“怎么样才算活着？”
“什么是英雄主义？”
“什么才是天使？”
“什么才是恶魔？”
“是否美好的东西一定是对的？”
“是否悲剧的东西一定是坏的？”
“活着。”恶魔声音低沉，像大提琴最低的那根弦被缓缓拉动，“活着是一件主观的事情。”
他抬起头，猩红色的竖瞳微微收缩。
“你问我怎么样才算活着。我的答案是——只要你还能思考，你就算活着。”
“但不是每一种思考都叫‘活着’。”
“等你失去了作为一个人的情感，你的活着大概就是死了。”
“你站在那里。你穿着这身袍子，戴着这顶帽子，脸上涂着油彩。你知道你是小丑。但你知道你为什么是小丑吗？”
“你知道你为什么要摇响那些铃铛吗？”
“你知道你为什么要走遍一个又一个城镇，让一个又一个人看到自己真实的样子吗？”
“你知道——你是在帮他们，还是在惩罚他们？”
小丑沉默了。
那个用颜料画出来的微笑依然固定在脸上，但那双眼睛里的光在颤抖。
“我不知道。”他说。
“不，不不不，你知道。”恶魔说，“你只是不敢承认你知道。”
“承认你是在惩罚他们。”
“看到真实的样子，对大多数人来说，不是解脱，是诅咒。”
“他们活了那么多年，穿衣服、吃饭、睡觉、工作、恋爱、结婚、生子。他们在这些日常中建立了一套关于‘自己是谁’的认知。也许这套认知是错的，也许他们不是他们以为的那个人。但那套认知让他们活得下去。”
“你把那套认知打碎，让他们看到真实。”
“然后呢？”
恶魔向前倾了倾身子，猩红色的眼睛几乎要贴到小丑脸上。
“然后他们就疯了。”
“不是因为他们承受不了真实。是因为真实来的时候，没有给他们任何准备的时间。没有过渡，没有缓冲，没有一根可以扶着的栏杆。你直接把那面墙推倒了，墙后面的东西——那些他们压抑了几十年的、逃避了几十年的、用无数个谎言和自欺堆砌起来的东西——一下子全部涌出来。”
“像洪水。”
“你的铃铛就是那扇被突然打开的门。门后面不是什么天堂，不是什么真相的殿堂。是地狱。是他们自己的地狱。”
小丑的身体微微晃了一下。
那个固定在脸上的微笑终于出现了变化。
大抵……扭曲了。
嘴角的弧度从向上变成了向下，从微笑变成了哭。
但油彩没有变，油彩依然画着微笑的弧度。
“啊，谎言，梦境，真相，现实。”
恶魔似乎有些嘲弄。
“英雄也是一个主观的东西。”
“一个人做了一件事。这件事影响了很多人的命运。后来的人说起这件事，觉得这个人做了他们想做但做不到的事，于是叫他英雄。”
“但这个人做那件事的时候，心里想的是什么？他想过自己会成为英雄吗？”
“想过——或者没想过。都不重要。”
“重要的是——他做那件事的时候，做好了‘自己可能看不到结果’的准备。”
“所谓英雄主义，大抵是将‘活着’这件事情，抛弃在一个也许宏观的视物维度的垃圾桶里。”
“你不是为了自己活才去做那件事。你是为了别的什么东西——为了一个念头，为了一个人，为了一片土地，为了一个你甚至不确定会不会到来的明天。”
“你把自己这个容器打碎了。里面的东西洒出来。洒进土里，洒进水里，洒进空气里。变成别的东西的一部分。”
“然后别的东西活了。你碎了。”
“这就是英雄主义。”
“至于当事人——谁在意？”
恶魔踱步了几番。
“天使……恶魔……？”
“哈。”
恶魔开始讥讽。
“在所谓的道德面前有利的、合适的——人们渴望的、永恒的、利己的——就是天使。”
“人们明面上需要抛弃的、厌恶的，但背地里拥有的、无法抛弃的——就是恶魔。”
“天使在人们的嘴上。恶魔在人们的心里。”
“天使是白天穿的那件衣服，干净，体面，熨得笔挺，扣子一颗不少。”
“恶魔是晚上脱了衣服之后露出来的那些东西。疤痕，胎记，松弛的皮肤，不够对称的器官，还有那些永远不会对人说的念头。”
“但衣服下面就是身体。身体上面就是衣服。”
“天使与恶魔其实没什么区别。只是一个相似但又有些差别的东西被人选择放在了两端。”
恶魔忽然笑了一下。
那张狰狞的脸上出现笑容，不像是笑，更像是某种地壳运动——岩层挤压、断裂、错位，露出一条深深的裂缝。
“你问是否美好的东西一定是对的。”
“不。”
“是否悲剧的东西一定是坏的。”
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