李浩的呼吸猛地一滞，像被一只无形的手扼住了喉咙。他能闻到从陶坛里飘出来的香气，先是火腿的醇厚，接着是鲍鱼的鲜甜，最后是花雕酒的清冽，层层递进，与爷爷做的那道一模一样。可这香气里没有灶火的温度，没有爷爷偶尔走神时多烧的那半分钟炭火味，没有……人情味儿。
“这不是佛跳墙。”他听到自己的声音在发抖，像是从很远的地方传来。
美作挑眉，镜片后的眼睛里闪过一丝讥诮：“哦？那它是什么？”
“是赝品。”李浩的指甲几乎要嵌进掌心，血腥味在舌尖弥漫开来。
“赝品？”美作像是听到了什么笑话，他舀起一勺汤，递到李浩面前。银勺在灯光下泛着冷光，汤勺边缘挂着的汤汁缓缓滴落，每一滴的大小、坠落的速度都惊人地一致，“它的味道、成分、香气分子的运动轨迹，甚至食客食用时的唾液分泌速率预测，都与真品完全一致。味觉不会说谎，数据更不会。你凭什么说它是赝品？”
李浩看着那勺汤，喉咙像被堵住了一样发紧。他想说，爷爷在第89道工序时，总会多放半勺金华火腿，因为奶奶爱吃那点咸香；他想说，陶坛在炭火上转动的节奏，是跟着爷爷年轻时听的评剧板眼来的，快一点慢一点，味道就不一样；他想说，每次做好这道菜，爷爷总会先盛一小碗，放在窗台上，说是“给灶王爷尝尝”，那碗里的汤，永远比其他碗里多一滴花雕……
可这些话到了嘴边，却变成了无声的哽咽。这些无法量化的细节，这些藏在工序背后的心意，在美作的数据流面前，显得如此苍白，像阳光下的尘埃，一吹就散。
如果机器能复制味道，能复刻工序，能精准到每一个分子，那厨师存在的意义是什么？他从小背的菜谱，练的刀工，守在灶台前熬过的无数个夜晚，难道都只是在重复机器可以做得更好的事？他一直坚信的“用心做菜”，难道只是自欺欺人的谎言？
“机器是否超越人类？”美作的声音突然冷了下来，像冰锥一样扎进李浩的耳膜，“至少在料理这件事上，数据证明，完美是可以复制的。而人类，”他瞥了一眼李浩紧绷的侧脸，“总会犯错，会疲惫，会有情绪波动——这些都是‘不完美’的根源。”
李浩没有回答。他猛地转身，几乎是踉跄着冲向门口。厚重的隔音门在他身后关闭，发出沉闷的响声，将研究室的惨白灯光与那道“完美”的佛跳墙彻底隔绝在外。
深夜的风带着初秋的凉意，吹在他脸上，可他感觉不到丝毫冷意。只有一种深入骨髓的茫然，像潮水般将他淹没。他站在空无一人的走廊里，看着自己的双手——这双手没有美作的仪器精准，没有爷爷的手温暖，可它们曾无数次抚过食材，感受过鱼翅的纹理，触过陶坛的温度，闻过灶火的气息。
这些，真的都可以被替代吗？
这是他第一次，对自己坚守了十几年的料理之道，产生了动摇
训练室的灯是老式的钨丝灯，挂在天花板中央，用一根掉了漆的铁链悬着。灯泡边缘有些发黑，散发着暖黄色的光，将整个空间染成一片融融的橘色，连墙角堆放的土豆筐、靠墙立着的铁锅，都蒙上了一层温柔的光晕。
幸平创真赤着胳膊，古铜色的皮肤上挂着细密的汗珠，顺着肌肉线条滑落，滴在水泥地上，晕开一小片深色的痕迹。他正对着一台半旧的电磁炉较劲，左手按着锅沿，右手握着铁锅铲，铲面与锅底碰撞，发出“锵锵”的脆响，带着一种原始的、充满生命力的节奏。
“喂，李浩，发什么呆呢？”创真头也不抬地喊了一声，声音里带着运动后的喘息，却依旧清亮。他手腕一翻，将一块刚煎好的牛排甩进旁边的白瓷盘里，动作利落得像在玩杂耍，“尝尝这个，我试的第17种参数，看看能不能骗过人。”
李浩坐在靠墙的长凳上，手里攥着一瓶没开封的矿泉水，瓶身因为他的用力而微微变形。他看着盘子里的牛排：边缘泛着焦黑的壳，切开后内里是粉嫩的五分熟，肉汁顺着肌理往下淌，在盘子里积成一小汪。空气中飘着炭火特有的烟熏味，带着点木头燃烧后的微苦，混着牛排的肉香，形成一种粗犷而温暖的气息——那是只有乡下老式柴火灶才能烤出来的味道，带着烟火气的暖意。
可创真用的明明是电磁炉。
他拿起叉子，叉起一块送进嘴里。焦脆的外壳咬破时，“咔嚓”一声轻响，内里的肉却嫩得几乎化在舌尖。炭火的烟熏味在口腔里炸开，不是那种工业香精的刺鼻，而是带着松木特有的清甜，像小时候在老家灶台前，被柴火熏得睁不开眼时闻到的味道。
“怎么做到的？”李浩愣住了，叉子停在嘴边。
创真咧嘴一笑，露出两排白牙，汗水顺着他的下颌线往下滴，滴在胸前的疤痕上——那是他第一次学翻锅时被热油烫的。“秘密在电流频率。”他指了指电磁炉的控制面板，上面贴着一张手绘的波形图，歪歪扭扭的，像是小学生的涂鸦，“柴火的火苗是跳的，温度忽高忽低，我测了老家灶火的温度变化曲线，让电流跟着这个曲线变。你看，”他按下一个按钮，屏幕上跳出一条起伏的红线，“这是第17次调整的波形，峰值温度230℃，谷值180℃，间隔0.7秒，刚好能烤出柴火的焦香，又不会把肉烤老。”
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