日头沉到海平线以下的时候，守业才敢抬脚往龙滩走。
他裹着一件洗得发白的夹克，领子竖得老高，把半张脸埋在阴影里。脚下的沥青路平坦得晃眼，两旁的相思树开得正盛，粉白的花穗被晚风一吹，簌簌落在肩头。这路他走了半辈子，却在这晚生出几分陌生来——记忆里坑坑洼洼的土路，怎么就变成了这般模样？滩头那些破败的石屋，又怎么成了挂着红灯笼的民宿？
游客们三三两两地散去，嬉笑声和脚步声渐渐隐没在暮色里。龙滩褪去了白日的喧嚣，又变回了他记忆里的模样，安静得只剩下海浪拍打礁石的声响。
守业的脚步很慢，像踩着沉甸甸的铅块。他沿着木栈道往前走，目光不自觉地飘向那块礁石——那块他和晚晴坐过无数次的礁石，依旧孤零零地立在滩头，被海浪冲刷得愈发光滑，在暮色里泛着淡淡的青光。
心口像是被什么东西狠狠攥住，疼得他喘不过气。
他一步步走近，爬上那块礁石，学着当年的模样，盘腿坐下。礁石上还残留着白日里阳光的温度，却暖不透他冰凉的指尖。海浪一波接一波地涌过来，漫过他的脚踝，带着咸腥的海风，吹得他眼睛发酸。
他记得，那年夏天，也是这样一个傍晚。晚晴穿着碎花裙，坐在他身边，手里捻着一朵刚摘的野花。海风拂过她的发梢，她侧过头看他，眼睛亮得像盛满了星星。“守业，”她说，“等我们攒够了钱，就买一艘小渔船，每天出海捕鱼，日落的时候就回来，好不好？”
他那时是怎么回答的？好像是拍着胸脯说，“好！我一定让你过上好日子！”
可后来呢？
后来他被外面的花花世界迷了眼，听了狐朋狗友的撺掇，一头扎进了走私的浑水。他忘了晚晴的叮嘱，忘了他们在礁石上许下的诺言，忘了这个家。他总想着，等赚了大钱，就能给晚晴更好的生活。可到头来，钱没赚到，反倒把自己弄得身败名裂，连回家的勇气都没有。
守业抬手，捂住了脸。指缝里，有温热的液体淌出来，混着海风的咸腥，落进衣襟里。
远处的民宿亮起了灯，橘黄色的光晕透过窗户，洒在海面上。他好像看到，有个小小的身影，正牵着一个女人的手，沿着海岸线慢慢走着。那女人的背影，瘦而挺拔，像一株被海风磨砺过的木麻黄。
是晚晴。
还有晓宇。
守业的身子猛地一颤，他想喊出声，喉咙却像是被堵住了一般，发不出半点声音。他只能眼睁睁地看着那对母子的身影，被暮色渐渐吞没，最后变成两个模糊的光点。
这些年，他在外面颠沛流离，吃了多少苦，受了多少罪，都没掉过一滴眼泪。可此刻，在这片他魂牵梦萦的海滩上，在这块承载了他所有青春记忆的礁石上，他却哭得像个孩子。
他想起晚晴熬夜给他缝补的渔网，想起她天不亮就去赶海的背影，想起她得知他要去走私时，那双通红的眼睛。他想起晓宇刚出生时的模样，小小的，软软的，他抱着他，心里满是欢喜。他还想起，离开家的那天，晚晴站在门口，没有哭，也没有骂，只是冷冷地看着他，说：“守业，你走了，就别再回来了。”
那时他还觉得，晚晴太绝情。可现在他才明白，那不是绝情，是绝望。
海浪声越来越大，像是在嘲笑着他的愚蠢和荒唐。
守业瘫坐在礁石上，任凭海水漫过他的裤腿，任凭海风刮过他的脸颊。他知道，他错过了太多，也亏欠了太多。他再也回不去了，回不到那个有晚晴，有晓宇，有烟火气的家。
夜色渐浓，星星一颗颗地冒出来，缀满了墨蓝色的天空。龙滩的海，依旧波澜不惊。守业坐在礁石上，一动不动，像一尊被岁月遗弃的石像。
海浪声里，好像还夹杂着晚晴当年的笑声，清脆的，温柔的，一声声，都砸在他的心上。
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