匣中卧着半朵莲花。不是一整朵，是半朵。从中间劈开的，断面是整齐的，像被刀切过，像被手掰开。花瓣透明如冰，薄薄的，亮亮的，能看见光从里面穿过去。脉络清晰可见，一条一条的，像叶子的筋，像手掌的纹。像是凝固的寒流，在晨光下泛着淡蓝的光。它不像是长出来的，倒像是从极寒之地硬生生凿下来的。从冰层里挖出来的，从雪山之巅摘下来的，从没有人去过的地方带回来的。
她把玉匣放在床头小几上，离他枕边不过一尺距离。小几是木头的，旧的，漆皮剥落了。玉匣放上去的时候，木头发出“咯”的一声，像是被冰了一下。然后合上盖子，没锁死，留了一道缝隙。她的手指在盖子上停了一下，没有按下去，留了一道缝。寒气顺着缝往外逸，像呼吸一样缓慢而持续。一丝一丝的，一缕一缕的，从匣子里钻出来，在空气中飘，散在枕边，散在他脸上。
陈无戈的目光缓缓移过去。很慢，慢到像是在做一个慢动作。眼球在眼眶里转，从左边转到右边，从床顶转到床头。不是看那花，他的瞳孔没有聚焦在花瓣上，没有看那些透明的纹路，没有看那些淡蓝的光。而是看那道缝隙。看寒气从哪里出来，看它怎么飘，看它往哪里去。
他在想：为何是半朵？千年冰莲，整朵的，在哪里？另一半，在谁手里？为何是你？你从哪里来，你怎么知道寒气入髓，你怎么知道千年冰莲能根治，你怎么刚好有半朵？
他想抬手，手指动了一下，指节弯了一下，又伸直了。可肩胛骨像被人用铁钳夹住，夹得很紧，紧到骨头在响。刚一用力，肋骨处就传来锯齿般的钝痛，不是刺，是锯。是有人拿着一把钝刀，在他的肋骨上来回地拉，一下，一下，又一下。他咬住牙关，牙齿咬得很紧，紧到牙龈出血。没出声，喉咙里的那声闷哼被咽回去了。也没再试，手指松开，肩膀落回去。
陆婉看着他。她的眼睛很静，静得像一潭死水，静得像一面没有磨过的铜镜。她看得懂这眼神。不是感激，感激是热的，是软的，是像眼泪。也不是急切，急切是急的，是快的，是像一个人在跑。而是一种沉下去的审视，像刀锋藏在鞘里，不动则已，动则见血。藏得很深，但她看见了。
她没回避。她的眼睛对上了他的眼睛，没有躲，没有闪，没有移开。
“我知道你在想什么。”她说。“为何我有此物？为何助你？是不是另有所图？”
她顿了顿，语气没变，还是那样平。平得像一面没有波纹的水，平得像一张没有被写过的纸。“我不是七宗的人，也不是为了利用你。”
她看着他眼睛深处，看着他瞳孔最里面那一点光。“至少现在不是。”
屋外一阵风掠过，从屋檐上刮过来，从瓦片上滑下来。吹得窗纸轻晃，纸是黄的，薄的，被风吹得鼓起来，又瘪下去。街角有孩童奔跑的笑声，很尖，很细，转瞬即逝。
陈无戈闭上了眼。眼皮合上的时候，把光关在了外面，把她的影子关在了外面，把她的脸关在了外面。不是拒绝，拒绝是往外推的，是不要，是不信。也不是服软，服软是往下落的，是认输，是算了。而是一种回应。他接受了这份赠予，也记下了这句话里的余音。“至少现在不是”——现在不是，以后呢？以后是不是，由谁说了算？
陆婉轻轻将玉匣往前推了半寸。她的手指搭在玉匣的边缘，指尖是白的，指甲是干净的。往前推了一下，让它更靠近枕边。动作很轻，轻得像怕惊扰一个将醒未醒的梦，像怕把刚浮上水面的那块铁又推回井底。
“三日内服用。”她说。“迟则药效流失。”
说完，她转身。月白色的袍角在空中划了一道弧，裙摆拂过地面，没有拖沓，没有迟疑。她走到门口，伸手掀开门帘，手指扣住布帘的边缘，往旁边一拉。晨光一下子涌进来，从门口灌进来，从门帘的缝隙里挤进来。照在她背影上，月白色的，亮的。拉出一道笔直的影子，从她的脚下开始，穿过门槛，穿过台阶，穿过街道。很长，很暗，很瘦。
她走出去，门帘落下，布帘在她身后晃了两下，停了。恢复了原状，蓝布，旧的，边缘磨毛了。
屋里只剩他一人。
炭火还在烧，噼，啪，隔很久才一下。药香混着冰莲的寒气，在空气中交织。药香是苦的，沉的，像泥土；冰莲的寒气是凉的，清的，像泉水。两种气味缠在一起，在他鼻子里绕。他睁眼望着屋顶的梁木，梁木是松的，旧的，表面发黑。一道裂缝从中间斜划而下，像被人用刀劈过，像被雷劈过。很宽，很深，从梁的这一头到那一头。像是多年前就被雷劈过，一直没修。
他记得昨夜。阿烬守在他身边，跪在床边，膝盖是青的，脚是破的。手一直握着他，手指扣进他的指缝里，掌心贴着他的掌心。她不怕累，手不松，眼不合。她只怕他醒不来，只怕那口气断了，只怕那只手凉了。
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