未经允许。没有人问过他，没有人等他说好。她替他做了决定，在他不能说不的时候。
但他体内那股盘踞在心口的寒气，确实在消退。从昨夜到现在，从醒来到此刻。心口那块冰，在化。每一次呼吸，都不再像吞着碎冰那样刺痛。以前吸气的时候，像有人往喉咙里塞冰块，冷的，硬的，咽不下去。现在不痛了，气进去了，暖的，顺的。气血在经脉里缓慢流转，很慢，但不停。从丹田出发，经过气海，经过关元，经过会阴，到达双腿。虽然滞涩，像一条被淤泥堵塞的河道，水在流，但很慢。却不再凝结成块，不再堵在那里，不再冻成冰。他知道，这是千年冰莲起了效——也意味着，他欠了她一份无法推拒的人情。不是他想欠的，是她硬塞给他的。不是他愿意欠的，是他在不能拒绝的时候被欠下的。
他盯着那只空碗，指节微微发紧。手指扣在床沿上，指节泛白，白得像骨头。救他命的是她，银针是她扎的，药是她喂的。擅作主张的也是她，不问他愿不愿意，不等他做决定。她既不告而别，昨夜施完针，说完话，转身就走了。也不留话，没有说“我明天再来”，没有说“药要按时吃”。仿佛只是做了一件再寻常不过的事，像在路上捡了一块石头，像在河边洗了一次手。可正因如此，才更令人难测。如果她留话，如果她求谢，如果她有所图。他反而知道怎么应对。她什么都不图，他反而不知道该拿她怎么办。
他闭了闭眼，眼皮合上的时候，把光关在了外面，把碗关在了外面，把矮凳关在了外面。再睁开时，目光落在门口。布帘是垂着的，蓝布，旧的，边缘磨毛了。矮凳后方，一道影子静静伏在地上。影子是斜的，长的，从凳子后面伸出来，一直伸到门口。不是物的影子，是人的。有人坐在那里，一直都在。他进门的时候只看了屋里，没有看凳子后面。她坐在那里，没有出声，没有动，没有让他发现。
他转头，动作很慢，慢到像是在做一个慢动作。颈椎一节一节地转，从正对屋顶到侧对墙角。看见陆婉靠在墙角的另一张小凳上。凳子很小，很矮，是药童平时坐着煎药用的。她坐在上面，膝盖弯着，背靠着墙，头微低，双目闭合。像是睡着了，睫毛不动，呼吸很轻。月白剑袍有些皱，从昨夜到现在，她没有换过衣服。袖口沾着一点炭灰，黑的，很小一块，在白的上面很明显。发间的冰晶簪歪斜着，从正的变成斜的，从直的变成歪的。一缕碎发垂在颊边，黑的，细的，在风中轻轻晃。眼下那圈青痕比昨夜更深，从浅变深，从淡变浓，像被人用手指沾了墨，又抹了一下。呼吸很轻，但平稳。吸的时候，胸口微微抬起；呼的时候，胸口微微落下。抬起，落下，抬起，落下。
她守了一夜。不是守到天亮就走了，是一直在这里。不是坐在椅子上等，是坐在墙角的小凳上，靠着墙，闭着眼，等他醒来。
他没动，手没有抬，嘴没有张。也没出声，喉咙里有声音，但没有出来。可就在他视线停驻的瞬间，她睫毛轻颤，像蝴蝶收拢翅膀后偶尔的轻抖。随即睁开了眼，不是慢慢睁开，是猛地睁开。是眼皮在感知到那道视线的瞬间弹开，是瞳孔在接收到那道光线的瞬间聚焦。
四目相对。她的眼睛对上他的眼睛。她没有惊讶，眼里没有“你醒了”的惊喜，没有“你终于醒了”的庆幸。也没有立刻起身，身子没有动，手没有动，头没有动。只是静静看着他，目光从他的眼睛移到他的脸上，从他的脸上移到他的胸口。确认他是否清醒，看他眼神是散的还是聚的，看他呼吸是稳的还是乱的。几息之后，她才缓缓站起，膝盖从弯到直，腰从弯到挺。动作克制，很慢，很轻。像是怕惊扰什么，怕惊扰这个刚醒过来的人，怕惊扰这间安静的屋子，怕惊扰那根刚接上的弦。
“醒了？”她问，声音略哑，像一个人在夜里说了太多话，像一个人在风里站了太久。却不急不缓，没有催促，没有追问。
陈无戈没回答。他还在消化那种陌生的感觉。有人在他毫无防备时喂药，在他不知道的时候，在他不能拒绝的时候，把药灌进去了。在他不知情时守护，坐在墙角的小凳上，靠在那里，闭着眼，等他醒来。在他最虚弱的时候，替他做了决定。关于他的命，关于他的身体，关于他要不要吃药。
他不喜欢这样。十二年来，他替阿烬做决定，替她挡刀，替她选路，替她活。没有人替他做过决定。可他也不能说，这不好。药是真的，寒气退了，命保住了。人是真的，坐了一夜，等他醒来。
“你趁我昏睡用药。”他终于开口，嗓音干涩，像久未使用的刀鞘摩擦着刃口。不是问，是说。是陈述一个已经发生的事实。
“若等你同意，药就废了。”她走近一步，站在床前，低头看他。她的手垂在身侧，她的袖子是皱的，她的眼睛是静的。“寒气入髓，拖不得。”
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