今天，正是九月初三。
王龙将画纸小心地折好，塞进怀里，与那半枚龙形玉佩贴在一起。后腰的胎记还在发烫，这次却不是警觉的灼热，而是像有股暖流在血管里淌，从心脏一直蔓延到指尖。
他知道，该去拿回属于他们的记忆了。
无论是王家老宅的灰烬里藏着的真相，还是地下室里被囚禁的时光，亦或是那些被画笔定格的恐惧与希望，都该在今日见光。
医站外传来影卫旧部的脚步声，七十三人整整齐齐地站在院子里，晨光落在他们手腕的旧伤上，像给月牙形的疤痕镀了层金边。
赵峰牵着马车过来，车辕上插着面新做的旗帜，上面用鲜血画着片枫叶，枫叶中间，是道弯弯的月牙。
“龙哥，都准备好了。”赵峰的声音里带着激动。
王龙最后看了眼床上的李丽，她的呼吸平稳，嘴角甚至带着丝浅淡的笑意。他弯腰抱起门口的孩子，那孩子很乖，小手抓住他的软甲，像抓住救命的稻草。
“走吧。”他说。
马车碾过青石板路，发出规律的声响。孩子趴在他怀里，指着窗外掠过的海棠树，咿咿呀呀地说：“花……娘亲说花会开……”
王龙顺着她指的方向看去，路边的海棠果然抽出了新芽，在九月的风里颤巍巍地绿着。他想起父亲说过的话，这日子好，能容得下仇恨，也装得下希望。
二十年前的那场火，烧不尽埋在土里的根。就像李丽颈间的枫叶胎记，就像他后腰的月牙，就像孩子画里的那道白，只要血脉还在，总有破土而出的那天。
马车转过街角时，王龙摸出那把青铜钥匙，阳光透过车窗照在上面，钥匙柄的枫叶纹里，竟映出张模糊的脸——像极了母亲画像上的眉眼，温柔里藏着股韧劲儿。
他将钥匙握紧，指节泛白。
王家老宅的地窖，该打开了。那些被锁在黑暗里的记忆碎片，终会在今日拼凑出完整的模样。
而他要做的，就是带着这些碎片，连同影卫的血脉，一起走出这场持续了二十年的迷雾。
马车在城郊的荒路上颠簸了两个时辰，终于在一片断壁残垣前停下。
王家老宅的朱漆大门早已烧得只剩半截，焦黑的木柱上还挂着未燃尽的窗棂，风一吹就发出“吱呀”的哀鸣，像极了二十年前母亲在火里的呼救。
王龙抱着孩子跳下车，脚刚踩在门前的青石板上，后腰的胎记突然烫得他几乎站不稳——那石板缝里长出的野菊，开得和当年母亲鬓边插的那朵一模一样。
“龙哥，地窖入口在西厢房。”
赵峰拿着令牌比对，手指点向一片坍塌的瓦砾，“地图上说要先移开第三块地砖。”
影卫旧部立刻上前清理碎石，铁铲碰在硬物上发出闷响。
王龙抱着孩子站在院中，目光扫过烧毁的正房——那里曾是父亲教他练“断水式”的地方，廊柱上还留着他小时候刻的歪歪扭扭的刀痕，如今被烟火熏成了深褐色，像道永远愈合不了的疤。
“找到了！”有人高喊。
王龙走过去，只见瓦砾下露出块方形地砖，上面刻着片枫叶，与钥匙柄的纹路严丝合缝。
他蹲下身，将青铜钥匙插进地砖边缘的锁孔，用力一拧，“咔嗒”一声轻响，地砖缓缓下沉，露出个黑黢黢的洞口，冷风裹挟着铁锈味涌出来，激得人头皮发麻。
“我下去。”王龙将孩子递给赵峰，握紧短刀率先跳了下去。
地窖里比想象中宽敞，石壁上挂着盏油灯，灯芯积着厚厚的灰。
王龙摸出火折子点亮，昏黄的光立刻照亮了四周——墙上布满铁栏杆，栏杆上还缠着褪色的布条，像极了李丽画里的样子。
最里面的墙角堆着堆稻草，草堆旁放着个掉漆的木盒。
他走过去打开木盒，里面整整齐齐码着三幅画，纸张比布偶熊里的那些更陈旧，边缘都磨出了毛边。
第一幅画，画着两个扎羊角辫的小女孩，手拉手站在海棠树下，其中一个脖子上画着片枫叶。
画的背面写着“阿丽与阿月”，笔迹娟秀，是母亲的字。
王龙的呼吸骤然停滞。
他一直以为母亲只生了他一个，却没想到……
第二幅画，画着艘船。
船帆上画着蛇形标记，甲板上站着个举刀的男人，刀下是个抱着婴儿的女人。画里的女人穿着影卫软甲，背后绣着“影主”二字——是母亲。
第三幅画，最让他心惊。
画上是场大火，火里有个举着月牙令牌的男人，正将个襁褓递给穿黑衣的影卫，旁边用红笔写着“九月初三，分四脉”。
“四脉……”
王龙喃喃自语，突然想起影十七说的“四个孩子”，想起假孩子胸口的月牙疤，想起李丽颈间的枫叶，想起怀里孩子攥着他软甲的小手——原来父亲当年送走的，是母亲留下的四个血脉，李丽是长女，假孩子是次子，他是三子，而怀里这个，竟是最小的妹妹。
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