第1章 《紫檀血泪》
京城腊月的风，是蘸了盐的刀子，专往人骨头的缝隙里钻。
陈乐天踏出“万盛隆”那扇沉重的黑漆木门，那声“成交”的余音还在耳边嗡嗡作响，可手里攥着的，再不是他小心翼翼从褡裢里摸出的、带着全家最后体温的那几块碎银子。指缝里只留下几枚冰冷的铜板，粗糙的边缘硌着掌心，也硌着他的心。
“紫檀？”他脑子里反复炸响着王掌柜那张胖脸上最后挤出来的、混合着嘲讽与贪婪的冷笑，还有那句轻飘飘却带着冰碴子的话，“乡下小子，京城水深，规矩如山！这堆宝贝，算你撞了大运，便宜你了！还祖传？嘁！”
那堆所谓的“宝贝”，此刻像一堆狰狞的朽骨，堆在万盛隆后门肮脏的巷角。虫蛀的孔洞密密麻麻，像无数嘲弄的眼睛；霉烂的黑色斑块肆意蔓延，散发出刺鼻的腐朽气息。寒风吹过，几片朽木屑打着旋儿飘落，砸在乐天僵硬的鞋面上。这不是紫檀，这是垃圾，是陷阱！是他用全家最后的本钱换来的、足以压垮脊梁的耻辱！
一股滚烫的腥气猛地涌上喉咙，又被陈乐天死死咽了回去，烧得五脏六腑都跟着抽搐。他踉跄着，几乎是撞出了那条阴暗的窄巷，重新扑进正阳门外大街上喧嚣而刺骨的寒风里。阳光惨白地照在青石路面上，泛着冰冷的光。街面上车水马龙，贩夫走卒的吆喝声、骡马的响鼻声、车轮碾过石板路的轱辘声…汇成一片巨大的、冷漠的噪音潮水，瞬间将他这滴带着血泪的水珠彻底淹没。他扶着旁边一家布庄冰冷刺骨的石墙，大口喘着气，每一次呼吸都像吸进带着冰渣的刀子，肺腑剧痛。额头的冷汗被风一吹，冰凉地贴着头皮，刺得他一个激灵。
“哟，这不是刚在万盛隆‘捡了大漏’的小哥儿吗？”一个油滑的声音突兀地在几步外响起，带着毫不掩饰的戏谑，“怎么着？王掌柜家的‘紫檀龙椅’没让你一步登天？啧啧，瞧这脸色…白得跟纸似的。”
乐天猛地抬头。说话的是个倚在布庄隔壁杂货铺门框上的瘦高个，穿着半新不旧的灰布棉袍，袖口磨得发亮，一张马脸上嵌着对滴溜溜乱转的小眼睛，嘴角斜叼着根草梗，正皮笑肉不笑地看着他。乐天认出来了，刚才在万盛隆里看货时，这人就在角落里晃悠，和王掌柜交换过眼神。
“你…”乐天的拳头瞬间攥紧，指甲深深掐进掌心那几枚铜板里。
“别，别动气嘛，小哥儿。”瘦高个吐掉嘴里的草梗，慢悠悠踱过来两步，压低了点声音，那油滑的调子里却透出股阴恻恻的寒意，“买卖不成仁义在？王掌柜可是厚道人。不过嘛…”他故意拖长了调子，小眼睛扫过乐天惨白的脸和攥紧的拳头，“这四九城的地界儿，新来的，想站稳脚跟，光靠眼睛可不行。得懂规矩，得…拜码头。”
他凑得更近了些，一股混合着劣质烟草和口臭的气味扑面而来：“听说过‘年小刀’年爷的名号么？他那帮子兄弟，最是热心肠，专爱‘关照’不懂规矩的新面孔。今儿个你露了富（他瞟了眼乐天空瘪的褡裢），又露了怯…啧啧，哥哥我替你愁啊。” 他拍了拍乐天的肩膀，力道不重，却带着一种令人作呕的黏腻感，“好自为之吧，小哥儿，这京城的风，可凉着呢！” 说完，嘿嘿干笑两声，转身又溜达回杂货铺门口，继续斜倚着门框，像一条盘踞在阴影里的毒蛇。
“年小刀…” 这三个字像淬了毒的冰针，狠狠扎进陈乐天混乱的脑子里。一股前所未有的寒意，比腊月的北风更甚百倍，猛地从尾椎骨窜起，瞬间席卷全身，连攥着铜板的手指都冻得失去了知觉。他几乎是逃也似的，拖着灌了铅的双腿，一头扎进汹涌的人潮，只想快点离开这令人窒息的正阳门外，离开那堆朽木，离开瘦高个阴毒的目光和那个如同诅咒般的名字。
另一条街，陈巧芸的指尖在冰冷的琴弦上划下最后一个颤音，一曲后世改编、融合了现代转调的《春江花月夜》余韵散在凛冽的空气中。她抱着那具从现代带来的、与周遭格格不入的尼龙钢弦古筝，坐在南城一条还算热闹的街口。面前摆着个豁了口的粗陶碗，里面可怜兮兮地躺着几枚铜钱。她身上那件改良过的、融合了现代简约线条的汉元素褙子，在满是灰蓝土布棉袄的人群里，扎眼得如同雪地里开出的塑料花。
“嘁！这穿的是个啥？唱得也怪腔怪调！”一个提着菜篮的胖妇人撇着嘴走过，毫不客气地丢下评价。
“就是，咿咿呀呀，听不出个头尾！”旁边一个蹲着卖烤白薯的老头跟着帮腔，浑浊的眼睛里满是挑剔。
巧芸脸上努力维持的微笑僵了僵，指尖微微发颤。她吸了口气，压下喉咙口的酸涩，清亮的目光扫过稀稀拉拉驻足的行人，试图用自己曾面对直播镜头时的亲和力打开局面：“诸位街坊父老，小女子初来京城，献丑了！方才一曲，描绘的是月夜春江，烟波浩渺…”
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