陈远山说：“能。他比我见过的谁都硬气，子弹穿过肺，嘴里还骂着鬼子。这种人，阎王都不收。”
她哭了，但嘴角是翘的。
第七户、第八户、第九户……他们一家一家走过去。银元越来越少，脚步越来越沉。陈远山的嘴唇干裂，嗓子沙哑，可每到一户，他都说同样的话：名字、职务、牺牲经过、如何英勇、如何值得铭记。
没有人欢呼，也没有人感激涕零。有的只是沉默、眼泪、点头、收下东西、送出门外。
到了第十户，是个小女孩，十二岁，父亲战死，母亲病死，现在跟着瞎眼的奶奶过活。屋里黑，炕上铺着破席，墙角堆着几个红薯。孩子很瘦，但站得很直。陈远山把东西交到她手上时，她小声说：“我会好好念书。我爹说，识字的人，才能看得清路。”
陈远山看着她，很久，才说：“你爹说得对。”
他临走前，从口袋里摸出一支钢笔，是他从现代带来的唯一一件不属于这个时代的物件。他犹豫了一瞬，还是塞进孩子手里。“留着，将来写信给我。”
孩子紧紧抱住笔，像抱住一根救命的稻草。
太阳偏西，风更冷了。队伍行至村尾，前方是一片荒地，几间破屋歪斜地立着。副官看了看名单：“还有最后两户。”
陈远山点点头，继续往前走。
可刚迈出几步，他忽然停下。
路边，一个七八岁的男孩正用石头砸一块炮弹皮，嘴里哼着不成调的歌。那旋律，竟然是《义勇军进行曲》的开头几句。
陈远山站在原地，听着那稚嫩而走调的声音，一句一句飘过来：
“起来，不愿做奴隶的人们……”
他没动，也没说话。
风卷起地上的灰土，打在军装上，发出轻微的沙沙声。
他把手伸进怀里，摸了摸剩下的银元。
然后，他迈步向前。
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