但那层暗红没有消失。
它越来越清晰，像是黑暗在一点一点地褪去一层纱幕，露出藏在下面的东西。起初只是模糊的一团，像远处有人举着一盏被黑布蒙住的灯。接着轮廓开始清晰，边缘变得锐利，像是有人用刀在黑暗中划出了一道口子。
那是刻在石壁上的字迹。
六个大字，笔画凸起如裂口，每一笔都深深地嵌在石面里，边缘湿润，色泽深红，像是刚从岩层中渗出来的新血。那些笔画不是刻上去的，更像是从石头里长出来的，与石壁融为一体，找不到刻凿的痕迹，也找不到起始与终结的边界。
武经者，杀劫也。
字是古体。他认得。
百年前边陲镇上学堂的老先生教过这种写法，说是“先民遗文”，比现今通行的文字早了至少三百年。老先生用树枝在沙盘上一笔一划地写，说这种字每一笔都有讲究，横代表天，竖代表地，撇捺是人与万物的分野。如今这种写法早已失传，连七宗的藏书阁里都未必能找到识得的人。
可这几个字却一笔一划嵌在眼前。
每一划都像刀刻斧凿，又似自然生成，笔画的边缘与石壁的纹路无缝衔接，仿佛这六个字不是被人为添加上去的，而是石壁在形成的那一刻就带着它们，像树的年轮，像矿脉的走向，是山体本身的一部分。
他看着那六个字，胸口猛地一沉。
不是恐惧，而是一种被击穿的感觉，像有人在他毫无防备的时候，用一根冰锥从头顶直直钉入，贯穿颅骨，刺入脑髓，将他所有的认知和判断在一瞬间冻结。
“武经”二字撞进脑海的瞬间，左臂旧疤突然发热。
不是疼痛，而是一种沉睡之物被惊醒的悸动。那块疤痕——从肘弯一直延伸到手腕内侧的狭长印记——是他十二岁那年留下的。他记不清是怎么弄的，只记得醒来时左臂缠满了绷带，老酒鬼坐在床边，脸上是少有的凝重，说：“小子，你这只胳膊，以后少用。”
那之后十年，疤痕从未有过任何异样。它只是一道疤，丑陋的、泛白的、皱缩的旧伤，和身上的其他疤痕一样，是过往的痕迹，不值得多看一眼。
但现在它在发热。
不是灼烧，而是一种从深处涌上来的温热，像是有什么东西在疤痕下面缓慢流动，沿着血管和筋脉一寸一寸地爬行。那温度不烫，却让人心里发毛——就像你住了十年的房子里，有一天夜里突然听到墙壁里传来心跳声。
他下意识攥紧断刀，手背上青筋暴起。
但他没有起身，也没有靠近。他只是坐在原地，目光死死钉在那行血字上，脊背贴着岩壁，左手护着阿烬，右手握着刀柄，保持着最稳妥的防御姿态。
杀劫。
这两个字像冰锥扎进心里。
他想起老酒鬼最后一次喝酒时的样子。那是三年前的一个冬夜，大雪封山，他们窝在地窖里烤火。老酒鬼喝了很多，醉得舌头都大了，忽然拍着桌子说：“小子，你命里带煞，我跟你说过没有？”
他当时以为老酒鬼又在发酒疯，随口应了一声“说过”。
老酒鬼摇头，浑浊的眼睛里忽然有了一丝清醒：“你没听懂。我说的煞，不是克人，是招劫。你走到哪里，劫就跟到哪里。不是你害人，是经选了你。”
“什么经？”
老酒鬼没回答，趴在桌上睡着了。第二天醒来，什么都不记得。
他不是没想过自己为何一路被追。
小镇覆灭那夜，火光映红了半边天。七宗巡使踏碎屋门，木屑飞溅，老镇长倒在血泊里，手里还攥着那枚玉佩——那是他父亲留下的，他一直以为只是普通的传家之物。巡使一脚踩碎老镇长的指骨，把玉佩捡起来端详了一下，随手扔在地上，说：“不是这块。”
他们在找什么？
周伯死在祖宅外的老槐树下。他赶回去的时候，周伯已经说不出话了，只是用沾满血的手，把一本残破的拳谱塞进他怀里。那拳谱他翻过无数次，不过是些基础功夫，连老酒鬼都说“稀松平常”。但周伯临死前看他的眼神，不是嘱托，更像是交付。
“刀……不能丢。”
老张最后说的话。地宫崩塌前，他挥锤砸向偷袭者，替他挡了一刀。锤子脱手，人倒在碎石堆里，血从胸口涌出来，嘴里还在说：“刀……不能丢……”
他不明白。一把断刀，有什么不能丢的？
直到此刻。
他看着那六个字，忽然觉得所有的碎片都在往一起拼。玉佩、拳谱、断刀、左臂的旧疤、老酒鬼的酒后醉话、七宗追了他们三天三夜不肯放弃的执念——这些东西之间有一条线，而他现在终于看见了那条线的轮廓。
原来早有人知道。
这经，不是传承，是祸根。谁沾谁死，谁练谁亡。所谓古武复兴，不过是披着光的杀局。那些人口口声声说要重现古武荣光，要继承先民遗志，要带领武林走向新的盛世——可他们真正想要的，不过是这经里藏着的秘密。
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