陈无戈低头看了看自己的手。掌心沾着干涸的血迹和石屑，血迹是暗红色的，结成一层薄薄的壳，覆盖在掌纹上，把那些沟壑都填平了。石屑嵌在血壳里，灰白色的，一小粒一小粒的，像嵌在琥珀里的虫子。指节泛白，是刚才抓绳索时用力过猛留下的，血液在指节的皮肤下面被挤走了，皮肤变成白色，白得像骨头，白得像冬天早晨的霜。他慢慢松开五指，手指从蜷缩到伸展，关节在伸展的过程中发出细小的“咔咔”声，不是骨头在响，是关节液在流动，是太久没有活动的手指在重新找回灵活。又缓缓合拢，指尖陷进掌心，指甲扣进血壳，血壳被压碎，发出细微的“噼啪”声，像踩碎薄冰。伤势未愈，肋骨还在痛，左肩还在痛，右肋那道贯穿伤的边缘还在渗血。力气也没完全恢复，丹田里的真气只恢复了两三成，经脉里的流动还是滞涩的，肌肉还在发软，膝盖还在发颤。但他必须保持清醒。不能睡，不能昏，不能闭上眼。睡了就不知道会发生什么，昏了就不能在危险来的时候做出反应。
他抬眼看向程虎的背影。
皮质软甲沾满尘土，肩头的皮面上有一层灰白色的粉末，是焦土，是密道里的那种焦土。他进过密道，不是在外面等，是进去了。什么时候进去的？从哪条路进去的？他怎么知道密道有另一个入口？右臂的龙形刺青在袖口若隐若现，青黑色的，鳞片分明，爪牙锋利。刺青在肌肉的收缩中微微蠕动，像一条活的龙，像一条盘在他手臂上的蛇。刺青的边缘有一圈暗红色的痕迹，不是纹上去的，是烙上去的，是被某种秘术烙进皮肤里的，像七宗长老眉心的邪纹，像阿烬锁骨上的火纹。他到底是什么人？一个商队的车夫，怎么会有这种东西？
这个人不该出现在这里。密道崩塌前，没有任何联络，没有任何信号。他们被困在岩台上的时候，没有发出求救，没有点燃烽火，没有任何人知道他们在那里。他怎么知道他们会在那个时间、那个地点被困？又怎么能在那种地形中精准追来？马车、双马、绳索、飞刀，所有的一切都像是提前准备好的，像是在等这一刻，像是在等密道崩塌、岩台悬空、他们无路可走的那一刻。
疑问压在心头，比肋骨的疼痛更沉。肋骨的痛是身体的，可以忍，可以熬，可以用呼吸去压。疑问是心里的，压不住，熬不了，呼吸也赶不走。
“你怎么找到这里的？”他终于开口。声音低哑，像被砂纸磨过，像喉咙里塞了棉花，像很久没有开口说话的人第一次发出声音。喉咙在振动的时候被干裂的黏膜摩擦，粗糙的，刺耳的，像两块砂纸互相磨。
程虎没立刻回答。
他右手松了松缰绳，手指从紧握变成轻搭，让双马略微放缓脚步。马的速度从奔跑变成快走，从快走变成慢走，蹄声从急促变成从容，从从容变成零落。避开前方一道新裂的细缝——裂缝很细，细得像头发丝，从路面的左侧延伸到右侧，把一块完整的石板切成了两半。如果不减速，轮子会碾过去，裂缝会在重力下扩张，石板会塌，车会陷。
然后才从怀里摸出一块东西。
动作很慢，慢到像是在做一个慢动作。右手从缰绳上松开，伸进怀里，手指在衣襟里摸索了一下，像在找一件放了很久的、被遗忘在角落里的东西。指尖碰到金属的声音，很轻，“叮”的一声，像一颗石子落进空碗里。然后他把东西掏出来，反手递进车厢。
那是一块青铜令牌。
巴掌大小，比成年人的手掌略小一点，但厚，比普通的令牌厚了三倍，拿在手里像一块被压扁的砖头。边缘磨损得厉害，棱角被磨圆了，表面被磨光了，像一块被河水冲刷了很久的石头。不是一天两天能磨成这样的，是十几年，是几十年，是被人握在手里反复摩挲、反复擦拭、反复确认它还在不在。表面刻着繁复纹路，像是某种古老图腾——一只兽，说不清是什么兽，有鹿的角，有虎的爪，有蛇的身，有鹰的翅。又像是一段失传的符文——笔划是直的，是硬的，像刀砍斧凿出来的，没有一笔是弯的，没有一笔是圆的。纹路的凹槽里嵌着暗绿色的铜锈，不是新锈，是老锈，是埋在土里几十年、几百年才能形成的那种锈。它在昏光下泛着暗沉的铜绿，看不出年岁，却透着一股久经摩挲的温润。铜绿是冷的，但温润是暖的。是人的手在几十年里一遍一遍地摸，把冰冷的铜摸出了温度，把粗糙的表面摸出了光泽，把锋利的棱角摸成了圆弧。
“少主。”
程虎的声音依旧粗粝，像砂石磨过铁皮，像老树在风中折断，像一个很久没有开口说话的人在试着发出声音。却不似从前那般随意——从前在镇上的时候，他叫“小陈”，叫“小子”，叫“那个不要命的”。现在是“少主”。声音里有某种东西，是敬，是畏，是距离。是一个人面对另一个人时，突然意识到对方不只是一个人。
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