五月七日下午四点，小雨。
雨丝细密得几乎看不见，只在望星湖面激起无数细小涟漪，让倒映的柳树和天空都碎成朦胧的色块。湖边的石凳是湿的，没有人坐，只有几只麻雀在树下跳来跳去，羽毛被雨打湿后显得蓬松。
沈清冰撑着伞，站在美术学院门口。她没有进去，只是仰头看着这座老建筑在雨中的轮廓——砖红色墙面被雨水染深，窗框的油漆有些剥落，露出底下木头的原色。雨沿着排水管流淌，发出持续的白噪音。
手机震动，是凌鸢的消息：“我和秦飒在地下室，你到了吗？”
沈清冰收起伞，走进楼内。空气里有潮湿的石头、旧木头和油彩混合的气味，楼梯间的光线很暗，只有几盏节能灯投下冷白色的光。
地下室的门口挂着一个简易的牌子：“‘修复的沉积’装置展，内部观摩，请预约。”字是手写的，用的是秦飒那种略带棱角的字体。
推门进去时，光线骤然变化。
三十七片陶瓷碎片依然悬挂在空中，但今天的光源配置和上次不同——只有五盏聚光灯，分别从不同角度照射，而且亮度调得很低。墙上的影子因此变得模糊、重叠、边界不清，像水中的倒影被风吹散。
秦飒站在控制台前，手指在调光器上缓慢移动。凌鸢则坐在一旁的折叠椅上，膝盖上放着速写本，但她的目光停在墙上那些流动的影子上。
“来了。”秦飒头也不回地说，“我们在测试低照度环境下的影子变化。雨天的自然光不足，室内光线也偏冷，影子会呈现出和晴天完全不同的质感。”
沈清冰收起伞，靠在门边。她的眼睛需要几秒钟适应这昏暗的光线，然后才能看清那些细节——一片青瓷碗沿的影子在墙上拉得很长，边缘因为多重光源的叠加而变得虚化；几片白瓷的影子几乎融入墙面，只在碎片微微转动时闪现一丝存在感。
“像水底的沉积物。”她轻声说。
凌鸢转过头：“对，秦飒说这就是‘沉积’的另一层含义——在时间的光照下，事物不是静止的，而是在缓慢地堆积、覆盖、重新排列。”
秦飒调暗了两盏灯，墙上的影子立刻变淡，仿佛要消失。但她没有让它们完全消失，而是保持在这种“即将消失”的临界状态。碎片还在缓慢旋转，影子在墙上浮动，像某种呼吸的节奏。
“4月13日的第一次展示后，”秦飒说，“我们收集了参观者的便签纸。一共四十七张，每张上面都写着他们最关注的影子区域，以及简短的词句。”
她指了指控制台旁边的一个文件夹。沈清冰走过去，小心地翻开。
便签纸大小不一，颜色各异，字迹也各不相同。有的工整，有的潦草，有的用铅笔，有的用彩笔。但内容都指向那些影子：
“青瓷裂纹的影子像闪电，但没有雷声。”
“白色那片，影子淡得快看不见了，但正因为淡，才一直想看。”
“灯光移动时，两片碎片的影子短暂重叠，像握手。”
“角落那束光，只照亮碎片的一半，另一半在黑暗里——但黑暗里的那部分，在想象中更完整。”
沈清冰一页页翻着。有些便签纸上还画了简图——影子的形状、光线的角度、甚至参观者自己的位置。
“最有趣的是这个。”秦飒递过来一张便签纸，上面只有三个字：“听见光”。
字是用蓝色圆珠笔写的，笔画很轻，像是写下后又犹豫过。
“这个参观者是个音乐学院的女生。”秦飒说，“她在装置前站了二十分钟，一句话没说，最后留下这张便签就走了。后来石研在走廊碰到她，她说她‘听见’了影子移动的声音——不是真的声音，而是一种‘沉默的声音’。”
地下室安静下来。只有雨声从高处的小气窗渗进来，细细密密，像背景里的某种乐器。
凌鸢在速写本上画着什么，笔尖摩擦纸面的声音很轻。沈清冰看着那些悬挂的碎片，在低照度的光线下，它们失去了陶瓷特有的光泽，变得像某种古老的骨骼化石。
“石研呢？”她问。
“在修复室。”秦飒说，“那块最碎的瓷片，她决定不修复了。”
沈清冰和凌鸢同时看向她。
“不是放弃修复，”秦飒解释，“而是找到了另一种‘修复’方式。她用透明的树脂把那几十片碎瓷固定在一个薄板上，但故意不拼成完整的器型，而是让它们保持破碎的状态，只是用树脂维持这种破碎的‘关系’。”
她调出手机里的照片：几十片青白瓷碎片被固定在透明树脂中，像悬浮在水晶里的星群。从正面看，能隐约看出原本器物的弧度；从侧面看，碎片层层叠叠，形成深邃的空间感。
“她说，这样既能保存碎片，又能让观众看见‘破碎本身’。”秦飒放下手机，“就像我们的装置，不是展示修复的结果，而是展示修复过程中的那些‘沉积’——观察、等待、尝试、调整。”
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