暮色漫过海坛岛的礁石滩时，咸腥的海风裹着落日余晖，一层层漫过林家老宅的青石板门槛。林守业独自坐在门墩上，指尖夹着的烟卷燃出细长的灰，好半晌才被海风拂断，落在石缝里碎成星点。他望着远处归港的渔船，船舷上的灯火明明灭灭，像极了这些天心里翻涌的念头，总在夜深人静时，借着海浪的声响，撞得他心口发疼。
那日和晚晴在渡口不欢而散的画面，像一张浸了水的旧宣纸，在他脑海里晕染得愈发清晰。他记得晚晴攥着衣角的手，指节泛白，那双平日里总含着笑意的眼睛，当时红得像浸了泪的樱桃。他更记得自己脱口而出的那些狠话，像淬了冰的刀子，一句比一句伤人——“你那点心思我还不知道？不就是嫌我穷，嫌我守着这艘破渔船没出息！”“这日子过不下去就别过，谁离了谁还活不成？”
话出口的那一刻，晚晴的身子晃了晃，像被海风刮得站不稳的芦苇。她没哭，也没争辩，只是定定地看着他，看了好一会儿，才轻轻说了句“林守业，你会后悔的”，然后转身就走。她的背影很瘦，被夕阳拉得老长，一步步消失在渡口的人群里，再也没有回头。
悔意是有的，像潮水下的暗礁，平日里藏得严实，一不留神就撞得人猝不及防。
这些天，守业总在夜里惊醒。梦里是晚晴的模样，她站在灶台前，系着那条洗得发白的蓝布围裙，手里端着一碗热腾腾的海蛎煎，笑着说“守业，趁热吃”。梦醒后，屋子里空荡荡的，只有海风穿过窗棂的呼啸声，还有灶台上冷透的粥，孤零零地搁在那里，像他此刻的心境。
他开始习惯在睡前翻一翻晚晴留下的东西。那方她亲手绣的枕巾，针脚细密，上面绣着的“守”字，被他摩挲得有些褪色；那只她常用的粗瓷碗，碗沿上有个小小的缺口，是他上次出海回来，不小心磕到的；还有那本翻得起了毛边的旧账本，上面记着家里的柴米油盐，一笔一划，都是晚晴的字迹。
这些细碎的物件，像一根根针，轻轻扎着他的心。他想起晚晴总在他出海前，熬夜给他缝补渔网；想起她会把晒好的鱼干，仔细地装进坛子里，留着等他回来吃；想起每次他和人在码头起了争执，她总是柔声细语地劝他，说“守业，忍一忍就过去了，平安最重要”。
可他当时，怎么就没看懂她眼里的温柔呢？怎么就把她的好，当成了理所当然呢？
码头的老张头见他这几日魂不守舍的模样，拍着他的肩膀叹气道：“守业啊，晚晴那丫头是个好姑娘，你别犯浑。”他梗着脖子，嘴硬道：“好什么好？矫情得很！”话一出口，却觉得喉咙发紧。
他不是不知道晚晴的好，只是拉不下脸承认自己错了。
海坛岛的男人，骨子里都带着股犟脾气。从小在风浪里长大，摔打惯了，宁折不弯，连认错都觉得是丢面子的事。旁人问起，他总是叼着烟，摆摆手说“分了就分了，没什么大不了的”，可转过身，却对着晚晴的照片发呆。
烟卷燃到了指尖，烫得他猛地一颤。他慌忙把烟蒂摁灭在石缝里，喉结滚动了两下，终究是没吐出半个“悔”字。
夜色渐浓，海风吹不散他心头的滞涩。远处的渔火，一盏盏熄灭了，只有天边的月亮，孤零零地挂在墨色的天幕上，清辉洒在海面上，泛起粼粼的波光。守业站起身，拍了拍身上的尘土，抬脚往屋里走。
推开房门的那一刻，一股熟悉的冷清扑面而来。他习惯性地喊了一声“晚晴”，回应他的，只有空荡荡的回声。
他靠在门框上，望着屋里的一切，眼眶忽然就红了。悔意像潮水般涌上来，几乎要将他淹没。可他咬着牙，硬是把那点湿意憋了回去。
他是林守业，是海坛岛的汉子，怎么能说后悔呢？
只是那点不愿承认的悔意，像生了根的藤蔓，在他心里，悄悄地蔓延开来，缠绕着他的五脏六腑，疼得他喘不过气来。窗外的海风，还在呼呼地吹着，像是在替他，低声呜咽。
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