海坛岛的黄昏总来得缱绻，橘红色的霞光漫过青石巷的屋脊，将错落的瓦片染成温暖的色泽，可这份暖意，却半点也透不进守业那间破败的老屋。
守业是揣着半瓶地瓜烧踉跄着回去的。晚晴那句“不必再有交集”像一把生锈的钝刀，一下下剐着他的五脏六腑，疼得他喘不过气，却又喊不出声。他一脚踹开虚掩的木门，门轴发出“吱呀”一声刺耳的呻吟，惊得屋角结网的蜘蛛仓皇逃窜。
屋里没有点灯，昏暗中，只有桌上那只豁了口的白瓷碗泛着一点微光。守业跌跌撞撞地扑到桌边，拧开酒瓶盖，辛辣的酒气瞬间弥漫开来，呛得他猛咳了几声。他顾不上擦嘴角的唾沫星子，仰头就往嘴里灌，浑浊的液体顺着喉咙往下淌，烧得食道火辣辣的疼，可这疼，却偏偏能压下心里那份蚀骨的空落。
“晚晴……晚晴啊……”他含混不清地念叨着这个名字，酒液混着口水从嘴角溢出，滴在洗得发白的衬衫上，洇出一片片深色的污渍。
他想起年轻时的晚晴，梳着乌黑的麻花辫，笑起来眼角弯成月牙，会在龙滩的礁石上，踮着脚给他擦去额头的汗珠；想起两人新婚燕尔，晚晴在煤油灯下缝补渔网，他坐在一旁，听着海浪声，觉得这辈子的好日子，就该是这个模样。可后来呢？后来他迷上了赌，输光了家里的积蓄，输红了眼的时候，连晚晴陪嫁的银镯子都偷偷拿去当了。他还记得晚晴发现镯子不见时的眼神，那眼神里的失望和绝望，像针一样，扎得他心口发慌，可那时候的他，被赌瘾迷了心窍，哪里还顾得上这些。
一瓶地瓜烧见了底，守业的脑袋昏沉沉的，眼前开始出现重影。他看见晚晴站在龙滩的浪花里，朝他招手，他咧开嘴傻笑，伸手想去抓，却只抓到一片虚空。他踉跄着扑到床上，被褥里散发出一股霉味和海腥味混合的怪味，他却浑然不觉，只是蜷缩着身子，像个受了委屈的孩子。
第二天清晨，守业是被渴醒的。喉咙干得像要冒烟，他挣扎着爬起来，想去灶房找水喝，却被地上的空酒瓶绊了一下，重重摔在地上。他趴在冰凉的泥地上，看着满地狼藉——横七竖八的酒瓶，皱巴巴的烟盒，还有扔得到处都是的脏衣服，心里的烦躁更甚。
他爬起来，摸出枕头底下的零钱，又踉跄着往巷口的小卖部走去。海坛岛的海风带着咸腥气，吹得他脑袋发疼，路过的邻居见了他这副模样，都纷纷皱起眉头，低声议论着什么，可他充耳不闻。
从那天起，守业就像是掉进了酒缸里。每天天不亮，他就揣着钱去买酒，要么蹲在老槐树下喝，要么就窝在自己那间破屋里，喝得天昏地暗。有时候喝多了，他会对着空荡荡的屋子大喊大叫，喊着晚晴的名字，骂自己混账；有时候，他会抱着头蹲在墙角，像只受伤的野兽，发出压抑的呜咽。
巷口的小卖部老板见他这副样子，忍不住劝了几句：“守业啊，别喝了，喝坏了身子，以后可怎么办？”
守业只是红着眼睛瞪他，嘴里骂骂咧咧的，吓得老板再也不敢多言。
日子一天天过去，守业的脸越来越憔悴，眼窝深陷，颧骨凸起，身上的衣服也总是皱巴巴的，沾满了酒渍和尘土。他再也不是当年那个在龙滩上意气风发的青年了，如今的他，像一株被台风摧折的木麻黄，蔫蔫地耷拉着脑袋，看不到一点生气。
这天傍晚，守业又喝得酩酊大醉。他瘫坐在门槛上，手里还攥着半瓶没喝完的酒，夕阳的余晖洒在他身上，给他镀上了一层金色的轮廓，可这轮廓，却透着说不出的凄凉。他望着晚晴家的方向，嘴里喃喃自语：“晚晴……我错了……我真的错了……”
海风卷着他的声音，飘向远方，飘向那片波涛汹涌的大海。海浪拍打着礁石，发出“哗哗”的声响，像是在回应他，又像是在无声地叹息。
守业的酒意越来越浓，眼前的世界开始旋转，他一头栽倒在门槛上，手里的酒瓶滚落在地，酒液流了一地，很快就被干燥的泥土吸干，只留下一滩深色的印记，像一道洗不掉的疤。
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