1981年，冬至夜。
港岛的冬夜，没有北国的冰天雪地，却带着一种湿冷刺骨的黏腻。咸鱼被海风反复浸润后散发出的腥气，混着巷子深处飘来的廉价饭菜香和隐约的煤烟味，顺着门缝窗隙钻进来，在这间狭小的铁皮棚里弥漫，成了挥之不去的底色。
陈峰猛地睁开眼时，最先捕捉到的就是这股味道。
他下意识地偏过头，视线撞在对面的铁皮墙壁上。一块拳头大小的破洞狰狞地敞开着，像只窥视的眼睛。洞外，斜对面“周记云吞面”的招牌一角正亮着，那抹刺目的猩红霓虹透过破洞挤进来，在地上投下一道扭曲的光影，随着风里招牌的晃动微微摇曳。
“嘶——”
冷风裹着潮气，像无数把小刀子，顺着破洞直往棚里灌。他刚想抬手揉揉被吹得发僵的脸颊，手掌却先一步按在了身下的“床”上——那根本不是床，只是一块铺在木架上的旧木板，上面垫着几层薄薄的、散发着霉味的麻袋片，冰冷又粗糙，跟他记忆里那张铺着鹅绒垫的席梦思没有半分相似。
还没等他理清这诡异的处境，脑袋里突然炸开一阵剧痛。
像是有人硬生生塞进了一台高速运转的绞肉机，齿轮疯狂咬合、摩擦，发出嗡嗡的轰鸣。尖锐的刺痛从太阳穴蔓延到后脑勺，顺着脊椎往下窜，让他眼前阵阵发黑，几乎要当场昏厥过去。
“呃……”他忍不住闷哼一声，双手死死按住太阳穴，指节因为用力而泛白。
就在这剧痛里，无数陌生的画面和情绪涌了上来。
那是属于另一个“陈峰”的人生。
一个十七岁的港岛青年，父母早亡，跟着一个远房表叔在油麻地的巷子里讨生活。表叔上个月赌输了钱跑了，只留下这间月租五十块、四面漏风的铁皮棚，和一屁股还不清的债。三天前，这个少年因为饿极了去偷面包，被杂货店老板抓住打了一顿，推搡间撞在墙角，就再也没醒过来……
而他自己，原本是四十年后一家投资公司的老总，前半生在商海里摸爬滚打，什么大风大浪没见过，却栽在了一场突如其来的心梗上。闭上眼睛前，他还躺在私立医院最顶级的VIP病房里，耳边是仪器规律的滴答声。
四十年的光阴，两个截然不同的人生，就这么蛮横地撞在了一起，在他的脑海里翻涌、交织、冲刷。
1982年的马岛战争会让航运股疯涨，那些现在无人问津的小票子，几个月后能翻着跟头往上冲；1982年的西班牙世界杯，意大利那个叫罗西的前锋会像开了挂一样连进六球，不仅能捧起金靴，还能把意大利队送上冠军领奖台，到时候压在他身上的一比四十二的赔率，简直是送钱；还有日本的地产，未来几年会膨胀成一个吓人的泡沫，东京银座的一寸地皮能炒到比等量黄金还贵，若是能抓住那个节点……
一幕幕未来的画面，像烧红的烙铁，狠狠烫进他的记忆里，带着灼人的温度。
不知过了多久，那股撕裂般的剧痛渐渐退去，留下一片死一般的寂静。
陈峰大口大口地喘着气，胸膛剧烈起伏，呼出的白气在猩红的霓虹光影里缓缓散开，又被穿堂风瞬间吹散。他缓了好一会儿，才颤抖着抬起手。
映入眼帘的，是一双年轻的手。
骨节分明，手指修长，却布满了细密的薄茧，虎口处还有一道没长好的划痕——那是另一个“陈峰”以前帮人搬货时被木箱划的。指甲缝里嵌着些洗不掉的黑色污垢，透着一股底层挣扎的狼狈。
完全陌生。
他怔了怔，又下意识地摸向裤兜。指尖先是触到几张发软的纸币，接着是几枚冰凉的硬币。他把这些全部掏出来，摊在掌心。
一张皱巴巴的一元纸币，两张五角的，还有三枚五角的硬币。
总共三块五毛钱。
这就是他现在的全部身家。
陈峰盯着掌心里的钱，嘴角忍不住抽了抽。前世的他，随手签个合同就是几百万上下，钱包里的黑卡随便刷，何曾想过自己有一天会被三块五毛钱难住？别说今晚的饭钱了，连明天的房租都够不上。
他的目光从掌心移开，缓缓投向那个漏风的破洞。
破洞外，除了“周记云吞面”的招牌，远处还能看到几盏更亮的霓虹在夜色里闪烁。那是弥敦道方向传来的光，隐约能听到汽车鸣笛和夜市摊贩的吆喝声，勾勒出这个时代港岛纸醉金迷的轮廓。
而他，被困在这方寸之地的铁皮棚里。
贫穷，是刻在骨子里的窘迫；饥饿，正顺着空荡荡的胃袋往上冒，带来一阵阵抽搐；寒冷，更是无孔不入，冻得他手脚发麻。
标准的地狱开局。
可陈峰的眼底，非但没有半分绝望，反而有一簇火苗，正随着他逐渐平稳的呼吸，一点点燃了起来，越来越旺，滚烫得几乎要灼穿眼底。
别人眼里的贫民窟，是看不到希望的泥沼。
但在他这里，是黄金遍地的八十年代。
一个即将风起云涌，遍地机遇，只要敢伸手，就能抓住时代的尾巴，就算是头猪也能飞上天的时代！
他深吸一口气，猛地攥紧了拳头。掌心里的三块五毛钱被捏得更皱，纸币的边缘几乎要嵌进掌纹里。
“砰。”
他抬起手，指节抵在冰冷的铁皮墙壁上，轻轻磕了一下。
声音不大，在呼啸的风声里甚至有些模糊，却像一声清晰的宣告，在这寂静的冬夜里，重重砸在了他的心上。
“汇丰金库。”
他的声音很轻，带着一丝刚从剧痛中缓过来的沙哑，被窗外的冷风吹得有些散。
但那眼神里的坚定，却像淬了火的钢。
“等着我。”
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