把轮廓切成明暗两半。
他的眼睛里没有商量的余地，像块淬过冰的铁。
她想拒绝，可话还没写，就见他转身走向石灶，把剩下的粥倒进铜壶：先吃饱，再上路。
回到雾灶谷时，灰引脉正跪在冷灶群前。
她面前铺着张泛黄的绢帛，旁边摆着个青瓷小罐，罐口飘着淡淡血腥气——是她的骨灰混着血。
七锁图...续上了。老妪抬头，眼眶青得像浸了墨，除了雾灶谷的井锁，还有江锁、窑锁、林锁、窖锁、田锁、市锁。
七脉环扣，全启的话...她喉间发出咯咯的响，天下味脉永断。
苏晏清蹲下来，看着绢帛上新添的墨线。
那些线条像血管般蜿蜒，在位置打了个死结。
她摸出炭笔，在地上写：第一锁松了？
松了。灰引脉的手指指向北方，第二锁在黄河渡口，叫江心灶。
百年前黄河水急，船工们在江心巨石凿了灶眼，水火共生，煮出来的鱼鲜得能鲜掉眉毛。
可这两年...灶火越来越弱，渡民煮鱼像嚼棉花。
她突然剧烈咳嗽，青瓷罐从手里滑落，骨粉混着血溅在绢帛上。
苏晏清想去扶，却被她死死攥住手腕。渡脉者每接一锁，必损一感。老妪的指甲几乎要掐进她肉里，你已失听，再接...恐失视、失触、失息...
话音未落，灰引脉喷出一口灰血。
血珠落在绢帛上，晕开最后一道线。
她的身子慢慢软下去，苏晏清托住她时，摸到后背一片湿冷——原来老妪早就在用命续图，这最后一口血，是她能给的全部。
阿清姐。味锁喉不知何时站在身后，手里攥着块干净的帕子，婆婆的手...还热吗？
苏晏清给灰引脉盖上外衣，抬头看向山外。
风里有股若有若无的腥气，像暴雨前的河底泥。
她摸了摸心口发烫的心火印，弯腰抱起味锁喉：该走了。
三日后，黄河渡口。
浑浊的江水拍打着礁石，渡口的木船随着浪头摇晃。
苏晏清站在岸边，能看见江心有块黑黢黢的巨石，石顶凹着个灶眼，里头的火苗小得像颗将熄的星。
那就是江心灶。船家老周蹲在船头补网，上个月还有船工试着添柴，结果火刚大些，江里就翻起漩涡，差点把人卷下去。
苏晏清脱了鞋袜，赤脚下水。
江水冰得她脚趾发疼，却正好让她更清晰地感知脉流——那本该是鲜活的、带着鱼群游动的腥甜，此刻却像团被踩乱的线，缠成死结。
她闭起眼，心火自识海升起，顺着指尖钻进江底。
刹那间，无数画面涌进脑海：锈迹斑斑的铁链、刻着蛇纹的古鼎、还有密密麻麻的符纸，像张巨网，把味脉死死捆住。
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