守业的指尖抚过樟木箱里的衣物，触感平整得不像话，像是刚从熨斗下取出来的模样。
那件他穿了三年的蓝布长衫，袖口被磨得发毛，晚晴却用同色的丝线细细地滚了边，针脚细密得看不出半点修补的痕迹；晓宇那件小老虎肚兜，边角洗得发白，却依旧挺括，肚兜上绣着的老虎眼睛，还是用黑丝线一针一针点出来的，炯炯有神；还有晚晴自己那件素色夹袄，领口绣着一圈细细的缠枝纹，是她当年出嫁时，亲手绣给自己的嫁妆。每一件衣服都被叠得方方正正，棱角分明，像是书店里码得整整齐齐的线装书，没有一丝一毫的褶皱。
守业拿起那件蓝布长衫，贴在鼻尖上，一股淡淡的皂角香混着阳光的味道，扑面而来。他想起无数个清晨，天刚蒙蒙亮，院子里的晾衣绳上就挂满了洗干净的衣裳，晚晴站在晾衣绳下，踮着脚尖，伸手把衣裳扯得平平整整。海坛岛的风大，她怕风把衣裳吹皱了，总要在衣裳下摆压上几块洗得发白的石头。阳光洒在她的身上，给她的发梢镀上一层金边，她的侧脸柔和得像一尊玉观音。
那时候的他，总嫌她太过琐碎，一件衣裳也要熨烫三遍，说她是穷人家的姑娘，过惯了苦日子，连件旧衣裳都当宝贝。晚晴却只是笑，手里拿着滚烫的熨斗，在衣裳上来回滑动，说：“过日子嘛，就得有个过日子的样子。衣裳熨烫平整了，人穿在身上，精神头也足些。”
那时候的他，哪里听得懂这些话。他满脑子都是作坊的生意，都是那些织锦纹样，都是那些能让海坛织艺扬名立万的宏图大志。他从未留意过，晚晴的手，因为常年洗衣、熨烫、织布，早已变得粗糙，指节上布满了厚厚的茧子。
守业的目光，从樟木箱里挪开，落在墙角的架子上。
架子上摆着一排排玻璃罐，玻璃擦得锃亮，罐口用红布扎着，布绳系得整整齐齐。罐子里是晚晴精心腌制的咸菜，青绿色的芥菜切成均匀的小段，浸泡在琥珀色的酱汁里，上面浮着一层亮晶晶的香油；深褐色的萝卜干，被晒得半干，再用盐、糖、酱油腌得入味，一根根码得整整齐齐；还有那酸脆的黄瓜条，嫩得能掐出水来，被切成细细的长条，泡在米醋里，看着就让人食指大动。
每一个罐子上，都贴着一张小小的红纸，红纸上用毛笔写着腌制的日期，字迹娟秀，是晚晴的手笔。最早的一罐，是五年前腌的，最晚的一罐，就在上个月。
守业走到架子前，伸手拿起一罐芥菜，冰凉的玻璃罐身，带着淡淡的咸菜香。他想起去年冬天，海坛岛下了一场罕见的冷雨，晚晴顶着雨，去菜地里摘芥菜。她的裤脚沾满了泥泞，头发被雨水打湿，贴在脸颊上，却笑得眉眼弯弯，说：“今年的芥菜长得好，腌出来的咸菜，肯定脆嫩爽口。”
那时候，作坊的生意刚有起色，匠人们的工钱能按时发了，家里的日子也渐渐宽裕起来。晚晴却依旧保持着节俭的习惯，她总说，苦日子过惯了，不能忘本。她腌的咸菜，是作坊里匠人们最喜欢的下饭菜，每当匠人们夸赞她的咸菜好吃时，她的脸上就会露出羞涩的笑容，说：“喜欢就多吃点，不够我再腌。”
守业还记得，有一次，商会的会长来作坊视察，晚晴端上了一碟腌萝卜干。会长尝了一口，赞不绝口，说这萝卜干比城里酒楼里的酱菜还要好吃。守业当时还觉得自豪，现在想来，那碟萝卜干，是晚晴用多少个日日夜夜，才腌制出来的。
他打开一罐萝卜干，捏起一根，放进嘴里。咸中带甜，甜中带香，脆生生的，带着海坛岛特有的阳光味道。可这熟悉的味道，却让他的眼眶猛地一红。
这些熨烫平整的衣物，这些精心腌制的咸菜，哪一样不是晚晴的心血？
她把一个女人最好的年华，都耗在了这个家里，耗在了那个作坊里。她用一双巧手，织出了海坛织艺的风光；她用一颗真心，撑起了这个家的烟火；她用一生的辛劳，换来的却是作坊倒闭，家道中落。
守业蹲下身，抱着头，肩膀剧烈地颤抖起来。储藏室里静悄悄的，只有他压抑的呜咽声，和窗外隐隐传来的海浪声。阳光透过窗棂的缝隙，照在那些衣物和咸菜罐上，镀上一层金色的光芒。
那些光芒，像是晚晴温柔的目光，落在他的身上，带着无声的质问。
他想起晚晴曾经说过的话：“守业，咱们好好干，把这门手艺传下去，让全天下都知道海坛的织锦有多好看。”
如今，织机落满了灰尘，染缸结了蛛网，那些曾经的誓言，都化作了泡影。
守业的眼泪，一滴一滴地落在蓝布长衫上，晕开了一朵朵深色的花。他知道，他对不起晚晴，对不起这个家，对不起那些曾经跟着他一起打拼的匠人。
窗外的海风，卷着浪涛声，一阵一阵地漫进来，像是在为他哭泣，又像是在为晚晴叹息。
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