夕阳把龙滩的沙子染成了蜜色，海风卷着浪涛声漫过滩涂，一层层漫上来，又一层层退下去，像是谁在耳边低低地叹息。
晚晴抱着晓宇坐在礁石旁，海风掀动她洗得发白的蓝布衫衣角，露出腕间那只磨得发亮的银镯子——那是她的陪嫁，也是当初为了凑作坊的周转钱，差点要当掉的物件。是守业死活拦住了她，说就算砸锅卖铁，也不能动她的念想。可如今，锅碗瓢盆还在，作坊却没了。
晓宇依偎在她怀里，小手攥着她的衣角，眼睛一眨不眨地望着远处的海平面。落日正一点点往下沉，把天边的云霞染成一片烧红的锦缎，和海坛织艺里最艳的那匹霞纹锦一模一样。晚晴的目光落在儿子细软的发顶，指尖轻轻拂过他的耳朵，心里头那股酸涩，又像是潮水般涌了上来。
方才在礁石上，她跟晓宇说要坚强，说海坛岛的孩子骨头缝里就得带着不服输的劲儿。话是说给儿子听的，可何尝不是说给自己听的。这些日子，作坊的门一关，债主堵在巷口，匠人们的工钱发不出来，那些平日里热络的街坊邻居，看她的眼神都变了味。守业整日唉声叹气，脊梁骨像是被抽走了一般，再也挺不直了。这个家，像是一艘被风浪打得千疮百孔的船，眼看就要沉了。
她不能沉。她得撑着，撑到守业醒过神来，撑到晓宇长大成人，撑到……撑到那些被吹散的梦，还能重新织起来。
海风又大了些，卷着沙粒打在脸上，有点疼。晚晴把晓宇往怀里又搂紧了些，下巴抵着他的发顶，望着远处归港的渔船。那些渔船小小的，在辽阔的海面上像是一片片飘零的叶子，却总能顶着风浪，稳稳地驶回岸边。她想起自己刚嫁过来的时候，守业带着她来龙滩看海，那时候的他，眉眼间全是少年意气，说要让海坛织艺的名号，传遍四海八方。那时候的风，也是这样吹着，却吹得人心里暖烘烘的。
晓宇许是累了，小脑袋在她怀里蹭了蹭，声音软软糯糯的：“娘，爹爹什么时候回来呀？我想吃爹爹烤的鱿鱼干。”
晚晴的喉咙猛地一哽，说不出话来。她抬手摸了摸儿子的脸，指尖沾了点湿意——是晓宇的眼泪，还是她的，她分不清了。
“快了。”她哑着嗓子说，“等爹爹想通了，就回来了。”
晓宇似懂非懂地点点头，小手攥得更紧了。
沙滩上没什么人，只有几只海鸟，落在不远处的滩涂上，啄食着搁浅的小鱼小虾。晚晴抱着晓宇，就那样静静地坐着，任由海风卷着浪涛声，漫过他们的周身。
夕阳渐渐沉下去了，天边的云霞从烧红的锦缎，慢慢变成了淡紫的烟岚。晚晴的身影和晓宇的身影，在蜜色的沙滩上依偎着，被落日拉得很长很长。
那身影，真的格外单薄。
单薄得像是一阵风就能吹散，像是一阵浪就能打翻。
可那单薄的身影里，却藏着一股子韧劲儿。像是海坛岛滩涂上的那些碱蓬草，任凭风吹浪打，扎根在贫瘠的沙地里，生生不息。
晚晴低头看着怀里的儿子，他的睫毛很长，沾着几粒细小的沙粒，呼吸均匀，已经睡着了。她轻轻替他拂去沙粒，目光望向远处的海面。浪涛声一阵接着一阵，像是一首无声的歌。她想起作坊里那些落满灰尘的织机，想起那些被她一针一线描摹出来的纹样，想起那些深夜里亮着的油灯，想起守业曾经意气风发的脸。
那些日子，苦是苦了些，却满是烟火气。
她轻轻叹了口气，抱着晓宇，缓缓站起身。海风掀动她的衣角，吹乱她的头发，她却挺直了脊梁。
沙滩上，母子俩的身影被暮色渐渐笼罩，却依旧倔强地立着，像是两座小小的灯塔，在苍茫的暮色里，守着那点微弱的光。
晚晴低头看了看怀里的晓宇，又抬头望了望远处的家的方向，脚步稳稳地，一步一步，朝着滩涂外走去。浪涛声在身后此起彼伏，像是在为她送行，又像是在为她鼓劲。
她知道，往后的路，还很长。
也很难。
可她不怕。
因为她怀里抱着的，是她的根。
是这个家的根。
是海坛织艺，未曾熄灭的火种。
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