柴房内，一片死寂。门缝里那线昏黄的灯光，似乎也因这巨大的声响和杀意而惊惧地摇曳了一下。
就在这令人窒息的死寂和杀意中——
“吱呀…”
一声极其轻微、带着迟疑和颤抖的木器摩擦声响起。
柴房那扇紧闭的门板，在内部被拉开了一道极细的缝隙。缝隙很窄，只能勉强看到后面一只眼睛的小半部分——那只眼睛，布满血丝，眼睑红肿不堪，睫毛被泪水浸得湿漉漉地粘在一起。
然而，就在这肿胀通红的眼睑之上，在那瞳孔的深处，却燃烧着一种陈巧儿从未见过的光芒。那光芒不再是往日的清澈灵动，也不再是单纯的悲伤绝望。它像被淬炼过的寒铁，像深埋在灰烬下的炭火，带着一种近乎非人的、冰冷的、玉石俱焚的决绝。
那目光，没有看暴怒如狂狮的父亲，也没有看被瓷片逼退、满脸痛心的陈巧儿。
那只眼睛，死死地、穿透门缝的黑暗，钉在了花老爹那只紧握着锋利碎瓷片、因用力而指节发白、青筋暴起的手上。
然后，那只眼睛缓缓地、极其缓慢地，移开了。
门缝里，伸出了一只手。那手同样在颤抖，却不是因为恐惧，而是因为一种压抑到极致的、火山喷发前的地动山摇。
那只纤细的手，紧紧攥着一样东西。
是那根桃木发簪。
陈巧儿亲手削制、打磨，在月光下定情时送给她的那根桃木发簪。簪身温润，簪头雕着拙朴却生动的桃花。
此刻，七姑的手攥得那么紧，指关节因为用力而泛出死白色，仿佛要将那木头生生捏碎。她攥着发簪的尾端，将簪子最尖锐、被打磨得光滑如针的尖端，死死地、毫不留情地抵在自己另一只摊开的掌心中央！
那尖锐的木质尖端，已经深深陷进了掌心的皮肉里，刺出了一个清晰可见的、深陷的凹痕。一滴饱满、粘稠、如同红珊瑚珠般的血珠，正缓缓地、极其缓慢地，从那凹痕的中心沁了出来，在昏黄的油灯光线下，凝聚成一颗惊心动魄的血珠。
血珠颤巍巍地悬在簪尖，映着门缝里那只燃烧着冰冷火焰的眼睛。
接着，七姑的声音响了起来。那声音不高，甚至有些沙哑，却像淬了冰的刀刃，每一个字都清晰地、缓慢地割开凝滞的空气，带着一种令人骨髓发寒的平静，穿透门板，落在院中两个男人耳中：
“爹…”
“您手里的瓷片…能要人命…”
“我手里的簪子…也能…”
“您用它对着巧儿哥…”
她停顿了一下，那只抵着簪尖的手掌猛地又加了一分力！那颗悬着的血珠终于承受不住重量，“嗒”的一声轻响，滴落在她摊开的掌心，在粗糙的掌纹里迅速晕开一小片刺目的暗红。
然后，她一字一顿，清晰地、冰冷地吐出后半句：
“…那您猜猜，女儿用它对着自己心口时…”
“我宁愿它是染血的。”
话音落下的瞬间，那只紧攥着发簪的手猛地缩了回去！柴房的门板被里面一股巨大的力量“砰”地一声重重撞上！门闩落下的撞击声如同丧钟，沉闷地敲在院中两人的心上。
惨淡的月光下，花老爹如遭雷击，整个人僵在原地。他手中那片锋利的碎瓷，“当啷”一声，脱力地掉在脚下冰冷的泥地上，溅起几粒微尘。他脸上所有的狂怒、所有的狰狞、所有的父权威严，都在一瞬间被抽干了，只剩下一种被彻底洞穿、击溃的灰败和茫然。他张着嘴，喉咙里发出“嗬嗬”的、如同破风箱般的抽气声，高大的身躯晃了晃，几乎站立不稳，浑浊的老眼死死瞪着那扇重新紧闭、仿佛吞噬了他女儿全部生机的柴房门，里面只剩下无边无际的恐惧和空洞。
陈巧儿僵立在冰冷的夜气里，方才七姑掌心那滴刺目的血珠，如同烙印般灼烧着他的视网膜，混合着她最后那句冰冷彻骨、带着血腥气的低语，在他脑中疯狂回旋。
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