青衫旅人，迈入了这个以“故事”为基石的王国。
他的每一步，都走得小心翼翼，仿佛脚下踩着的不是坚实的土地，而是一层薄薄的冰。他来自一个被“归墟”彻底吞噬的世界，在他的记忆里，文明的终焉，并非轰然巨响，而是一场无声的褪色。先是故事失去了细节，然后情感失去了温度，最后，连“存在”本身，都变成了一种稀薄的、可以被轻易抹去的概念。他，是那场大褪色中，唯一一个，还保留着“颜色”的逃亡者。
所以，当他踏入这个王国时，他感受到了一种近乎奢侈的冲击。
空气中，弥漫着故事发酵后的醇厚气息。一个孩童追逐着一只蝴蝶，那蝴蝶的翅膀上，仿佛闪烁着他祖母口中关于“初夏”的描述。一个农妇在田间歌唱，她的旋律里，揉合了麦穗的坚韧与土地的宽厚。这里的每一块砖，每一片瓦，都不仅仅是物质，它们是故事的载体，是记忆的结晶。
这，对他来说，既是天堂，也是地狱。因为，这一切的美好，都在时时刻刻提醒着他，他所失去的，究竟是什么。
他按照聆的指引，没有去寻找王国的中心，也没有去拜访任何德高望重的人。他只是，像一个最普通的旅人，走进了，最市井的街巷。
他在一个茶馆里坐下。茶馆里，说书先生正讲到，一个年轻的剑客，为了寻找传说中的“心之剑”，踏遍千山万水。这个故事，青衫旅人，在他的世界里，也听过。但那里的版本，结局是剑客最终发现，“心之剑”本就是虚无，他一生求索，终是一场空，最终在绝望中，化为了“归墟”的一部分。
而在这里，说书先生的，却是另一个结局。
“……那剑客，站在，万仞绝壁之上，俯瞰，云海翻腾。他，终于，明白了。‘心之剑’，不在于，求，而在于，守。他，要守护的，不是，什么，绝世的，武功，而是，他，在，旅途中，遇到的，每一个，需要，帮助的人，是，他，心中，那份，从未，熄灭的，善意。于是，他，收剑，入鞘，转身，下山。他，的，剑，从此，不再，为，杀戮，而出。它，成了一座，桥，为，迷路的人，指引，方向。它，成了一盏，灯，为，黑暗的人，带来，光明。他，的，故事，没有，结束。它，只是，换了一种，方式，流传。”
茶馆里，掌声雷动。人们，为，这个，温暖的，结局，而，动容。
青衫旅人，却，坐在，角落里，浑身冰冷。
他，不，明白。
为什么，同样，的故事，在，他的，世界，是，绝望的，终局。在，这里，却，是，希望的，新生？
难道，希望，与，绝望，也，只是，一种，可以被，随意，涂抹的，颜色吗？
他，感到了，一种，比，被，“归墟”追逐时，更，深的，恐惧。
那，是一种，对，“真实”本身，的，怀疑。
他，离开了，茶馆，失魂落魄地，在，街上，走着。他，看到，一个，画师，在，街边，为人，画像。那，画师，画得，很快，几笔，勾勒，便能，抓住，一个人的，神韵。
青衫旅人，鬼使神差地，坐了，下去。
画师，看了，他，一眼，没有，多问，只是，提起了，笔。
当，画师，的，笔尖，即将，触碰到，画纸的，那一刻。青衫旅人，忽然，开口了。
“你，能，画出，我，的，世界吗？”
画师，的动作，一顿。他，抬起头，看着，眼前，这个，眼神，里，装着，一片，废墟的，男人。
“你的，世界？”画师，问。
“是的。”青衫旅人，说，“一个，正在，死去，的，世界。那里，没有，颜色，没有，声音，没有，故事。只有，一片，无尽的，灰。”
画师，沉默了。
他没有，说，可以。也没有，说，不可以。
他，只是，换了一支，笔。一支，蘸着，最，纯粹的，墨，的，笔。
然后，他，闭上眼睛。
他，没有，去看，青衫旅人。他，开始，去，感受。
他，感受，到了，那，片，无尽的，灰。他，感受，到了，那种，被，抽空，了，所有，意义的，空洞。他，感受，到了，那种，连，绝望，都，变得，麻木的，死寂。
他的，脸上，露出了，与，青衫旅人，如出一辙的，痛苦。
然后，他，睁开眼，落笔。
他没有，去，画，任何，具象的，东西。他，没有，画，倒塌的，建筑，没有，画，枯萎的，树木，没有，画，面无表情的，人群。
他，只是，在，雪白的，画纸上，画下了一片，混沌的，墨。
那，不是，国王昭，的，那幅，充满了，记忆的，墨色。那，也不是，聆，所面对的，那片，充满了，饥饿的，墨色。
那，是一种，更，纯粹的，黑。一种，连，“空”，都，不，存在的，虚无。
青衫旅人，看着，那片，墨。
他，的，瞳孔，骤然，收缩。
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