她的眼皮很重，重得像压了两块石头，重得像有人用手指按着她的眼皮不让她睁开。上眼皮和下眼皮之间有一条细细的缝，缝里有光透进来，白金色的，柔和的，不刺眼，但她不想看见。她想闭上眼，想把所有的光都挡在外面，想沉进黑暗里，想什么都不想，什么都不管，什么都不做。可她不能。陈无戈还没醒。她的意识在黑暗中挣扎，像一只被粘在蛛网上的飞蛾，翅膀被缠住了，腿被缠住了，头被缠住了，全身都被缠住了，但她还在动，还在挣扎，还在试图把翅膀从丝里拔出来。每一次眼皮要合上的时候，她就咬一下舌尖。第一次咬的时候，舌尖是木的，没有感觉，像咬一块木头。第二次咬的时候，舌尖开始发麻，像被电了一下。第三次咬的时候，痛了。痛感像一根针，从舌尖刺进舌头，从舌头刺进喉咙，从喉咙刺进大脑，在大脑里炸开，像一颗被点燃的烟花。痛让她清醒。痛让她睁眼。痛让她活着。
她抬头看那些符文。
它们还在那里，一个不少，排列整齐，像一支等待检阅的军队，像一页被摊开的书，像一面被挂起的旗帜。白金色的光从符文的笔画里渗出来，不亮，但很稳，像一盏被调暗了的灯，光线是柔和的、温润的、不刺眼的。但照得人神识发麻——不是头疼，是麻。是那种从头顶开始、向四周蔓延、像有无数根细小的针同时在扎你的头皮、又像有无数只蚂蚁在你的大脑表面爬行的麻。她不懂字形，每一个符文对她来说都像一幅看不懂的画，像一道解不开的谜，像一扇推不开的门。也不知其意，那些文字的意思不在笔画里，不在字形里，不在读音里，而在某个更深的地方，在她够不到的地方，在她还没有资格进入的地方。可那些文字像是从她心里长出来的——不，比那更深。像是从血脉里渗出来的，像水从石头缝里渗出来，像血从伤口里渗出来，像某种被压抑了很久的东西终于找到了出口。每一个字形都在她闭眼时浮现轮廓，不是看见的，是感受到的，是那些白金色的光透过眼皮、透过瞳孔、透过晶状体、透过玻璃体，照在她的视网膜上，在视神经的末端引起一阵阵细微的、无法控制的震颤。每一个音节都在她开口前就已在喉咙里振动，不是她想要念的，是那些符文在逼她念，是那些声音从她的声带里自己跑出来的，像被囚禁了很久的鸟终于看见了打开的笼门。
她张了张嘴。嘴唇粘在一起，上唇和下唇之间的血痂在张开的动作中被撕开，细小的、干裂的声响从嘴唇间传出来，像一张被折叠了很久的纸被展开。喉咙干涩，干得像砂纸，像旱季的河床，像一块被烤了很久的面包。声带在喉咙里振动了一下，发出一个音节，模糊的，含混的，像一个人在梦中呢喃，像一个人在水底说话。声音从嘴里出来的时候，像砂纸磨过石头，粗糙的，刺耳的，带着血丝的腥味。
“天地……归源……”
第一个字出口，空中符文轻轻一晃。不是所有的符文都晃了，是其中的一个——那个排在第三行第四列、形状像一座山、笔画像刀刻的符文。它晃了一下，像被风吹了一下，像被水推了一下，像被一只手碰了一下。它晃动的幅度很小，小到几乎看不见，但其他符文都停了。所有悬浮在空中的、正在缓缓流转的符文，在同一瞬间停住了，像被按下了暂停键，像被施了定身术。它们停在那里，一动不动，等着，像一群等待命令的士兵，像一群等待喂食的鸟。
她顿了一下。不是因为卡住了，是因为那个字从嘴里出去之后，有一股力量从喉咙里倒灌回来，像一口被咽下去的气，像一杯被倒进空杯子的水。那股力量从喉咙下行，经过气管，经过胸腔，经过横膈膜，一直沉到丹田。丹田里有东西被触动了，像一面很久没有被敲过的鼓，鼓面上落满了灰，鼓槌不知道被扔到了哪里，但有人用手指在鼓面上弹了一下，“咚”的一声，闷闷的，沉沉的，灰尘被震起来，在黑暗里飘了一会儿，又落回去。
她继续念。
“武经……承脉……焚血为引……”
每念一句，胸口就闷一分。不是疼，是压。像有人把一块石头放在她的胸口上，每念一个字，石头就重一分；每念一行，石头就大一圈。不是从外面压下来的，是从里面涨起来的，像有人在她的胸腔里吹气球，气球越吹越大，越吹越满，胸腔的空间被占满了，肋骨被撑开了，横膈膜被顶下去了，肺被挤到一边去了。像是有东西在往识海里挤。不是从外面挤进来的，是从里面长出来的，像一颗种子在土壤里发芽，胚芽向上顶，顶破种皮，顶破泥土，顶破石块，一直向上，向上，向上，要见到光。识海的门被什么东西从里面推了一下，门轴转了一下，发出“吱呀”一声，门缝里透出一线光，白金色的，和那些符文的光一样。
她咬住后槽牙。牙齿咬得很紧，紧到上下牙之间的咬合力大到下颌骨都在发酸，紧到太阳穴的血管在突突地跳，紧到耳朵里能听见牙齿被挤压时发出的“嘎吱嘎吱”的声响。她把声音稳住，不让它颤，不让它抖，不让它散。一字一顿地往下背，像一个刚学会走路的孩子在雪地里迈步，每一步都很小，每一步都很慢，每一步都随时会摔倒，但每一步都踩实了才迈下一步。
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